„Nenorime čia gyventi, sūnau. Grįžtame namo. Mums jau trūksta jėgų“ – tėvai atsisakė miesto prabangos dėl gimtosios kaimo sodybos
„Ar tavo tėvai išprotėjo, Domantai? Bet kas svajotų apie tokį gyvenimą! Keturių kambarių butas, maistas visada paruoštas, viskas po ranka. O jiem visada negerai!“ – su pyktu tarė Giedrė, žmona.
„Atsargiai su žodžiais, Giedre,“ – niūriai atsakė Domantas.
„Bet tai tiesa! Jie nenori mokytis naudotis technika, neišeina į lauką, visada kažkuo nepatenkinti. Kodėl jie negali tiesiog būti dėkingi?“
Domantas tylėjo. Jis ir pats nežinojo, kas vyksta. Tėvai tikrai pasikeitė. Anksčiau aktyvūs, kupini energijos, šypsantis – dabar kaip šešėliai klajuoja po butą. Jis atvežė juos į miestą, ištraukė iš užkampio kaimo, nupirko viską, kas geriausia – ir ką iš to? Liūdesys akyse ir tyla. Gal jis klydo?
Persikraustymą iš kaimo jie ilgai atidėliojo. Domantas ėmėsi visų galimų būdų – kalbino, įtikino, pažadėjo aukso kalnus. Tėvai nepardavė namo – ir nereikėjo, sūnus turėjo pinigų. Galiausiai persikėlė, bet atrodo, jų sielos liko tose trobelėse po baltomis beržais.
Jonas ir Aldona taip ir neprisitaikė prie naujos vietos. Jiems trūko triukšmingo kiemo, kaimynų, kurie užsuka „arbatos išgerti“, darželio, žemės kvapo po lietaus. Čia – svetimi veidai, užvertos durys, greiti automobiliai ir amžinas skubėjimas. Net automobilį, kurį Domantas padovanojo tėvui, šis bijojo vairuoti – per daug ženklų, posūkių, nepažįstamų gatvių.
„Kaip mūsų kaimynai?“ – dūsavo Aldona. „Tikriausiai šiais metais agurkai gerai užderėjo, tiek daug lietaus buvo… O aš taip ir neužvirinau aviečių uogienės.“
„Nustok, širdį graužia…“ – sušnibždėjo Jonas, nušluostydamas ašaras. „Aš kiekvieną naktį sapnuoju savo namą. Visa taip pažįstama. O čia… čia mes svetimi.“
„Nenorėjome tavęs įžeisti, sūnau. Žinome, kad stengiesi… Bet tai ne mūsų. Negalime čia gyventi.“
„O kada paskutinį kartą jį mačiai?“ – paklausė Jonas. „Jis gi už kelio, o neturime kada užsukti. O tavo Giedrė tik akis užverčia, kai papasakoju apie trąšas…“
Tą akimirką Domantas įėjo į namą. Atnešė maišus su maistu, kažkokius daiktus. Pamatė jų akis ir suprato – laikas kalbėti atvirai.
„Mama, tėti, kas vyksta?“
„Sūnau… mes išvykstame,“ – tyliai pasakė Jonas. „Grįžtame namo. Mums jau trūksta jėgų čia gyventi. Sunku. Čia mes svetimi. Ten mūsų namai, žemė, beržas kieme. Čia gražu, patogiai… bet ne širdžiai.“
Domantas tylėjo. Žiūrėjo į tėvus, į jų pavargusius veidus, į rankas, pripratusias prie žemės, prie paprasto darbo. Jis nesuprato – kaip galima atsisakyti visko, ką jis jiems sukūrė? Bet ginčytis nesisuko.
„Gerai. Po savaitės padėsiu kraustytis. Jūsų pasirinkimas – gerbiu.“
„O rytoj?“ – droviai paklausė Aldona. „Gal rytoj rasi laiko?“
„Rytoj tai rytoj,“ – linktelėjo sūnus.
Jis negalėjo jų iki galo suprasti. Juk pats kaime uždusdavo. O jie, priešingai, ten kvėpuodavo laisvai. Ar tikrai gimtoji vieta yra ne sienos ir patogumai, o prisiminimai, kvapai, tyla ir paukščių giesmės?
Jonas ir Aldona atgyveno tą pačią vakarą. Surinkinėjo daiktus su šypsenomis, svajojo, kaip sodins morkas, kam pirma užsukes į svečius. Visą naktį vartė arbatą ir šnibždėjosi kaip jaunystėje.
Tada Domantas suprato: kartais meilė – tai ne butai ir technika, o tiesiog leisti tėvams grįžti ten, kur jų širdis. Juk namai – tai ne adresas. Namai – tai ten, kur tave myli ir laukia.
