MEILĖ SU KARTUMU PELYNĖS
Mūsų meilė kvepėjo ne rožėmis ir medumi, o sausomis kelio dulkėmis ir sutrinta pelyne. Kaimo žmonės kuždėjo: jei susijungsim pasaulis sugrius, jei išsiskirsim miškas sudegs.
Vardas mano buvo Kamilė tikra lietuviška žiniuonė, jau trečioji kartoje. Aš girdėjau kiekvienos žolės šnabždesį ir mokėjau išgydyti žaizdas, kurios netraukė. Mano delnai visuomet buvo šilti ir kvepėjo čiobreliu.
Mano mylimasis buvo Gediminas svetimas kraštuose, raganus su jėga, gimusia ne iš žemės šnabždesio, o iš griežtų įsakymų stichijoms. Jo magija buvo aštri kaip peilis ir šalta kaip Nemuno vanduo pavasarį.
Mes susitikome ūkanotą vakarą, kai abu ieškojome to paties raganų šaknies, kuri žydi tik kas dešimt metų.
Neliesk, mano balsas perskrodė tylą. Ji netinka tavo godžioms rankoms, juodasis raganau. Žemė davė ją sveikatai, o ne tavo burtams.
Gydymas tik atidėliojimas, žiniuone, nusišypsojo Gediminas, net neatsisukdamas. Aš noriu matyti daiktų esmę.
Mes netapome priešais, bet draugystė buvo neįmanoma traukėme vienas kitą, lyg kova tarp kurti ir valdyti nuolat.
Aš atnešdavau jam laukinį medų ir nuovirus nuo nemigos, kai jo magija pradėdavo deginti viduje. O jis palikdavo prie mano durų retus mineralus, kuriose žaižaravo užrakinta žvaigždžių šviesa, kad man nebūtų tamsu ilgomis žiemos naktimis.
Bet pelynės kartumas visuomet buvo šalia. Mačiau, kaip Gediminas semia jėgą tiesiai iš tuštumos, ir tai gąsdino mane. Gediminas pykdavo dėl mano švelnumo, galvodamas, kad švaistau savo talentą nereikalingiems žmonėms.
Vieną pavasarį į kaimą atėjo epidemija ji neatsirinko gerų ar blogų. Aš atidaviau paskutines jėgas, įtraukdama karštinę į savo venas, o Gediminas pirmą kartą išsigando. Ne dėl pasaulio, o dėl manęs.
Kad mane išgelbėtų, jam reikėjo padaryti tai, ko labiausiai nekenčia atiduoti savo galią žemei, kad žemė pamaitintų išsekusią žiniuonę.
Kai atmerkiau akis, Gediminas stovėjo prie lango. Pirmąkart jo plaukuose švietė žili sruogos, o rankose nebebuvo magijos liepsnos.
Kodėl? sušnibždėjau.
Pelynė karti, Kamile, atsakė jis, neatsisukdamas. Bet be kartumo kiekvienas saldumas tėra tik dulkės. Išsirinkau tave, o ne amžinybę.
Mes likome gyventi dviese, ant miško krašto. Aš vėl gydžiau, o jis mokydavosi išgirsti šnabždesį žolių, kurį anksčiau užgoždavo savo valia. Mūsų meilė liko sudėtinga, spygliuota, skani kaip pelynės aromatas saulėlydžio metu. Niekas iš mūsų nebūtų šios kartumo iškeitęs į saldžiausią medų.
Mes apsigyvenome senoje troboje prie Pušynų pelkės, kur nesiryždavo eiti nei miškininkai, nei kaimo paskalūnai.
Gediminas, netekęs galios šaukti žaibus, atrado savyje gebėjimą jausti metalą. Tapęs kalviu, jis kūrė peilius, kurie niekad nebuvo atšipę, ir pasagos, nešančias sėkmę. Kiekviename kūjo smūgyje sklido buvusios pykčio bangos, pavirtusios kūryba. Tai tapo jo dalia.
Aš susodinau mažą darželį, kur greta augo nuodingas vėlyvasis vėlyvis ir gydantis šalavijas. Nebebijojau Gedimino tamsos, nes žinojau: derlingiausia žemė juoda.
Meilė mūsų netapo cukrine. Tai buvo dviejų stiprių žmonių gyvenimas priglusti kaip du granito girnų akmenys.
Kartais Gediminas vis bandydavo palaužti likimą valia. Kai sausra grasino sunaikinti darželį, valandų valandas sėdėdavo prie slenksčio, suspaudęs kumščius ir bandydavo išspausti bent lašą lietaus iš tuštumos.
Nustok, tyliai sakiau, padėdama ranką ant jo peties. Žemė nėra vergė. Paprašyk jos, o ne įsakyk.
Nemoku prašyti, sušnypždavo.
Bet vakare kartu nešiojome vandenį iš tolimo šaltinio. Joje būdavo daugiau magijos nei bet kuriame burte.
Prie trobos dažnai ateidavo šešėliai. Buvę Gedimino mokiniai, norintys susigrąžinti mokytoją į juodųjų magų ratą, arba ligoniai, kurių negalėjau išgydyti viena.
Vieną vakarą atėjo senas Gedimino priešas raganus su juodu apsiaustu.
Jis atėjo ne žudyti, o atgauti, ką Gediminas skolingas magijai. Jis reikalavo atiduoti mano balsą mainais į Gedimino galią.
Gediminas pažvelgė į savo nuospaudotas kalvio rankas, o paskui į mane, verdančią pelynės nuovirą. Aš neprašiau apsaugos tik žiūrėjau su begaliniu pasitikėjimu.
Jėga, pirkta mylimo žmogaus tyla, nėra jėga, o vergija, tarė Gediminas.
Jis nesinaudojo magija. Paėmė sunkų kalvio kūjį ir žengė laukan. Sakoma, tą naktį miškas drebėjo ne nuo burtų, o nuo tikros, žmogiškos vyro pykčio, ginančio savo namus. Šešėlis pasitraukė.
Mes pasenome gražiai. Mano plaukai tapo balti kaip vyšnių žiedai, o Gedimino barzda pilka kaip atvėsęs pelenas.
Sako, kai atėjo mūsų metas, neišėjome atskirai. Tiesiog pasitraukėme į miško gilumą pelynei žydint. Toje vietoje dabar stovi dvi medžiai: galingas ąžuolas, kurio šaknys siekia giliai metalines žemės gyslas, ir lanksti gluosnis, apsikabinanti jo kamieną.
Jei keliautojas nuplėš lapą nuo tos gluosnio, pajus ant lūpų tą kartumą kartumą tikros, ne išgalvotos meilės, kuri stipresnė už bet kokią magiją.
Meilė su pelyno kartumu