Mano vardas Rasa, ir man 44 metai. Dar visai neseniai net nepagalvočiau, kad atsidursiu tokioje emocinėje pinklėje. Visą gyvenimą praleidau su vienu vyru – savo sutuoktiniu, savo vaikų tėvu, savo palydovu, savo atrama. Buvom kartu daugiau nei dvidešimt metų. Ir prieš metus jis staiga mirė. Širdis. Išeina, neatsisveikinęs, palikdamas tuštumą namuose ir šaltą, drebančią skylę širdyje.
Turime du vaikus. Sūnus – trečių kursų studentas, jau suaugęs, protingas, apdairus. Dukra – šiais metais tik baigė mokyklą, įstoję į universitetą, vis dar toks jaunas, jautrus žmogysta. Aš juo didžiuojuosi, jie – visas mano pasaulis. Bet… jie nemato manyje moters. Tik motinos. Tik našlės.
Prieš du mėnesius į mano gyvenimą įžengė Andrius. Susipažinom atsitiktinai, parodoje, į kurią nuėjau tiesiog tam, kad neprarasčiau proto vienatvėje. Jis pasirodė geras, jautrus, tikras vyras. Nespausdė, nereikalavo, tiesiog buvo šalia. Pradėjom susitikinėti – iš pradžių tik pasivaikščiojom, vėliau – vakarienės, pokalbiai iki pat nakties. Jo akyse vėl pajutau save moterimi. Gyva. Reikalinga. Mylima.
Ir neseniai jis man pasiūlė santuoką. Paprastai, nuoširdžiai: „Rasa, būk mano žmona. Pradėkim viską iš naujo. Kartu.“ Aš pratrūkau verkšlenim. Ne nuo liūdesio, bet nuo baimės. Juk žinojau, kad mano vaikai to nepriims.
Ilgai rinkausi drąsą, bet nusprendžiau jiems papasakoti. Susėdome prie stalo, kaip kai kada aš jiems sakydavau, kad laukiu jų, kaip mokydavau rišti batus, kaip lydėdavau į pirmą klasę. Tik dabar viskas buvo kitaip.
„Aš turiu žmogų…“, tyliai tariau. „Jo vardas Andrius. Esam kartu. Ir jis man pasiūlė ištekėti.“
Tai, kas prasidėjo vėliau, buvo ne šauksmas, o uraganas. Rūstis, įskauda, šokas.
„Tai reiškia, jau pamiršai tėtį?!“, beveik sušuko dukra, ir jos akys buvo pilnos ašarų.
„Nori įsivežti į namus svetimo vyru?!“, atrėžė sūnus. „Tu išdavė tėvą!“
Jie žiūrėjo į mane kaip į svetimą. Bandžiau paaiškinti: aš nepamiršau. Aš atsimenu kiekvieną jo veido raukšlelę, balsą, juoką, skonį po skutimosi. Bet jis išėjo, mano vaikai. Ir aš negaliu jo prikelti, kad ir kaip to norėčiau. Aš gyvenu. Aš kvėpuoju. Ir aš noriu būti šalia to, kas vėl priverčia mano širdį plakti.
Bet jie manęs neišgirdo.
Dabar esu neaiškioje padėtyje. Nežinau, kaip elgtis. Jei ištekėsiu už Andriaus – prarasčiau vaikus. Jie nutrauks ryšį su manimi, išnyks iš mano gyvenimo. Jei atsisakysiu Andriaus – liksiu viena. Juk vaikai – ne amžinai. Šiandien jie su manimi, o rytoj kiekvienas turės savo šeimą, savo buitį, savo rūpesčius. O aš? Aš būsiu tiesiog „mama, kuri sėdi viena bute“.
Pasakiau Andriui: „Duok man laiko. Galbūt jie supras. Su laiku.“ Jis linktelėjo. Apkabino. Pasiūlė palaukti. Tik aš neįsitikinusi, ar jo kantrybės užteks. Juk jis turi teisę. Jis neturi mano atsiminimų, mano skausmo, mano vaikų. Jis tiesiog nori būti šalia. Ir tai nėra nusikaltimas.
Man skauda, kad mano vaikai nemato manyje gyvos žmogaus. Aš gyvenau sąžiningą gyvenimą. Buvau ištikima žmona, atsidavusi motina. Aš neišmetė, neišdavė, nesugriovė. Kodėl dabar, kai aš tiesiog noriu būti laiminga – turėčiau už tai atsiprašinėti?
Aš nekaltinu savo vaikų. Aš suprantu: jiems baisu. Jie bijo, kad Andrius išstums tėvą iš atminties. Kad aš ištrinsiu praeitį. Bet taip nebus. Jis visada bus su mumis. Fotografijose, pasakojimuose, atmintyje. Bet aš – čia. Aš – gyva.
Kartais vakarais sėdžiu prie lango, žiūriu į miestą, kur kiekviename name – savo istorija. Kažkas įsimyli. Kažkas tuokiasi. Kažkas gimdo vaikus. O kažkas tiesiog… gyvena. Ir aš suprantu – aš irgi noriu gyventi. Ne išgyventi. Ne egzistuoti. O gyventi.
Nežinau, kokį sprendimą galiausiai priimsiu. Bet tikrai žinau: aš ne nusikaltėlė. Aš – moteris. Ir aš turiu teisę į laimę.
