Maniau, kad vyras mane apgaudinėja… kol nesekiau jo ir nesužinojau, kad jis gyvena dvigubą gyvenimą.
Pirmieji penkeri mūsų su Dovilu metai atrodė kaip kadrai iš tobulo šeimos reklamo. Buvome visko partneriai: dalijomės svajonėmis, rėmėm vienas kitą, kartu įveikdavome džiaugsmus ir baimę. Jis atrodė kaip pačiausias nuoširdžiausias, patikimiausias žmogus pasaulyje. O vėliau – kažkas pasikeitė.
Jis vis dažniau pradėjo užsibūti darbe. Telefonas beveik neišleisdavo iš rankų, neretai įjungdavo nejudamąjį režimą ir apversdavo ekranu žemyn. Iš pradžių nesireiškiau. Gal tiesiog krūvis, projektai, ar jis pavargęs. Tačiau nerimas augo, o kartu augo ir įtarimai.
Vieną vakarą, kai jis vėl grįžo vėlai, išgirdau, kaip jis kalba telefonu prieškambaryje. Kalbėjo tyliai, bet pakankamai aiškiai:
— Labos nakties, mieloji. Iki rytojaus…
Nuo šių žodžių užspringo kvapą. Taip nesakoma kolegai ar draugui. „Mieloji“. Iki rytojaus. Pajutau, kaip žemė dreba po kojomis. Ar jis iš tikrųjų mane apgaudinėja? Mintys sukosi kaip sūkurys. Norėjau tuo netikėti, bet negalėjau tiesiog nuleisti rankų.
Pradėjau stebėti. Bandžiau įžvelgti jo susirašinėjimus, sekiau jo keliones, tikrinau naršymo istoriją. Nieko. Nė užuominos. Tačiau vidinis balsas nepatylėjo.
Ir tada įvyko tai, kas tapo lūžiu.
Šeštadienio rytą jis pasakė, kad turi vykti į „svarbų susitikimą“. Staiga – savaitgalį. Anksčiau jis niekada nedirbdavo savaitgaliais. Linkčiau, bet viduje viskas veržėsi į viršų. Pasakiau, kad einu į parduotuvę, bet vos tik jis išvažiavo, sėdau į mašiną ir nusekiau paskui.
Jis važiavo beveik valandą, vis tolyn į miesto gilumą, į nepažįstamus rajonus. Drebėjau, rankos drebėjo ant vairo, bet negalėjau sustoti. Turėjau žinoti.
Jis sustojo prie nedidelio, apleisto pastato. Senos bažnyčios, nubyrėjusių sienų, apleistas sodas. Pasistojau šalia ir stebėjau. Dovilas išlipo iš mašinos ir, neatsižvelgdamas į aplinką, užlipo kopėčiomis į vidų.
Praėjo dvidešimt minučių. Vos kvėpavau. Staiga ant slenksčio pasirodė vyras su juoda palaidine ir baltu apykakliu – kunigas. Jie šiltai pasisveikino, apsikabinę, kažką tyliai pasikalbėjo. Tuomet Dovilas nuėjo su juo į vidų.
Negalėjau patikėti savo akims. Ką jis veikia bažnyčioje? Kodėl tai nuo manęs slepia? Jis niekada nekalbėjo apie tikėjimą. Niekada neužsiminė apie religiją išvis.
Minutės driekėsi be galo. Sėdėjau mašinoje, spausdama vairą ir neatsitraukdama nuo durų. Ir štai jis išėjo. Vis toks pats, paprasti drabužiai. Bet… kažkas pasikeitė. Žvilgsnis buvo švelnesnis, judesiai – laisvi, ramūs.
Jis apsidairė, ir aš, išsigandusi, prilenkiau galvą. Širdis plakė smilkinėse. Jis išvažiavo. Aš vėl nusekiau paskui – namo.
Kai jis atidarė duris, aš jau stovėjau prieškambaryje.
— Labas, — pasakė jis, nustebęs žiūrėdamas į mane. — Kažką pamiršai?
Sukryžiavau rankas ir, stengdamasi kalbėti ramiai, tariau:
— Sekiau paskui tave. Šiandien. Mačiau, kaip įeini į bažnyčią.
Jis sustingo. Akys patamsėjo, pečiai įsitempė. Laukesi, kad pradės teisintis, meluoti, ginsis. Tačiau vietoj to jis žengė prie manęs.
— Atsiprašau. Turėjau pasakyti anksčiau. Bet nežinojau, kaip.
— Kas tai buvo, Dovilai? — balsas išdavikiškai drebėjo. — Ar tu… tu kunigas?
Jis linktelėjo.
— Slapta mokiausi. Keletą metų. Laikiau egzaminus, ruošiausi. Visada jausiJis žvelgė į mane taip, lyg būtų regėjęs mane pirmą kartą, o aš — kaip į žmogų, kurį visą šį laiką tik manyjau pažinusi.
