Jaukiame name Antakalnio gatvėje, kur dažai sienose buvo kiek nutirpę, gyveno Elena Jasiūnienė, 52 metų moteris, kurios veide matėsi juokas ir laimingai nugyvento gyvenimo ženklai. Elena niekada nesijaudino dėl veidrodžių ar nesikrimto dėl sidabrinių sruogų savo kaštoniniuose plaukuose. Ji viena užaugino du vaikus: Sofiją, dabar 27-erių, ir Beną, 24-erių, po to, kai vyras Tomas, mirė prieš dešimt metų. Dienos bėgo vadovaujant vietos bibliotekai, tačiau širdis džiaugėsi, kai vaikai grįždavo namo.
Šį pavasarį, viskas jautėsi kitaip. Sofija sugrįžo į miestą po audringo karjeros etapo sostinėje, o Benas, neseniai baigęs magistrantūrą, gavo darbą netoliese. Pirmą kartą per ilgus metus, Elenos namai buvo pilni suaugusių vaikų klegesio—batai prie durų, kavos puodeliai kriauklėje ir kikenimai aidėjo koridoriuose. Tai nebuvo tobula, bet tai buvo jos.
Vieną šeštadienį, Elena pabudo nuo blynų kvapo ir ginčų garso. Ji išbėrė į virtuvę, apsivilkusi savo mėgstamu susidėvėjusiu chalatu, ir pamatė: Sofiją, miltais apibyrėjusią ir ryžtingą, mojuojančią mentele Benui, kuris vagia šoninę nuo lėkštės.
„Mama, pasakyk jam, kad neėstų visko, kol neparuošta!“ Sofija pyktelėjo, jos tamsūs garbanai šokinėjo.
Benas šypsojosi, suvalgydamas dar vieną gabalėlį. „Ji tik pyksta, nes aš geriau gaminu.“
Elena nusijuokė, juokas skambėjo kaip saulės šviesa. „Jūs nei kiek nepasikeitėt. Sėskit—užpilstysiu kavos.“
Tą popietę jie nusprendė sutvarkyti kiemą. Tai buvo Tomo valda—laukinis rožių ir levandų labirintas, kurį jis augino tyliais pasididžiavimais. Po jo mirties Elena leido jam suvešėti, švelni sukilusi valios. Tačiau Sofija turėjo idėją.
„Padarykime taip, kad tai vėl būtų mūsų,“- tarė ji, priklaupusi dirvožemyje su žirklėmis. „Šeimos sodas.“
Benas, visad planuotojas, nupiešė sklypą servetėlėje—daržovės vienoje pusėje, gėlės kitoje. Elena stebėjo juos, savo praktišką dukrą ir svajotoją sūnų, ir pajuto gumbą gerklėje. Ji pagriebė kastuvėlį ir prisijungė.
Praėjo savaitės, ir sodas suvešėjo iki kažko stebuklingo. Pomidorai paraudo, zinijos sprogo ryškiomis spalvomis, ir vieną dieną atsirado nedidelis suoliukas—Beno dovana, staigmena, kurią jis padarė iš medienos pirktoje parduotuvėje. Jie ten sėdėdavo vakarais, gerdavo šaltą arbatą, dalinosi istorijomis. Sofija prisipažino, kad paliko miestą, nes jis buvo tuščias be šeimos. Benas prisipažino, kad pasirinko darbą vietoje, nes norėjo būti arčiau jų. Elena klausėsi, jos širdis plėtėsi, ir ji pasidalino sava tylia tiesa: „Galvojau, kad praradau savo tikslą, kai jūsų tėtis mirė. Bet jūs—jūs esate mano šaknys.“
Vieną lietingą popietę, Sofija rado seną nuotrauką palėpėje: Elena ir Tomas, jaunystėje šypsodamiesi, sodinant pirmąjį rožių krūmą. Ji atnešė ją žemyn, akys buvo ašarotos. „Reikėtų įrėminti. Padėti šalia suoliuko.“
Elena linktelėjo, pirštu perbraukdama Tomo veidą. „Jam tai patiktų—mes kartu, auginame dalykus.“
Tą vakarą jie gamino vakarienę kaip trijulė—Elena maišydama sriubą, Sofija pjaustydama žoleles, Benas dengdamas stalą. Lietus barbeno į langus kaip švelnios ovacijos. Jiems vakarieniaujant, Elena žiūrėjo į savo vaikus, jų veidus, apšviestus žvakėmis, ir pajuto ramybę, kokios nebuvo patyrusi jau ilgą laiką. Sodas nebuvo tik žemė ir gėlės—tai buvo meilė, kuria kasdien rūpinosi, gyvas rūpintis įrodymas, iš jos į juos ir atgal.
Vėliau, susisupusi su knyga, Elena šypsojosi. Gyvenimas nebuvo tvarkinga romanų romantika ar laukinė jaunystė jos dvidešimtmetyje. Tai buvo šis: netvarkingas, gražus ir pilnas antrųjų šansų. Jos vaikai ne tik buvo jos praeitis—jie buvo jos dabartis, jos džiaugsmas. Ir tame mažame name Antakalnio gatvėje, su atsilupusiais dažais ir klestinčiu sodu, Elena Jasiūnienė žinojo, kad yra būtent ten, kur turėtų būti.
