Mūsų marti yra plėšrūnė su rožine šypsena. Ji laukia mūsų mirties, kad galėtų pasiglemžti mūsų butą.
Patikėkite, man skaudu rašyti šias eilutes. Ne todėl, kad noriu apšmeižti ką nors iš šeimos, o todėl, kad pati nesuprantu, kaip taip atsitiko: sėdžiu virtuvėje, priglaudusi prie krūtinės seną siuvinėtą pagalvę, ir šnibždu vyrui, kad, tikriausiai, paliksime butą… bažnyčiai. Taip, jūs teisingai išgirdote – ne sūnui, ne anūkams, o šventovei. Nes kitaip šis namas, mūsų pačių pastangomis sukurtas, atiteks moteriai, kuri įsiveržė į mūsų gyvenimą kaip vagis naktį — tyliai, užtikrintai ir su iš anksto parengtu planu.
Aš esu Ona Kazlauskienė, man 67 metai, gyvenu su vyru Vilniaus centre erdviame trijų kambarių bute, kurį įsigijome prieš 22 metus. Tuo metu pardavėme sodybą, sudėjome paskutines santaupas, ėmėme paskolą — kiekvienas šio buto metras persmelktas mūsų prakaitu, baimėmis ir viltimis. Mes auginome sūnų, svajojome, kad jis vieną dieną parsives į namus žmoną — gerą, protingą, patikimą. Tokią, kuri įsileis ne tik į slenkstį, bet ir į mūsų širdis. Tačiau atsitiko kitaip.
Prieš penkerius metus mūsų sūnus Tomas pirmą kartą pristatė Ievą. Jau tuomet pajutau, kad ši mergina mums svetima. Ne dėl charakterio, skonio ar žvilgsnio. O dėl esmės. Ji nesirungė. Paprasta, triukšminga, su panieka šypsena. Tačiau svarbiausia – jos akys. Jose nebuvo nei pagarbos, nei nuoširdumo. Tik šaltas skaičiavimas ir padirbta malonė.
Tomas, tarsi užhipnotizuotas, klausėsi kiekvieno jos žodžio. Ji kalbėjo — ir jis tirpdavo. Pasiūlė susituokti — jis bėgo į metrikacijos skyrių. Į mano prašymus, kad jiems dar per anksti, kad reikia geriau pažinti vienas kitą — įsižeidė. Sakė, kad myli. O aš… aš tylėjau. Nenorėjau prarasti sūnaus.
Po vestuvių jie išsinuomojo butą. Mes nesikišome, padėjome, kuo galėjome — pinigais, produktais, dovanomis. Tačiau su kiekvienu apsilankymu Ieva sau leido vis daugiau. Priekaištai, pašaipos, užuominos. O mano Tomas? Sėdi ir šypsosi. Tarsi iš tiesų tikėtų, kad jo žmona — auksas.
Praėjusį Kalėdų vakarą įvyko tai, kas man iki šiol tarsi gumulas gerklėje. Pakvietėme juos vakarienės. Paruošiau mylimiausius sūnaus patiekalus — antieną su obuoliais, Olivier salotas, naminės bandelės. Norėjau, kad jaustųsi kaip namie. O vakarienės metu, tarsi netikėtai, pasakiau:
— Gal pagalvotumėte apie savo būstą? Kol jauni, galima pasiimti paskolą. Mes padėsime.
Ieva, net nesusigėdusi, atsakė:
— Kam? Juk jūs turite butą. Vis tiek mums atiteks.
Man viskas viduje apsivertė. Tarsi šaltu peiliu per širdį pereita. Žiūriu į ją, o prieš akis — ne marti, ne būsimų anūkų motina, bet ryklė su lūpdažiu. Ir baisiausia, kad Tomas nieko nepasakė. Ne ištarė nė žodžio! Tik numojo ranka ir nusijuokė.
Po jų išėjimo ilgai sėdėjau su savo vyru Antanu virtuvėje. Jis, paprastai ramus ir susitvardęs, pirmą kartą gyvenime pasakė:
— Taip nebus. Mes jiems nieko neprivalom.
Ir tada mes pirmą kartą kalbėjome apie testamentą. Nusprendėme: jei taip ir toliau, butas atiteks bažnyčiai, greta kurios pragyvenome beveik visą gyvenimą. Ne todėl, kad esame pikti. O todėl, kad nenorime, jog vieta, kur įdėjome dalelę sielos, atitektų moteriai, kurios širdyje vietoje širdies yra kalkuliatorius.
Visą gyvenimą svajojome perduoti sūnui namus, kuriuose skambės anūkų juokas, kur bus išsaugotos šeimos tradicijos. Bet ne tokiomis sąlygomis.
Galvoju: ar sakyti Tomui viską tiesiai? Bet jei sakysiu – sugriausiu santykius. O jei nepasakysiu – kasdien laukiu, kol Ieva trina rankas, laukdama mūsų mirties. Man sunku, man skaudu.
Mano vienintelė viltis yra stebuklas – kad jis praregės. Kad supras, kaip su juo žaidžiama. Bet su kiekviena diena ši viltis blėsta. Jis kaip vaikas, pakerėtas suaugusios moters. O ji… suka jį, kaip nori.
Galbūt kažkuris iš jūsų buvo panašioje situacijoje? Gal galite patarti, ką daryti? Juk širdis plyšta matant, kaip tavo sūnus virsta savo šešėliu… dėl tos, kuri laukia, kol užmerksi akis – ne iš liūdesio, o kad atlaisvintum jai kelią į „paveldą“.
Prašau, patarkite. Kol dar nevėlu. Kol dar esame gyvi.
