Aš tik stebėdama stovėjau ir žiūrėjau, kaip Rūta ruošia salotą – mano uošvė apvertė mano gyvenimą aukštyn kojomis.
Mažame miestelyje prie Šiaulių, kur gvazdikų kvapas maišosi su vasaros keliais dulkėtais, mano ramus gyvenimas staiga virto netvirta žeme. Mane vadina Ona Didžiulienė, man 62 metai, ir aš susidūriau su uošve, kuri, net nenorėdama, privertė mane suabejoti viskuo, kuo tikėjau. Jos veiksmas vakarienės metu buvo ne tik netikėtas, bet ir gilus smūgis, atskleidęs bedugnę tarp mūsų.
Naujas žmogus šeimoje
Kai mano sūnus Domas į namus atvedė Rūtą, aš buvau kupina vilčių. Jauna, šypsanti, su žiežirbomis akyse – ji atrodė tobula mano sūnui. Jie tuokėsi prieš trejus metus, ir nuo tada Rūta tapo mūsų šeimos dalimi. Stengiausi būti gera uošve: padėdavau virtuvėje, dalijausi receptais, net auginau jų mažąją dukrelę Ugnėlę, kai Rūta su Domu buvo užsiėmę. Tačiau nuo pat pradžių jaučiau joje kažką kitokio – tą savarankiškumą, kuris vienu metu žavėjo ir gąsdino.
Rūta niekada neklausdavo patarimo, nesiskundė, nesivargindavo. Ji tiesiog darydavo viską po savo – tyliai, bet tvirtai. Manešdavau tai ant jaunystės, galvodama, kad laikui bėgant ji artės ir išmoks vertinti mano tradicijas. Tačiau vakarykštis vakaras parodė, kiek klydau, ir ši klaida sužeidė mane giliau, nei galėjau tikėtis.
Netikėta vakarienė
Vakar Domas su Rūta pakvietė mane vakarieniauti. Atvykau pas šešias, kaip sutarėme, atsinešusi šiltą pyragą, kurį iškepau ryte. Rūta mane sutiko su šypsena, tačiau jos akyse žvilgtelėjo kibirkštis – tarsi ji sugalvojęs kažką, ko nesuprantu. Susėdome prie stalo, ir aš laukiau, kad Rūta, kaip įprasta, pagirs mano kulinarinius stengimus. Tačiau vietoj to ji atsistojo, atidarė šaldytuvą ir pradėjo išgriebti maistą: dvi virtus kiaušinius, keturis pomidorus, tris agurkus, pusę riešuto.
Stebėjau ją su nustebimu. Rūta sumaniai viską supjaustė, sumaišė didelėje dubenėlyje, užpylė saulėgrąžų aliejumi ir padėjo salotą ant stalo. „Štai, Ona Didžiulienė, prašom“, – tarė ji su lengva šypsena. Aš buvau apstulbusi. Šios salotos, pagamintos iš likučių, atrodė taip paprastai, taip… atsainiai. O mano pyragas, kuriam skyriau pusę dienos, liko beveik neliestas. Domas valgė Rūtos salotas su apetitu, o aš jaučiau, kaip viduje užverda pyktis.
Smūgis tradicijoms
Šios salotos man tapo ne tik valgiu, bet ir simboliu. Visą gyvenimą virtuvėje dėjau širdį: barščiai, kotletai, pyragai – viskas, kad mano artimieji jaustų mano meilę. Mama mokė, kad maistas yra rūpinimasis, tradicija, kartų jungtis. O Rūta vienu judesiu visa tai perbraukė. Jos atsainios salotos, jos pasitikėjimas savimi, jos abejingumas mano pastangoms – viskas šaukė: „Tavo tradicijos man nereikalingos“. Jaučiausi nereikalinga, tarsi mano vietą šioje šeimoje užėmė kita moteris.
Domas, mano sūnus, kurį auginau su tokia meile, net nepastebėjo mano sumišimo. Jis gyrė Rūtą, juokėsi, o aš sėdėjau, sugniaužusi šakutę, ir bandžiau paslėpti ašaras. Kodėl jis manęs neištarė? Kodėl nesakė: „Mama, tavo pyragas – geriausias“? Tą akimirką supratau, kad Rūta ne tik įžengė į mūsų šeimą – ji perrašo jos taisykles, nustumdama mane į antrą planą.
Skausmas ir apmąstymai
Grįžusi namo negalėjau užmigti. Rūtos salotos stovėjo akyse kaip pašaipa. Prisiminiau, kaip ji tvirtai šėlė virtuvėje, kaip Domas žiūrėjo į ją su susižavėjimu. Argi aš jiems – tik senutė su pasenusiomisTik dabar, vienatvėje savo mažame butelyje, supratau, kad kartais didžiausias meilės išbandymas yra išmokti leisti.
