Jaukiame namelyje ant Klevų gatvės, kur dažai šiek tiek luposi, gyveno Elena Jarašiūnienė, 52 metų moteris, kurios juoko raukšlelės pasakojo apie pilnavertį gyvenimą. Elena nebuvo ta, kuri rūpintųsi veidrodžiais arba liūdėtų dėl sidabrinių plaukų sruogelių. Ji buvo užauginusi du vaikus—Sofiją, dabar 27 metų, ir Beną, 24 metų—daugiausia pati viena, kai prieš dešimt metų neteko vyro Tomo. Jos dienos buvo užimtos vietinės bibliotekos valdymu, bet širdis buvo kupina džiaugsmo, kai vaikai grįždavo namo.
Šią pavasarį, tačiau, kažkas atrodė kitaip. Sofija grįžo į miestą po audringo karjeros etapo sostinėje, o Benas, ką tik baigęs magistrantūrą, gavo darbą netoli namų. Pirmą kartą per daugelį metų Elena namuose jautė jaukų vaikų suaugusiųjų šurmulį—batai prie durų, kavos puodeliai kriauklėje ir juokas aidas aidėjo per sales. Tai nebuvo tobuliausia, bet tai buvo jos.
Vieną šeštadienį, Elena pabudo nuo blynų kvapo ir ginčų garsų. Ji nupėdino iki virtuvės savo pamėgta nublukusia chalate, mirkčiodama žiūrėjo: Sofija, miltais padengtą ir karštą, mosavo mentelę prieš Beną, kuris tyliai ėmė šoninę nuo lėkštės.
„Mama, pasakyk jam, kad nustotų valgyti viską, kol dar neparuošta!“ piktinosi Sofija, jos tamsios garbanos ant pečių šuoravo.
Benas šypsojosi, pamesdamas dar vieną gabalėlį į burną. „Ji tiesiog pyksta, kad aš geresnis kulinaras.“
Elena nusijuokė iš širdies juoko, kuris prasideda krūtinėje ir išsiskleidžia kaip saulės spinduliai. „Jūs nė trupučio nepasikeitėte. Sėskite—aš paduosiu kavą.“
Tą popietę jie nusprendė susitvarkyti kiemą. Tai buvo Tomo karalystė—laukinis rožių ir levandų raizgalynas, kurį jis tvarkė su tylia pasididžiavimo jausmu. Po jo mirties Elena leido sodui užaugti laukiniu, minkštu maištu prieš bėgantį laiką. Bet Sofija turėjo idėją.
„Paverskime tai vėl mūsišku,“ ji sakė, klūpodama žemėje su žirklėmis rankoje. „Šeimos sodas.“
Benas, visad planuotojas, nupiešė sklypą ant servetėlės—daržovės vienoje pusėje, gėlės kitoje. Elena stebėjo juos, savo praktišką dukrą ir sapne gyvenantį sūnų, ir jautė gumuliuką gerklėje. Ji paėmė kastuvą ir prisijungė.
Savaitės prabėgo, ir sodas sužydėjo kažkuo magišku. Pomidorai sunokdavo raudonai, zinijos liepsnojančiomis spalvomis, o vieną dieną atsirado suoliukas—Beno darbas, siurprizas, kurį jis pastatė iš medžiagų, pirktų miestelio parduotuvėje. Jie sėdėdavo ten vakarais, gurkšnodami šaltą arbatą, dalindamiesi istorijomis. Sofija prisipažino, jog ji paliko sostinę, nes jos šeima ten atrodė tuščia. Benas patikėjo, kad priėmė vietinį darbą, kad būtų arčiau jų. Elena klausėsi, jos širdis kaupėsi jausmais, ir dalijosi savo tyliu jausmu: „Maniau, kad netekau savo reikšmės, kai tėtis mirė. Bet jūs abu—jūs esate mano šaknys.“
Vieną lietingą popietę, Sofija rado seną nuotrauką palėpėje: Elena ir Tomas, jauni ir šypsosi, sodindami pirmąją rožę. Ji atnešė ją žemyn, akys buvo šlapi. „Turėtume įrėminti šią. Pastatyti prie suoliuko.“
Elena linktelėjo, pirštų galiukais sekdama Tomo veido bruožais. „Jam tai patiktų—mes kartu, auginame dalykus.“
Tą vakarą, jie trise gamino vakarienę—Elena maišė sriubą, Sofija kapojo žoles, Benas dengė stalą. Lietus bildėjo prieš langus lyg švelni audra. Vakarieniaujant, Elena žiūrėjo į savo vaikus, jų veidus apšviestus žvakės šviesoje, ir jautė ramybę, kurios nejautė jau daugelį metų. Sodą sudarė ne tik žemė ir gėlės—tai buvo meilė, kasdien puoselėjama, gyvi rūpestingo meilės įrodymai, kurie tęsėsi nuo jos iki jų ir atgal.
Vėliau, jauki su knyga, Elena nusišypsojo sau. Gyvenimas nebuvo tvarkinga romantika kaip romanuose ar pašėlusi dvidešimties metų jaunystė. Tai buvo tai: chaotiškas, gražus ir pilnas antrų šansų. Jos vaikai nebuvo tik jos praeitis—they buvo jos dabartis, jos džiaugsmas. Ir tame namelyje ant Klevų gatvės, su nusilupusiais dažais ir klestinčiu sodu, Elena Jarašiūnienė jautė, kad yra būtent ten, kur turėtų būti.
