Mano dukra gėdijosi mūsų kaimiškų šaknų ir nesikvietė mūsų į savo vestuves
Mano dukra gėdijosi mūsų, nes esame iš kaimo. Ji nesikvietė mūsų į savo vestuves
Mano vyras ir aš visada gyvenome paprastai, bet sąžiningai. Mūsų namas, darželis, karvės, rūpesčiai visa mūsų gyvenimo esmė buvo viena: išauginti vienintelę dukrą, kad ji taptų geru žmogumi. Jai mes būtume atidavę viską. Geriausias maistas? Tik jai. Nauji batai? Žinoma. Paltas, kad ji neišsiskirtų nuo miesto merginų? Be abejo. Būtume apsiriboję pačiais būtiniausiais, kad tik ji turėtų, ko reikia. Ji užaugo graži, protinga. Puiki mokinė, svajojo apie gyvenimą mieste. O mes tik džiaugėmės mūsų Gabija turės kitokį likimą.
Mano vyras, pasinaudodamas senais ryšiais, įdėjo ją į prestižinį Vilniaus universitetą. Nemokamai. Mes didžiavomės lyg tai būtų mūsų pačių pergalė. Rėmėme ją, kiek galėjome tiek žodžiais, tiek pinigais. Kaskart, kai ji grįždavo namo, tai būdavo šventė. Jos pasakojimus klausydavomės kaip pasakų: apie ofisinį darbą, jos sužadėtinį iš geros šeimos Domantą, verslininko sūnų. Ji spindėdavo, kalbėdama apie jį. O mes galvojome tik viena: kad tik vestuvės greičiau
Bet praeidavo metai, o oficialaus pasipiršimo nebuvo. Vieną dieną mano vyras nebeatlaikė: Pakviesk Domantą pas mus, pažįstamės! Ji dvejojo, teigdavo, kad užimta. Kartą, antrą. Įtarimai augo. Kažkas buvo ne taip. Tada vieną dieną susirinkome drąsos ir nusprendėme patys vykti į Vilnių. Adresą radome senuose popieriuose. Nupirkome dovanų, apsivilkome geriausius drabužius ir išvykome.
Namas buvo puošnus. Akmuo, stiklas, sargas. Malonus vyras mus priėmė ir įvedė vidun. Kinematografiškas prabangumas. Stovėjome, nežinodami, kur žiūrėti, kol mus pakvietė į svetainę. Ir tada aš tai pamačiau. Ant stalo didelis vestuvinis nuotraukos rėmas. Baltoje suknelėje, su puokšte mūsų Gabija. Mano vyras sustingo tarsi apsnūdęs. O aš pajutau, kaip po manim sminga žemė.
Beje, kodėl jūs neatvykote į vestuves? staiga paklausė Domantas.
Mano vyras ir aš pažiūrėjome vienas į kitą. Ką jam atsakyti? Kad mes net nežinojome? Tuo metu ji pasirodė. Gabija. Jos veidas iškreiptas, lūpos drebėjo. Mostu paprašiau, kad ateitų pasikalbėti. Iš pradžių ji murdėdavo atsiprašymus, o paskiau išdrįso ištiesti:
Nesikviečiau jūsų nes jūs esate iš kaimo. Man buvo gėda. Norėjau, kad niekas nežinotų, jog mano tėvai yra valstiečiai
Šie žodžiai perplėšė širdį. Lyg peilis. Kaip? Mes? Gėda? Mes, kurie viską atidavėme jai? Dirbome be atokvėpio, kad suteiktume jai geresnį gyvenimą?
O Domantas? užgūžiau, nežūdama. Jis žinojo?
Taip. Jis norėjo, kad būtumėte ten. Net išsiuntė kvietimą, bet aš jam pasakiau, kad jūs atsisakėte
Štai taip. Mes buvome ta gėda, kurią ji slepė. Ji net nesuteikė mums galimybės būti svarbiausioje jos gyvenimo dienoje. Be žodžio, be paaiškinimų. Tiesiog ištrinti.
Išvykome tą pačią dieną. Be ašarų, be riksmų. Tik tuštuma sieloje. Kaip toliau gyventi, kai tavo paties vaikas nusisuka nuo tavęs? Kaip tikėti, kad visa tai nebuvo veltui? Kad neišauginom svetimos?
Nuo to laiko Gabija neskambino. Ir mes taip pat. Ne dėl pykčio dėl skausmo. Nes nežinome, ką pasakyti tai, kuri taip lengvai mus išdavė.
