Visiškai suprantu, norėčiau pasidalinti viena istorija su tavimi. Visada įsivaizdavau savo vestuves kaip tobulas meilės, šeimos ir džiaugsmo akimirkas.
Turėjau suknelę.
Turėjau vyrą, kurį mylėjau.
Ir turėjau abu tėvus, kurie matė, kaip išteku už jo.
Bet gyvenimas, kaip supratau, niekada nėra toks paprastas.
Mano tėvai išsiskyrė, kai man buvo devyneri. Mama išsikraustė, o po kelerių metų tėtis sutiko Laimę – mano pamotę. Ji įėjo į mano gyvenimą švelniai. Niekada nesistengė pakeisti mamos, bet ji buvo šalia kiekvieną kartą, kai nubyrėdavo keliai, kai sudūždavo širdis, kai vakarais kalbėdavomės prie puodelio karšto kakavos. Ji išmokė mane vairuoti ir naktį prieš išleistuvės vakarelį siūdavo mano suknelę.
Man ji nebuvo „tik pamotė“. Ji buvo šeima.
Kai susižadėjau su Dovilu, ji verkė lyg būtų išleidžiama jos pati dukra. Ji net nuvedė mane pirkti vestuvinę suknelę, ir tą dieną juokėmės taip stipriai, kad teko daryti pertraukas, kad atsikvėptume.
Taigi – nebuvo net diskusijų, ar ji bus šalia manęs vestuvių dieną.
Salė skambėjo nuo džiaugsmo. Mano martučlės skraidinėjo pirtyje. Tėtis užsuko su ašara akyje ir pasakė, kad atrodau kaip „jo maža mergaitė, kuri jau užaugo“.
Laimė man kabino šydą, kai tyliai tarė: „Žinai, mieloji, aš tokia laiminga, kad galiu būti šios dienos dalis. Žinau, kad tai tavo tėvų akimirka, bet—“
Pagriebiau jos ranką, kol ji spėjo pabaigti. „Laimė, nustok. Tu esi mano šeima. Niekas to nepakeis.“
Ji nusišypsojo, bet akyse buvo kažkas panašaus į abejonę – ką aš nusprendžiau ignoruoti.
Ceremonija buvo tobula. Tėtis vedė mane altorėlink, mama stovėjo išdidžiai pirmoje eilėje, o Dovilo šeima sėdėjo priešais, spindėdama. Kai ceremonijos vadovas paskelbė mus vyru ir žmona, jaučiausi lyg niekas negalėtų sugadinti šios akimirkos.
Bet klydau.
Vakarienės salė žėrėjo nuo mažų lempučių. Juokas susiliejo su taurelių žvangėjimu. Aš plaukiojau nuo vieno stalo prie kito, kol užgirdau tai, kas manęs sukrėtė.
Dovilo motina, Aldona, kalbėjo su savo draugėmis prie desertų stalo. Ji nesuprato, kad stoviu už gėlių kompozicijos.
„Nesuprantu, kodėl ji“ – akivaizdu, kad ji turėjo omeny Laimę – „sėdi priekyje, lyg būtų nuotakos tikroji motina. Tiesą pasakius, tai nepriimtina. Šis renginys yra šeimos šventė, o pamotės turėtų žinoti savo vietą.“
Jos žodžiai smogė kaip kumštis į pilvą.
Pažiūrėjau į Laimę, kuri stovėjo netoliese, sustingusi, su užšalusia šypsena. Ji girdėjo kiekvieną žodį. Širdis suspaudė. Ši moteris augino mane, mylėjo be jokių sąlygų. O dabar ji buvo žeminama svetimų žmonių akyse – mano vestuvėse.
Aš jau ruošiausi kažką pasakyti, bet pirmas spėjo tėtis.
Mano tėvas, aukštas ir paprastai ramus, tiesiog įžengė į tą ratelį.
„Aldona“, tarė jis ramiu, bet tvirtu balsu. „Turime aiškiai pasakyti vieną dalyką.“
Muzika lyg nutilo. Pokalbiai sulėtėjo.
Jis apkabino Laimę. „Ši moteris buvo šalia mano dukters kiekvieną dieną nuo tada, kai jai buvo vienuolika. Rūpinosi ja, palaikė ir mylėjo kaip savo. Ji yra šeima. Ji užsitarnavo savo vietą čia – ne gale, ne šešėlyje, o šalia manęs.“
Aldona nustebo. Bet tėtis nesiliauja.
„Ir dar viena, Aldona. Jei tu negali gerbti žmonių, kuriuos mano duktė myli, tai ir tu čia neturi ką veikti.“
Galėjai išgirsti, kaip krenta segtukas.
Pamažu svečiai pradėjo linkčioti. Viena iš mano martučių plojo. Kažkas netoliese murmejo: „Šaunuolis.“
Laimės veidas paraudo, bet akyse blizgėjo ašaros. Aldona, akivaizdu susigėdusi, kažką murte
