Mano dukra gėdijosi mūsų kaimiškos kilmės ir nepakvietė mūsų į savo vestuves
Mano dukra gėdijosi mūsų, nes esame iš kaimo. Net nepakvietė mūsų į savo santuoką.
Aš ir mano žmona visada gyvenome paprastai, bet dorai. Mūsų namas, darželis, karvės, rūpesčiai visa mūsų buitis buvo skirta vienam tikslui: išauginti savo vienintelę dukrą, kad ji taptų geru žmogumi. Jai mes būtume atidavę paskutinį. Geriausias maistas? Jai. Nauji batai? Žinoma. Paltas, kad ji neišsiskirtų nuo miestietių? Aišku. Būtume atsisakę visko, kad tik ji turėtų, ko reikia. Ji augo graži, protinga. Puikiai mokėsi, svajojo apie gyvenimą mieste. O mes tiesiog džiaugėmės mūsų Gabija turės kitokį likimą.
Dėka senų ryšių, mano žmona ją įdarbino prestižiniame Vilniaus universitete. Nemokamai. Mes didžiavomės, lyg tai būtų mūsų pačių pasiekimas. Rėmėme ją kiek galėjome tiek žodžiu, tiek pinigais. Kaskart, kai ji grįždavo namo, tai būdavo šventė. Jos pasakojimus klausydavomės kaip pasakų: apie darbą biure, jos sužadėtinį iš geros šeimos Dominyką, verslininko sūnų. Ji spindėjo, kalbėdama apie jį. O mes galvojome tik vieną kad tik vestuvės įvyktų kuo greičiau
Bet praėjo metai, o oficialaus pasipiršimo nebuvo. Vieną dieną mano žmona nebeturėjo kantrybės: Pakviesk Dominyką į sodybą, pažįstamės! Ji vengė, dėstydama, kad darbo daug. Kartą, du. Mūsų įtarimai augo. Kažkas buvo negerai. Todėl vieną dieną susirinkome drąsos ir nusprendėme patys nuvažiuosime į Vilnių. Adresą radome senuose popieriuose. Nusipirkome dovanų, apsivilkome geriausius drabužius ir išvykome.
Namas buvo prabangus. Akmuo, stiklas, sargas. Malonus vyras mus įvedė vidun. Kinematografiškas prabangumas. Stovėjome, nežinodami, kur žiūrėti, kol pakvietė mus į svetainę. Ir tada aš tai pamačiau. Ant stalo didelė vestuvių nuotrauka rėmelyje. Baltoje suknelėje, su puokšte mūsų Gabija. Mano žmona sustingo, lyb užakusi. O aš pajutau, kaip po manim svyruoja žemė.
Beje, kodėl jūs neatvykote į vestuves? staiga paklausė Dominykas.
Aš ir mano žmona apsidairėme. Ką jam atsakyti? Kad mes net nežinojome? Tada ji pasirodė. Gabija. Jos veidas iškreiptas, lūpos drebėjo. Ranka pakvietiau ją pasikalbėti. Iš pradžių murdėjo pasiteisinimus, o paskiau išlėkė:
Nepakvietau jūsų nes jūs esate iš kaimo. Gėdžiausi. Nenorėjau, kad visi žinotų, jog mano tėvai valstiečiai.
Šie žodžiai perplėšė širdį. Kaip peilis. Kaip? Mes? Gėda? Mes, kurie viską atidavėme jai? Kurie dirbome be atokvėpio, kad ji turėtų ateitį?
O Dominykas? paklausiau, užgniaužęs kvapą. Jis žinojo?
Taip. Jis norėjo, kad būtumėte ten. Net išsiuntė kvietimą, bet aš jam pasakiau, jog jūs atsisakėte
Štai taip. Mes buvome ta gėda, kurią ji slepė. Net nepaliko mums vietos svarbiausioje jos gyvenimo dienoje. Be žodžio, be paaiškinimo. Tiesiog ištrinė.
Išvykome tą pačią dieną. Be verksmo, be riaušių. Tik tuštuma sieloje. Kaip toliau gyventi, kai tavo pačios vaikas nusisuka? Kaip tikėti, kad visa tai nebuvo veltui? Kad neišauginome svetimos?
Nuo to laiko Gabija neskambino. Ir mes taip pat. Ne dėl pykčio dėl skausmo. Nes nežinome, ką pasakyti tai, kuri mus išdavė taip lengvai.
