Mama mane priekaištauja, kad nepadėju jai su sergančiu broliu, bet po mokyklos surinkau daiktus ir pabėgau iš namų.
Aš, Deimantė, sėdžiu ant suolelio Vilniaus parke, žiūrėdama į krentančius lapus, kuriuos suka šaltas rudens vėjas. Telefonas vėl vibruoja – dar viena žinutė iš mamos, Onos: „Palikai mus, Deimante! Dominykui vis blogiau, o tu gyveni savo gyvenimą, tarsi tau nerūpi!“ Kiekvienas žodis kaip smūgis, bet aš neatsakau. Negaliu. Širdyje kovoja kaltė, pygčiai ir skausmas, tempiantys mane atgal į namus, iš kurių pabėgau prieš penkerius metus. Tada, būdama aštuoniolikos, aš padariau pasirinkimą, kuris sudaužė mano gyvenimą į „prieš“ ir „po“ ir dabar, dvidešimt trejų, vis dar nežinau, ar tai buvo teisinga.
Aš augau savo jaunesnio bario Dominyko šešėlyje. Jam buvo treji, kai gydytojai nustatė sunkų epilepsijos formą. Nuo to laiko mūsų namas virto ligonine. Mama, Ona, atsidavė broliui: vaistai, gydytojai, begaliniai tyrimai. Tėtis išėjo, neįveikęs spaudimo, palikdamas Oną vieną su dviem vaikais. Aš, tada septynmetė, tapau nematoma. Mano vaikystė išsklaidyta tarp brolio priežiūros. „Deimantė, padėk su Dominyku“, „Deimantė, netrikdyk, jam negalima sudirįsti“, „Deimantė, palauk, dabar ne iki tavęs“. Aš kantriau, bet su kiekvienais metais pajaučiau, kaip mano svajonės ir norai stumiami vis tolyn.
Paauglystėje išmokau būti „patogia“. Ruošiau valgį, valiau, sėdėdavau su Dominyku, kurMama vis dar neatsiprašė, bet aš jau mokėjau sau leisti būti laimingai.
