Žvilgtelėjau į lėktuvo bilietus su nusiminimu.
„Vienas pirmos klasės bilietas… Dovydui. Vienas jo mamai, Aldonai. Trys ekonominės klasės bilietai… man ir vaikams.“
Iš pradžių galvojau, kad tai klaida. Gal jis paspaudė netinkamą mygtuką. Gal oro uostas sumaišė. Tačiau ne – kai paklausiau Dovydo, jis nusišypsojo lyg tai būtų pats suprantamiausias dalykas pasaulyje.
„Žinai, mama turi problemų su nugara“, pasakė jis. „O aš norėjau jai sudaryti kompaniją. Be to, jūs su vaikais ekonominėje klasėje ir taip puikiai išsiversite. Juk skrydis tik aštuonios valandos!“
Atvėriau burną, bet žodžių nepatekiau. Mėnesius taupėme šiai šeimos kelionei į Paryžių. Tai turėjo būti stebuklinga kelionė – pirmoji į užsienį su mūsų vaikais, Ugnė (6) ir Matu (9). O dabar mes buvome atskirti?
Pažiūrėjau į vaikus. Jie buvo per daug susijaudinę, kad pastebėtų įtampą, šnekėjo apie Eifelio bokštą ir dviejų aukštų autobusus. Priverčiau save nusišypsoti ir nuryjau kamuolį gerklėje.
„Gerai“, tyliai atsakiau. „Jei tai tavo sprendimas.“
Skrydis buvo pilnas. Ekonominės klasės sėdynės siauros, Ugnė užmigo su galva ant mano kelių, o Matas prisiglaudė prie lango, nerimastingai sukikendamas. Tuo tarpu įsivaizdavau Dovydą pirmoje klasėje, gurkšnojantį šampaną su savo mama, išsitiesusį, su antišalminiais ausinėmis.
Jaučiausi maža. Ne tik fiziškai, bet ir emociškai. Pamiršta. Tarsi papildomas krovinys.
Kai nusileidome, Dovydas mums pasitiko bagažo išdavimo vietoje, išmiegojęs ir linksmas.
„Nebuvo taip blogai, tiesa?“ tarė jis, paduodamas man šiltą kavą, lyg tai viską atitaisytų.
Nenorėjau kivirto oro uoste, ypač prieš vaikus, todėl tik linktelėjau. Tačiau viduje kažkas pasislinko.
Likusi kelionės dalis buvo, tiesą sakant, keista.
Dovydas ir jo mama nuėjo į popiejų šokoladinius desertus, o aš vedžiodavau vaikus po muziejus ir parkus, kol galiausiai supratau, kad šeima prasideda ne nuo bilieto klasės, o nuo supratimo, jog esi mylima lygiai taip pat, kaip ir kiti.
