“Malūnėlio likimas: arba kaip Kalėdų dovana tapo šeimos pradžia
— Dovydai, o kas čia per griozdas? — Jurgita nustebusi žiūrėjo į didelę dėžę, apvyniotą blizgančiu popieriumi su apšnigtomis eglutėmis.
— Atidaryk, greičiau! — Dovydas nervingai trinė rankas, akys lekiojo, o lūpos drebėjo iš susijaudinimo. — Manau, tau patiks.
Jurgita neskubėdama nuėmė pakavimą, atsargiai perplėšė juostelę… ir sustingo. Dėžės dugne gulėjo senas, laikui apšepęs metalinis mėsos malūnėlis. Visiškai toks… seneliškas. Su rūdžiuoti sraigtais ir rankena, kuri girgždėjo net judinant.
— Tai… pokštas? — tyliai, vos tikėdama, paklausė ji, pakėlusi žvilgsnį į vyrą.
— Ne, Jurgita… tu tiesiog nežinai… Tai ne paprastas malūnėlis. Jis turi istoriją. Jis…
— Palauk, — pertraukė ji. — Pirmiausia pakalbėkime apie kitą dovaną. Apie kelionę į „Pušyno dvarą“. Tą patį. Trims savaitėms. Su procedūromis.
Dovydas nublanko.
— Iš kur tu…
— Iš Monikos. Ji apskaitoje, — Jurgitos balsas buvo ramus, bet pirštai gniaužė servetėlę iki traškesio. — Kelionė į Rūtos vardą. Tavo buvusios žmonos. O man — senovinį malūnėlį.
— Jurgita… paklausyk…
— Ne, Dovydai, tu mane paklausyk! — Ji staiga atsistojo, numušdama šampano taurę, kuri su žvangesiu nukrito ant grindų ir subyrėjo į tūkstančius kibirkščių. — Ne dėl pinigų! Dėl sąžiningumo! Kodėl apie tai sužinojau iš kitų?!
— Aš norėjau tau pasakyti…
— Kada? Kai ji grįš? O gal kai pati pagaliau atspėsiu?
Už lango trenkė Naujųjų metų fejerverkai, žibėjo šviesos, o jų jaukioje virtuvėje oras buvo sunkesnis už žiemos naktį.
— O šis malūnėlis… — Jurgita pakėlė jį iš dėžės, — kas tai? Ramintuvas? Ar sąžinės malšinimas?
— Tu nesupranti. Jis tikrai… ypatingas…
— Vis tik, Dovydai, — pasakė Jurgita, jau ant miegamojo slenksčio, — aš išvažiuosiu. Trumpam. Kad suprasčiau, kodėl išvis likau.
Trys dienos praėjo tylomis. Jokių priekaištų, jokio verksmo — tik mandagios frazės, lyg tarp kaimynų. Jurgita praeidavo pro tą dėžę, lyg pro paminklą. Ketvirtą dieną neištvėrė. Paskambino draugei.
— Monika, labas. Klausyk, o kas dar buvo toje sąskaitoje, be pačios kelionės?
— Na… palauk. Atrodo… gydymas, kažkokios procedūros. Rūtos sveikata smarkiai pablogėjo. Tu gi žinai, kas su Dovydo mama nutiko?
— Ką turi galvoje? — įsitempė Jurgita.
— Tu nežinojai?.. — Monikos balsas tapo atsargesnis. — Jo mama prieš metus patyrė insultą. Beveik nekeliaudavo iš lovos. O Rūta… Ji kiekvieną dieną prie jos buvo. Maitino, mainė patalynę, veždavo į procedūras. Net kai jos pati motina pateko į ligoninę, nepaliko uošvienės. Nors jau seniai nebėra uošvė.
— Bet kodėl jis man nieko nesakė?..
— O kaip tu tai būtum suvokusi? „Mano buvusi žmona rūpinasi mano mama, nes aš nepajėgiu“? Skamba, švelniai tariant, keistai, tiesa? Bet patikėk, tai ne meilė. Tai žmogiškumas.
Jurgita išjungė telefoną. Pasaulis aplink atrodė apverstas. Ji nežinojo, kas sunkiau — pyktis ar gėda.
Žvilgsnis nukrito ant malūnėlio. „Ypatingas“. Paėmė į rankas, atidžiau pažiūrėjo. Apačioje – varžtas. Ne toks, kaip kiti. Pasuko. Klykšt. Viduje – paslėptas skyrelis. O jame – senovinė aksomo dėžutė ir užrašas. Jurgita su užšalusiu širdies plakimu išskleidė laišką.
„Mano brangioji Jurgita.
Atsiprašau, kad nepasakiau visko iš karto. Tu turi visišką teisę pykti.
Bet šio malūnėlio istorija ilgesnė ir gilesnė, nei atrodo. Jį mano močiutei padovanojo jos uošvė, tą dieną, kai senelis grįžo iš karo. Tada tai buvo taikos, šilumos, naminio jaukio simbolis. Bet svarbiausia – atleidimo ir meilės simbolis.
Kai mama susirgo, nežinojau, ką daryti. Ir tada atėjo Rūta. Be priekaištų. Be pretenzijų. Su rankšluosčiu ir žodžiais: „Padėsiu. Juk ji mano motina“.
Kelionė – ne meilės ženklas. Tai dėkingumas. Nesakiau, nes bijojau, kad pamatysi grėsmę. Bet dabar suprantu, kad tai tik pablogino.
Atleisk man.
Dėžutėje – žiedas. Jis priklausė močiutei. Ji užrašė jį moteriai, su kuria panorėčiau ne tik gyventi, bet ir praeiti per viską. Kuriai suprastų, kad meilė – ne gėlės ar vakarienės, o pasirinkimas būti šalia, kai sunku.
Ar vėl ištekėsi už manęs? Ar susiveslinsime?..
P.S. Malūnėlio apačioje – močiutės koldūnų receptas. Bet tik tiems, kurie moka juos gaminti kartu, juoktis, pyktis, atleisti ir laikytis už rankų iki gyvenimo pabaigos.“
Jurgita žiūrėjo į žiedą. Jis buvo paprastas, su mažu akmenėliu. Bet dabar – brangiausias dalykas, kurį kada nors laikė.
Durys pasibelšėjo.
— Jurgita? Galima?
— Palauk minutę.
Ji paėmė telefoną.
— Rūta? Labas vakaras. Čia Jurgita. Jūs išvykstate sekmadienį, žinau… Ar galėtume susitikti anksčiau? Man reikia jūsų recepto. Koldūnų. Sakė, jie stebuklingi…
Po metų. Naujųjų metų išvakarės.
Naujos buto erdviame kambaryje už lango sŠventinėje vakarienėje, kai senasis malūnėlis vėl sugrįžo į savo garbingą vietą ant lentynos, jie visi kartu pakėlė taures už naujus kartus ir šilčiausias atradimus, kuriuos duoda tik šeimos širdis.
