Negalėjau atsispirti Išdaviau savo žmoną
Ir nors niekad nesvajojau, kad taip nutiks, gyvenimas su savo monotoniška rutina, tyliais vakarais ir įprastomis kasdienybės formuluotėmis išgraviravo tarp mūsų bedugnę.
Ji visą laiką buvo namie, užrakinta motinos ir šeimininkės rolėje. Mūsų pokalbiai virto banaaliais užuominomis: sąskaitos, pirkiniai, vaikų mokyklos reikalai Nebebuvo garsaus juoko, aistringų žvilgsnių, jausmų ugnies.
Ir tada ji atsirado.
Nauja kolegė darbe. Pavadinsiu ją Laima. Jauna, patraukli, be rūpesčių. Jos šviesus juokas skambėjo kaip daina ofise, o akys spindėjo tokiu šviesu, kurio nebuvau matęs seniai. Skirtingai nuo mano žmonos, Laima neturėjo jokių pareigų, jokių įsipareigojimų. Ji gyveno laisvai, su ta hipnotizuojančia lengvumu, kuris mane traukė kaip magnetas.
Iš pradžių tai buvo niekas. Neužsimenantys pokalbiai, keletas išsijoktų frazių. Po to diena po dienos pamažu pradėjau laukti tų akimirkų su ja.
Ir tada pradėjau meluoti.
Savo žmonai kalbėjau apie vėlyvas susitikimus, skubius darbus, draugą, kuriam reikia pagalbos. Ji nebeklausinėjo. Priprato prie mano nebuvimo.
Mėnesį Laimą viliojau. Pirkau gėles, vedžiodavau į restoranus, kuriuose nebučiau apsilankęs metais. Vaikščiojome po auksu apšviestą Vilnių, palei Nerį, mūsų pirštai kartais vos paliestų vienas kitą lyg atsitiktinai.
Vieną naktį, stovėdami prie Mūsų meilės tilto, ji su klastinga šypsena sušnibždėjo:
Ar nori užeiti pas mane?
Ir aš sutikau.
Ta naktis buvo aistros, troškimo ir užmaršties audra.
Bet kai ankstų rytą atsidariau savo buto duris, ant pečių krito nesuvaldoma naštos jausmas.
Mano žmona buvo prabudusi.
Sėdėjo sumišusioje svetainėje, suglėbusis kojoms, ir manęs laukė.
Susitikę akys, ir iš karto supratau ji žinojo.
Moterys visada žino.
Ji nieko nesakė. Jokio riksmo, jokių priekaištų. Tik tą baisų tylą. Po to atsikėlė ir nuėjo į virtuvę.
Aš užsidarau vonioje. Įjungiau dušą ir ilgai leidau vandeniui plautis per mane, lyg jis galėtų nuplauti mano kaltę. Bet kai kurios dėmės neišnyksta.
Kai įėjau į virtuvę, ji ruošė kavą.
Pavargau, tik tarsė ji. Einu miegoti.
Vėliau, įžengęs į mūsų miegamąjį, radau ją gulintį, apsirengusią, giliai užmigusią. Šalia, ant lovos lentynos, gulėjo mūsų nuotraukų albumas.
Atsidariau.
Ir ten ją pamačiau.
Ne tą išsekusią, tolimą moterį iš pastarųjų metų. Ne. Pamatiau tą, į kurią įsimylėjau iš pirmo žvilgsnio. Šypsančią, jaunystės ir laimės pilną. Šalia jos stovėjo vyras aš. Laimingas, didžiuojantis, įsimylėjęs.
Ir viena mintis trenkė kaip žaibas: kaip aš galėjau visa tai pamiršti?
Nemiegojau visą naktį. Gulėjau žiūrėdamas į lubas, griozdamas sąžinėje. Ir tada šovė kita mintis: o kodėl negaliu jos vėl laimėti?
Ankstų rytą, kol ji dar miegojo, paskambinau mamai ir paprašiau, ar galėtų pasiimti vaikus savaitgaliui. Ji sutiko be abejonių.
Po to nuėjau į virtuvę ir paruošiau pusryčius.
Kai atnešiau jai lėkštę į lovą, ji nustebusi pažiūrėjo.
Ką tu darai?
Noriu, kad nusišypsotum.
Ji nieko neatsakė. Bet jos akyse mačiau kibirkštį.
Tą dieną nusiunčiau ją į spa. Kai grįžo, ji buvo nuostabi, spindinti. Vakare nuėjome vakarieniauti į mūsų mėgstamiausią restoraną, ten, kur buvome pirmą kartą.
Kitą dieną nuvedžiau ją į teatrą. Kaip senais laikais. Kaip tada, kai buvome nesuskaldoma visuma.
O Laima Jai nebeatsakiau į žinutes, nebedaviau ženklų.
Padariau klaidą. Baisią klaidą.
Bet tą vakarą, išvydęs žmoną vėl besijuokiant, supratau, kad galbūt dar ne per vėlu viską pradėti iš naujo.
