Mano svainė sakė, kad nesu šeima — bet mano velionio vyro testamentas įrodė, kad ji klydo
Kai mano vyras Dovydas mirė prieš trejus metus, mano pasaulis pasikeitė per naktį.
Pamečiau vyrą, kuris buvo mano geriausias draugas nuo universiteto laikų — tą, kuris žinojo, kaip mėgstu arbatą, kuris juokėsi iš mano baisių kalambūrų ir visad laikė mano ranką, kai kirstume gatvę, net po dvidešimties metų kartu.
Neturėjome vaikų. Turėjome svajonių, planų ir nedidelį namą, pilną prisiminimų, bet be vaikų, bėgančių kiemu. Nors mylėjau Dovydo šeimą, visad jaučiau, kad santykiai su jo seserimi Lina buvo… įtempti.
Jai aš buvau „ta moteris, kurią Dovydas vedė“ — niekada ne visiškai „šeima“.
Po laidotuvių praėjus dviem mėnesiams, Lina man paskambino. Jos balsas buvo aštrus, beveik oficialus.
„Netrukus gausi laišką,“ pasakė ji.
„Dovydo testamentas tvarkomas. Turėtum žinoti… tavęs jame nėra. Dovydas norėjo, kad viskas liktų šeimoje.“
Jos žodžiai skaudino. „Liktų šeimoje“? Ar aš nebuvau šeima? Buvau jo žmona dvidešimt metų. Dalijomės viskuo — sąskaitomis, svajonėmis, sielvartu ir džiaugsmu.
Pabandžiau atsakyti ramiai.
„Lina, Dovydas ir aš sukūrėme gyvenimą kartu. Nesuprantu—”
Bet ji nutraukė mane.
„Klausyk, nenoriu ginčytis. Tai, ko jis norėjo. Išsiaiškinsime, kaip atsiimti tavo daiktus iš namo, kai bus sutvarkyta palikimo byla.“
Kai ji padėjo ragelį, mano rankos drebėjo. Net nežinojau, apie kokį laišką ji kalbėjo — bet žinojau, kad turiu išsiaiškinti iki galo.
Po savaitės iš notaro pono Didžiulio atėjo storas vokas. Viduje buvo kvietimas dalyvauti Dovydo testamento skaityme.
Lina man skambino taip, lyg mane būtų visiškai atmetę, bet laiške aiškiai buvau įtraukta tarp kviečiamųjų.
Paskambinau pono Didžiulio, mano balsas truputį drebėjo.
„Man buvo pasakyta… kad testamente manęs nėra. Ar aš išvis turėčiau ten būti?“
Jis nuskambėjo nustebęs.
„Ponia Didžiulytė, užtikrinu, kad turite pilną teisę dalyvauti. Tiesą sakant, primygtinai rekomenduoju tai padaryti.“
Kažkas jo tonu uždegė mano širdyje kibirkštį vilties.
Susirinkome tylioje notaro patalpoje.
Lina sėdėjo priešais mane, šonuose jos vyras ir suaugęs sūnus. Jos lūpos sudrebėjo į mažą, pasitenkinusią šypseną, kai mūsų akys susitiko.
Ponas Didžiulys pradėjo skaityti teisinius formalumus, o tada atidarė testamentą. Dovydo balsas — išlikęs jo pasirinktuose žodžiuose — atgijo toje patalpoje.
„Mano seseriai Lina palieku senovinį laikrodį iš mūsų tėvų namų, tikėdamasis, kad jis jai primins mūsų bendrą vaikystę.“
Linos šypsena praplatėjo.
„Mano sūnėnui Pauliui palieku savo surinktą autografuotų beisbolo memorabilijų kolekciją, žinodamas, kad ji atsidurs gerose rankose.“
Tada ponas Didžiulys sustojo, ir prisiekiu, kad žvilgtelėjo į mane su švelnia šypsenėle.
„O mylimai žmonai Onai palieku visą likusį savo turtą — įskaitant mūsų namą, santaupas ir visus asmeninius daiktus — pripažįstant gyvenimą, kurį sukūrėme kartu, ir išreikšdamas giliausią dėkingumą už meilę ir džiaugsmą, kurį ji įnešė į mano metus.“
Kambaryje nusilpo.
Lina greitai pamirksojo akis. „Palauk — tai negali būti tiesa. Dovydas man sakė—”
Ponas Didžiulys atsikrėtė.
„Šis testamentas buvo atnaujintas ir pasirašytas prieš pusantrų metų, mano ir dviejų liudininkų akivaizdoje. Jis yra galiojantis.“
Jos veidas paraudo, bet ji pabandė susitvarkyti.
„Bet namas buvo mūsų, šeimos—”
„Ne,“ tyliai pasakiau, „namas buvo Dovydo ir mano. Jį nusipirkome kartu. Padarėme jį namu.“
Pirmą kartą per mėnesius pajutau, kad mano balsas tvirtas ir ramus.
Paaiškėjo, kad Dovydas ne tik paliko man viską, bet ir parašė asmeninį laišką, kuris turėjo būti perskaitytas garsiai.
Ponas Didžiulys atskleidė jį.
„Ona,
Jei tai girdi, reiškia, aš nebegaliu tau to pasakyti asmeniškai. Tu buvai mano šeima nuo tos dienos, kai susitikome. Kas sako kitaip, nesupranta šio žodžio prasmės. Noriu, kad būtum saugi, rami, ir kad atsimintum — šeimą kuria ne kraujas, o meilė. Naudok tai, ką palieku, kad gyventum pilnai, ir, prašau, prižiūrėk sodą. Jis visada buvo vieta, kur jausdavausi tau arčiausiai.
—Dovydas“
Kai ponas Didžiulys baigė skaityti, aš jau negalėj
