—Tu vėl praleidai naktį ne namie, Darius,— mano balsas buvo ramus, lyg ledas. Kraujas plūdo ugnimi, lyg apsipylus verdančio vandens.
—Aš… žinai pati, Jurgita, ligoninėje chaosas. Atvežė neatidėliotiną pacientą…
—Pacientą?— kartojo juodu tonu.— Tik kodėl tavo marškiniai kvepia moteriška kvepalu, o telefone matau, kad trečią valandą nakties naršei Instagrame?
Jis nutylėjo. Nuleido akis. Tada kaip visada: braukė nosį, giliai atsikvėpė, pradėjo vartytis ratu.
—Viską paaiškinsiu. Tik nepradėk. Ne dabar, gerai?
Nepradėjau. Nors troškau riekti, šaukčioti, sviest jam tais marškiniais į veidą. Sužaloti jo ego. Bet… nepradėjau.
Buvom vedę devynerius metus. Viskas… kaip pas kitus: būsto paskola, vaikas trečioje klasėje, bendra sąskaita banke, įprotis ryte vienas kitam virti kavą. Tačiau jau šešis mėnesius tą kavą viriu tik sau.
Jis išsiruošdavo anksti, sakydamas į darbą, arba grįždavo vėlai. Kartais “dežūruodavo”. Tik širdis šnabždojo: jis nėra balto chalato didvyris. Jis yra melagis. Ir… turi kitą.
Virimo paviršiuje švilpė arbatinukas. Stovėjau prie lango, stebėdama, kaip kaimynas bučiuoja žmoną išėjęs į darbą. Kaip glosto dukrą per plaukus. Užeidė toks pykis, jog drebejau: o aš? Kodėl man taip ne?
Pirmuosius signalus praleidau. Jis elgėsi subtiliai. Pradžioje išjungė vietos nustatymą: “telefonas užstringa”. Nebepaliko daiktų vonioje: “steriliškumas, pati supranti, chirurgas”. Laikė telefoną rankoje net namie.
—Jurgita, nepergyvenk,— kalbėdavo.—Žinai, kiek myliu tave. Kokios kitos? Net jėgų neturiu tau, jau nekalbant apie kitas!
Kol jis maudėsi, paėmiau jo telefoną. Slaptažodį žinojo net mūsų bute gyvenantis katinas… Pokalbiai ištuštinti. Arba ištrinti, arba bendravo kur kitur. Instagramas? Tik futbolo puslapiai ir keli chirurgai.
Bet aš — ne vakar gimusi. Ir ne iš tų, kuriomis galima vilkčioti už nosies.
“Jei nepagauni tiesos — ieškok tų, kas ją žino.”
Nusprendžiau, kad jos nešikliu galėtų tapti… jo brolis Mindaugas. Tas pats, su kuriuo Darius pradėjo
Ir tik dabar, leisdamasi pirmajai šypsenai į naują pažintį, Aistė pajuto seniai užmirštą šilumą kyšant širdyje, atsargiai ir išmintingai atveriančią duris kai ką svarbesnio negu tiktai kerštas.
