Jurgita Didžiulytė skubėjo.
Visada skubėjo.
Tą lapkričio popietę ji bėgo per Auksakalčių gatvę, pusiau atsidariusiu paltu ir krūva dokumentų, kurie kiekvienu žingsniu grasino išsprūsti.
Dulksna prasidėjo kaip šnibždesys, bet per sekundes virto tiršta uždanga, kuri nykino šaligatvius.
Ji išsipurto iš vidaus.
Jos planas buvo grįžti namo, nusiprausti ir ruoštis rytojaus pristatymui.
Bet liūtis nepaliko pasirinkimo reikėjo prisiglausti.
Ji atstūmė mažos knygyno-kavinės duris tokių, kurios atrodo iš kitos epochos, su nudilusiomis medinėmis baldų ir išskirtinai kvapnia kava.
Nusipurto vandenį nuo plaukų ir priėjo prie prekystalio.
Vieną juodą arbata, prašau, pareikalavo, dar nepažvelgusi į viršų.
Ne kavos gerėja? paklausė vyriškas balsas, išsakytas tarp smalsumo ir linksmumo.
Ji pakėlė žvilgsnį.
Už prekystalio stovėjo aukštas, apie trisdešimt metų vyras, tamsiais kaštoniniais plaukais ir dviejų dienų barzda, žiūrėjęs į ją su šypsena, lyg būtų ją pažinęs visą gyvenimą.
Ne, kai reikia mąstyti, atsakė Jurgita, šiek tiek gynybiniu tonu. Kava mane per daug įsitempina.
Tada… juoda arbata. Bet perspėju prie šio stalo dauguma pralaimi kavai, jis mostelėjo į beveik tuščią kavinę.
Ji pirmą kartą tą dieną nusišypsojo.
O tu esi…?
Rokas Žilinskas, atsakė jis, ištiesdamas ranką per prekystalį. Šeimininkas, baristas ir įkaitęs skaitytojas.
Jurgita prisistatė, paėmė savo arbatą ir atsisėdo prie lango.
Lietus daužėsi į stiklus, lyg norėdamas įsiveržti.
Kai ji bandė susitelkti į užrašus, Rokas priėjo su knyga rankoje.
Jei nepyksi… manau, ši tau patiktų.
Tai buvo senas romanas, mėlynomis viršelio spalvomis ir auksinėmis raidėmis.
Ir kaip žinai, kas man patinka? paklausė ji.
Nežinau. Bet kai kas nors įbėga po lietum, prašo arbatos ir turi tą veidą, kad nenori su niekuo kalbėtis… dažniausiai reikia geros istorijos, o ne ko kito.
Jurgita priėmė knygą, šiek tiek nustebusi.
Virsdama puslapius, lietaus garsas ir kitų stalų kavos kvapas susiliejo į šiltą atmosferą.
Ar visad čia dirbi? paklausė ji po kurio laiko.
Visad, kai lyja, atsakė jis, paslaptingai.
Ji nusijuokė, manydama, kad tai pokštas.
Taip nebuvo.
Sekančias dienas miestas grįžo į įprastą ritmą, o Jurgita į savo pamišusią rutiną.
Bet vieną antradienį kita audra priverstė ją vėl įeiti į knygyną.
Rokas ten buvo, lyg ją laukęs.
Vėl tu, tarė jis, pilnydamas jai arbatą, nors ji to neprašė.
Vėl lietus, atsakė ji.
Tą dieną jie kalbėjosi ilgiau.
Jurgita sužinojo, kad Rokas paveldėjo knygyną iš savo senelio, anksčiau buvusį tik knygyną. Jis pridėjęs kavinę, kad žmonės turėtų priežasties pasilikti ilgiau.
Rokas, savo ruožtu, sužinojo, kad Jurgita dirbo architekte reiklaus biure, kur dvylika valandų darbo dienos buvo norma.
Skamba išvarginai, pastebėjo jis.
Taip ir yra, prisipažino ji. Bet aš nemoku nieko kito, tik bėgti.
Rokas pažiūrėjo į ją su ramybe, kuri ją išgąsdino.
Kartais reikia leisti gyvenimui mus pasivyti, tarė jis.
Nuo tada lietus tapo jų sąjungininku.
Kaskart, kai prasidėdavo pirmi lašai, Jurgita rasdavo priežastį užeiti į Auksakalčių gatvę.
Kartais ji skaitydavo tyliai, kol Rokas aptarnaudavo kitus klientus; kartais jie kalbėdavosi apie knygas, filmus ar keliones, kurių dar nebuvo išbandę.
Vieną gruodžio ketvirtadienį Rokas pasiūlė:
Šeštadienį anksčiau uždarome. Čia groj
Marina Didžiulytė skubėjo.
