Visada įsivaizdavau savo vestuves kaip tobulą meilės, šeimos ir džiaugsmo junginį.
Turėjau suknelę.
Turėjau vyrą, kurį mylėjau.
Ir turėjau abu savo tėvus, kurie matė, kaip jam išteku.
Tačiau gyvenimas, kaip sužinojau, niekada nebūna toks paprastas.
Mano tėvai išsiskyrė, kai man buvo devyneri. Mama išsikraustė, o po kelerių metų tėvas sutiko Dalią – mano pamotę. Ji į mano gyvenimą įžengė švelniai. Nesistengė pakeisti mamos, tačiau buvo šalia kiekvieną kartą, kai nusitrinkdavau kelį, patirdavau širdies skausmą ar vakarais kalbėdavome per puodelį karšto kakavos. Ji išmokė mane vairuoti ir neužmigo, kol neuždėrė mano baliaus suknelę prieš pačią išleistuvę.
Man ji niekada nebuvo „tik pamotė“. Ji buvo šeima.
Kai susižadėjau su Dovilu, ji verkė lyg būtų išleidžiama jos paties duktė. Ji nuvedė mane pirkti vestuvinę suknelę, ir tą dieną juokėmės taip stipriai, kad teko darytis pertraukas, kad atsikvėptume.
Taip – jos buvimas mano šalin vestuvėse nebuvo ginčytinas.
Salė kupina jaudulio. Mano palydovės skraidė į išorę ir atgal, o tėvas įėjo su ašarą akyje, sakydamas, kad atrodau kaip „jo maža mergaitė, kuri jau užaugo“.
Dalia tvirtino mano skraistę, kai tyliai tarė: „Žinai, mieloji, aš tokia laiminga dalyvauti šioje dienoje. Žinau, kad tai yra tavo tėvų akimirka, bet—“
Pačiam laikui sugriebiau jos ranką. „Dalia, nustok. Tu esi mano šeima. Niekas to nepakeis.“
Ji nusišypsojo, tačiau jos akyse glūdėjo kažkas panašaus į abejones – tai, ką aš nusprendžiau ignoruoti.
Ceremonija praėjo nuostabiai. Tėvas vedė mane altoriaus link, mama išdidžiai stovėjo pirmoje eilėje, o Dovilo šeima sėdėjo priešais, spinduliuodama laimę. Kai ceremonijos vedėjas paskelbė mus vyru ir žmona, jaučiausi lyg niekas negalėtų sugadinti šios akimirkos.
Aš klydau.
Balius spindėjo nuo mažų žiburių, o juokas susiliejo su taurelių žvangsečiu. Džiaugsmo apsvaigusi lankiausi prie kiekvieno stalo, kol užgirdau tai, kas nutriko mano širdį.
Dovilo motina, Rasa, kalbėjo su savo draugėmis prie desertų stalo. Ji nesuprato, kad stoviu vos už gėlių kompozicijos.
„Nesuprantu, kodėl ji“ – akivaizdu, kad turėjo omenyje Daliją – „sėdi priekyje lyg būtų nuotakos tikroji motina. Tiesą sakant, tai netinkama. Šis renginys skirtas šeimai, o pamotės turėtų žinoti savo vietą.“
Jos žodžiai smogė kaip kumščiai į pilvą.
Žvilgtelėjau į Daliją, kuri stovėjo šalia, sustingusi, su užšalusiu šypseniu. Ji girdėjo kiekvieną žodį. Širdis suspaudė. Ši moteris mane augino, mylėjo be jokių sąlygų. O dabar ji buvo žeminta svetimų žmonių akyse – mano pačių vestuvėse.
Ruošiausi atsakyti, bet pirmas spėjo tėvas.
Mano tėvas, aukštas ir paprastai tylus, žengė tiesiai į jų ratą.
„Rasa“, jo balsas buvo ramus, bet kietas. „Turime aiškiai pasakyti vieną dalyką.“
Muzika lyg nutilo, o pokalbiai sulėtėjo.
Jis apkabino Daliją. „Ši moteris buvo šalia mano dukters kiekvieną dieną nuo tada, kai jai buvo vienuolika. Rūpinosi ja, palaikė ir mylėjo kaip savo. Ji yra šeima. Ji užsitarnavo savo vietą čia – ne gale, ne šešėlyje, o šalia manęs.“
Rasa suplotomis akimis žiūrėjo į jį. Tėvas nebuvo baigęs.
„Ir dar viena, Rasa. Jei negali pagarbiai elgtis su žmonėmis, kuriuos myli mano duktė, tai ir tau čia nėra vietos.“
Galbūt būtų galima išgirsti segtuką nukritusį ant grindų.
Po akimirkos svečiai pradėjo linkčioti. Viena iš mano palydovių plojo. Kažkas netoliese mur
