MANO PAŽENTO SUŽADĖTINĖ MAN PASIAKĖ: „TIK TIKROS MAMOS SĖDI PRIEŠAKYJE“ – BET MANO BERNIUKAS JĄ ĮRODĖ KLAIDINGIAUSIU BŪDU
Kai ištekėjau už savo vyro, Dominykas buvo vos šešerių metų. Jo mama išėjo, kai jam buvo ketveri – nei skambučių, nei laiškų, tik tylus išėjimas per šaltą vasarį. Mano vyras, Tomas, buvo sudaužytas. Susipažinome po metų, kai abu bandėme sulipdyti savo gyvenimus. Vedėme ne tik dėl mūsų dviejų. Vedėme ir dėl Dominyko.
Aš jo negimdžiau, bet nuo tada, kai persikraustėm į tą mažą namą su krekžtančiomis laiptomis ir beisbolo plakatais ant sienų, jis buvo mano. Jo pamotė, taip – bet aš buvau ir jo budintis laikrodis, sumuštinių su žemės riešutų sviestu gamintoja, mokslo darbų partnerė, ir greitosios pagalbos važinėtoja vidury nakties, kai jį puolė karščiavimas. Sėdėjau per visas mokyklines pjeses ir šaukiau kaip pamišėlė per kiekvieną futbolo varžybas. Nemiegodavo, kad jam perklausinėčiau prieš kontrolinius, ir laikydavau už rankos, kai pirmą kartą susilaužė širdį.
Niekada nesistengiau pakeisti jo mamos. Bet dariau viską, kad jis turėjų kuo pasikliauti.
Kai Tomas netikėtai mirė nuo insulto, vos Dominykui sukakus šešiolika, aš buvau sugniuždyti. Praradau savo mylimąjį, geriausią draugą. Bet net per tą sielvartą žinojau viena:
Aš niekur nedingsiu.
Nuo to laiko auginau Dominyką viena. Be kraujo ryšių. Be paveldėjimo. Tik su meile. Ir ištikimybe.
Stebėjau, kaip jis augo į nuostabų žmogų. Buvau šalia, kai gavo priėmimo laišką į universitetą – jis įbėgo į virtuvę, juo mosuodamas kaip auksiniu bilietu. Sumokėjau už paraiškas, padėjau susipakuoti daiktus ir išviriau ašarų, kai apsikabinome prie jo bendrabučio. Žiūrėjau, kaip jis baigė studijas su pagyrimu, o aš verkiau iš didžiuolės.
Todėl kai jis pasakė, kad susižadės su mergina vardem Gabija, aš buvau be galo laiminga. Jis atrodė toks linksmas – lengvesnis, nei jį mačiau per ilgą laiką.
„Mama,“ tarė jis (taip, jis mane vadino mama), „noriu, kad būtum visur. Ieškant suknelės, per išankstinį vakarėlį, visur.“
Nesižadėjau būti centroje. Tiesiog norėjau būti šalia.
Atvykau anksti vestuvių dieną. Nenorėjau triukšmo – tik palaikyti savo berniuką. Dėvėjau šviesiai mėlyną suknelę – spalvą, kurią jis kartą pavadino „namų spalva“. Ir savo krepšyly nešiojau mažą aksominę dėžutę.
Joje buvo sidabrinės segtuvės, išgraviruotomis žodžiais: „Berniukas, kurį auginau. Vyras, kuriuo didžiuojuosi.“
Jos nebuvo brangios, bet nešė mano širdį.
Kai įžengiau į salę, pamačiau gėlininkes, styginių kvartetą derinantį instrumentus, planuotoją nervingai tikrinančią sąrašus.
Tada ji prie manęs priėjo – Gabija.
Ji atrodė gražuolė. Elegantiška. Tobula. Jos suknelė atrodė lyg specialiai jai sukurta. Jos šypsena nepasiekė akių.
„Labas,“ tyliai tartė. „Džiugu, kad atėjai.“
Nusišypsojau. „Praleistu nebūčiau niekada.“
Ji sustojo. Žvilgtelėjo į mano rankas, tada atgal į veidą. Ir pridūrė:
„Tik greita pastaba – pirmoji eilė skirta tikroms mamoms. Tikiuosi, supranti.“
Žodžiai iš pradžių neužsimezgė. Galvojau, gal jį tradicija ar sėdėjimo planas. Bet tada pamačiau – tą šaltą šypseną, apskaičiuotą mandagumą. Ji tai pasakė lygiai taip, kaip skambėjo.
Tik tikros mamos.
Jausmas, lyg po manim nugriūtų grindys.
Planuotoja pažvelgė – ji girdėjo. Viena pobūvė neramiai nusisuko. Niekas neatsakė.
Nuryjau skrandžio kamuolį. „Žinoma,“ pasakiau su dirbtine šypsena. „Aš suprantu.“
Nuėjau į pačią paskutinę koplyčios eilę. Keliai truputį drebėjo. Suspaudžiau dovanėlės dėžutę kaip vienintelį tvirtą tašką.
Pradėjo groti muzika. Svečiai atsisuko. Pobūvis ėjo į priekį. Visi atrodė tokie laimingi.
Tada Dominykas žengė į išilginę.
Jis atrodė liaunis – suaugęs, tamsiai mėlyne kostiume, ramus ir susikaupęs. Bet einantis per salę žvelgė į sėdinčiuosius. Jo akys greitai pasisuko – kairėn, dešinėn, o tada užstrigo ant manęs gale.
Jis sustojo.
Jo veidas susitraukė iš painiavos. Tada – supratimo. Žvilgtelėjo į priekį, kur Gabijos mama sėdėjo šalia tėvo lainimusi, šypsodamasi ir laikydama servetėlę.
Ir tada jis apsisuko ir grįžo.
Pirmiausia pamaniau, kad ką nors pamiršo.
Bet pamačiau, kaip jis pašnibždomis kalbasi su geriausiu draugu, kuris nedelsdamas nuėjo pas mane.
„Panele Petrauskienė?“ tyliai paklausė. „Dominykas paprašė jus atvesti į priekį.“
„Aš– ką?“ užmiroju, suspaudusi segtuves. „Ne, viskas gerai, nenoriu sukelti scenos.“
„Jis reikalauja.“
Lėtai atsistojau, veidas degančiu. Jaučiau, kaip visos akys pasisuka į mane, kai einu su juo link altoriaus.
Gabija apsisuko, jos veidas neperskaitomas.
Dominykas priėjo. Pažvelgė į Gabiją, jo balsas tvirtas, bet švelnus. „Ji sėdi priekyje,“ pasakė. „Arba vestuvių nebūna.“
Gabija sumerkė akGabija ilgai žiūrėjo jam į akis, o paskui lėtai linksėjo galvą ir atsitraukė, leisdama man sėsti šalia savo mamos – kaip tikrąjai mamai, kuri visada buvo jo širdyje.
