Vita Didžiulytė sustojo prie laiptinės durų ir giliai atsikvėpė. Maisto maišai traukė rankas, o lipimas į penktą aukštą be lifto tapo vis sunkiau. Septyniasdešimt treji metai – ne juokas, nors ji niekada to nepripažindavo.
„Teta Vita!“ – iš apačios išgirdo balsą. „Palaukite, aš jums padėsiu!“
Vita atsisuko ir pamatė kylantį kaimyną iš trečio aukšto. Jaunuolis, atrodo, Dovydas, dirba programuotoju kažkur. Visada ausines ant ausų, bet mandagus.
„Nereikia, aš pati susitvarkysiu,“ trumpai atsakė ji, priglaudusi maišus prie savęs.
„Nebūkite tokia, teta Vita, man nesunku. Vistiek einu namo.“
Dovydas bandė paimti vieną maišą, bet Vita staigiai attraukė ranką.
„Sakiau – nereikia! Aš ne maža, pati nunešiu.“
Jaunuolis sumišęs sustojo ant laiptų.
„Na… gerai. Kaip norite.“
Jis ją aplenkė ir dingo už kampo. Vita ją palydėjo niūria žvilgsniu. Radosi padėjėjas! Tikriausiai paskui visiems pasakos, kokia silpna senutė gyvena penktame.
Ji kildavo lėtai, sustodama kiekvienoje tarpaukštėje. Maišai išties buvo sunkūs – prisipirko visko, kad nebūtų reikalo dažniau eiti. Bet prisipažinti jai buvo per sunku.
Galiausiai atėjo prie savo durų. Raktai, žinoma, gulėjo krepšio dugne. Kol jų ieškojo, vienas maišas išslydo ir nukrito ant žemės. Obuoliai išsirietė po laiptinę.
„Po velnių,“ nurietė ji.
Kaimynės duris truputį atsidarė.
„Vita Didžiulytė? Kas atsitiko?“ – išlindo Ona Jankauskaitė, pensininkė iš gretimo aukšto.
„Nieko neatsitiko,“ burbėjo Vita, rankdama obuolius. „Maišas plyšo.“
„O, duokit aš jums padėsiu!“ – Ona išlėkė į koridorių tamsiais tufelėmis. „Jūs viena iš parduotuvės vilkėt? Reikėjo paskambinti, būčiau nuejus su jumis.“
„Man nereikia jūsų pagalbos,“ Vita stačiai atsitiesė, prispaudusi obuolius prie krūtinės. „Aš pati tvarkausi.“
„Kam taip išdidžiuojatės?“ – Ona suplojo rankomis. „Mes gi kaimynės, turime viena kitai padėti.“
„Man nereikia jūsų rūpesčio!“ – beveik sušuko Vita. „Užsiimkite savo reikalais!“
Ji skubiai atidarė duris ir jas užtrenkė, palikusi Oną stovinčią su įskaudinta mina.
Bute tylu ir vėsu. Vita padėjo maišus ant virtuvės stalo ir atsisėdo ant kėdės. Rankos drebėjo nuo pavargimo ir pykčio.
Ko jie visi nori? Kodėl negali palikti ramybėje? Gyveno viena daugelį metų – ir nieko, susitvarkydavo. O dabar visi nori kištis.
Ji pradėjo išpakuoti pirkinius. Duona, pienas, dešra, konservai. Viskas ko reikia. Tik ant mėsos pinigų neužteko, bet tai nesvarbu. Svarbu, kad niekas nesakys, jog ji negali išlaikyti savęs.
Paskambino telefonas. Vita pažiūrėjo į skambučio nustatymą – dukra skambino iš Vilniaus.
„Alio, mama, kaip sekasi?“ – išgirdo Onos balsą.
„Viskas gerai,“ atsakė Vita, stengdamasi skambėti linksmai.
„Pagalvojau, gal tau reikėtų valytojos? Patikima moteris. Ateitų kartą per savaitę, valytų, apsipirkinėtų eitų.“
„Kam man valytoja?“ – susiraukė Vita. „Aš gi ne invalidė?“
„Ne, mama, bet taip būtų lengviau. Ir man ramiau.“
„Man nereikia jokios valytojos! Aš pati viską darau ir darysiu.“
„Mama, nebūk priešiška. Juk tau jau septyniasdešimt treji…“
„Ir ką iš to?“ – užvirė Vita. „Jau laikas į pensininkų namus? Ar į karstą?“
„Apie ką tu? – sumišo Ona. – Aš tiesiog noriu padėti.“
„Man nereikia jūsų pagalbos! Visi nori kištis, lyg aš jau visai bevertė.“
„Mama, tau blogai? Balsas toks piktas.“
„Balsas normalus. Tiesiog pavargau nuo visų šitų rūpesčių.“
Vita padėjo ragelį, neišklausiusi dukros. Širdis plakosi, smilkinuose kūdavo. Ji nuėjo į svetainę ir atsisėdo į mėgstamą kėdę.
Kambaryje stovėjo senas, bet tvirtas baldų komplektas. Ant sienų kabėjo nuotraukos – vestuvės su mirusiu vyru, mažutė Onytė rankose, šeimos šventės. Anksčiau jos teikdavo džiaugsmo, o dabar kažkodIr pamažu gėlė šilta nuojauta, kad nors senatvė ir ateina, ji nebūtinai reiškia vienatvę.
