Su seserimi nebekalbėjau daugiau nei dvidešimt metų. O dabar ji prašosi pas mane gyventi… Aš esu sutrikusi.
Mano vardas Rasa. Man keturiasdešimt metų, turiu šeimą – du sūnus, mylimą vyrą, jaukią butą Vilniuje ir vasarnamį, kur lankomės kiekvieną vasarą. Atrodytų, gyvenimas susiklostė. Bet dabar stoviu prieš pasirinkimą, kuris neramina mano sąmonę. Nes tai susiję su mano seserimi – moterimi, kurią nuo manęs skyrė ne tik atstumas, bet ir ilgų metų tyla, įskaudinimai bei skausmas.
Kai man buvo penkeri, mirė tėtis. Po dešimties metų nuo vėžio mirė ir mama. Aš likau viena. Gabija – mano vyresnioji sesuo – tuo metu jau buvo suaugusi, jai buvo dvidešimt treji metai. Prieš mirtį mama maldavo jos nepalikti manęs. Gabija įformino globą, ir mes likome gyventi dviese tėvų namuose. Tik sunku tai pavadinti namais…
Aš buvau sunkus paauglys – užsispyrusi, agresyvi, prarasta. O Gabija buvo griežta, šalta, santūri. Ji niekada manęs neapkabino, nepasiūlė švelnių žodžių. Ji neraudojo – tiesiog žiūrėjo su abejingumu. Prisimenu, kaip verkdavau naktimis į pagalvę, svajodama tik ištrūkti iš tų dusinamų sienų.
Kai sukako septyniolika, aš įsimylėjau. Atvedžiau savo vaikiną pas mus. Bet Gabijos vyras – ji jau buvo ištekėjusi už Dariaus – šiurkščiai jį išvijo. Tada Gabija ramiai pasakė: „Jei tau nepatinka – gali išeiti.“ Aš susirinkau daiktus ir išėjau. Niekas manęs nesulaikė. Niekas nepaskambino. Niekas neieškojo.
Su Andriumi mes gyvenome neilgai – jis pasirodė ne toks, kokį save vaizdavo. Gyvenome jo tėvų bute, vos galvodami, kaip išgyventi. Galiausiai išsiskyrėme. Grįžti pas seserį nenorėjau. Ji laukė vaiko, o po visko jaučiau, kad man ten nėra vietos.
Nuvykau į Kauną, įsidarbinau pardavėja, gyvenau bendrabutyje. Buvo sunku, baisu, bet įsikibinėjau į kiekvieną galimybę. Tada sutikau Liną. Ramų, švelnų, patikimą. Susituokėme. Atsirado du sūnūs. Laikui bėgant paėmėme būsto paskolą, nusipirkome automobilį, o vėliau ir vasarnamį – nedidelį, bet jaukų namelį prie Trakų.
Sesuo? Daugelį metų apie ją nieko negirdėjau. Tik girdėjau iš pašnekovų: su Dariusiu jiems sekėsi gerai, jis užsiėmė verslu, turėjo didelį butą, pakankamai pinigų. Ir staiga – viskas sugriuvo. Darius pradėjo gerti, Gabija išsiskyrė, butą pardavė, pinigus pasidalijo. Ji su dukterimi persikėlė į mažą butelį.
Aš nesikišau. Kiekvienas turi savo gyvenimą, savo likimą. Bet prieš kelis mėnesius bendra pažįstama man parašė: Gabijos dukra ištekėjo. Ir… išvarė motiną iš buto. Tiesiog išmetė. Be teisės grįžti.
Tuomet prasidėjo skambučiai. Žinutės. Laiškai. Gabija. Sesuo, su kuria nebekalbėjau dvidešimt metų. „Atleisk man…“, „Aš sergu…“, „Man nėra kur eiti…“, „Leisk bent jau vasarnamyje pagyventi…“. Skaitydama nežinau, ką jausti. Gailestį? Pyktį? Skausmą? Ar tuščumą?
Mano vyras sako: „Tegul gyvena. Mes ten lankomės tik vasarą. Ir ji gi giminė.“ Aš tyliu. Aš galvoju. Prisimenu save – septyniolikmetę, stovinčią su lagaminu ant tėvų namo laiptų, kuriems buvo vis viena, ar išgyvensiu, ar prasikvaisiu.
Aš atleidau. Iš tikrųjų. Be pykčio. Bet priimti atgal – reiškia vėl įsileisti į savo gyvenimą žmogų, kuris mane kadaise išbraukė iš savojo. O jei ji vėl išeis? Vėl dings? Nenoriu prisiimti svetimo likimo. Bet ir palikti negaliu.
Stoviu ant slenksčio. Ir nežinau, kurį kelią pasirinkti. O širdis skauda stipriau nei bet kada.
Kartais atleidimas nereiškia, kad turime vėl atidaryti duris tam, kas jas uždarė.
