Neatsispyriau… Išdaviau savo žmoną…
Nors niekad nesvajojau, kad taip gali nutikti. Bet gyvenimas su slegiančia rutina, užguitais tyčiais ir įprastomis kasdienybės bėgomis išklojo tarp mūsų bedugnę.
Ji visada buvo namie įkalinta motinos ir šeimininkės vaidmenyje. Mūsų pokalbiai virto tuščiais sakiniais: sąskaitos, apsipirkimai, vaikų mokykla… Nebebuvo juoko, aistringų žvilgsnių, jausmų ugnies.
Ir tada atėjo ji.
Nauja kolegė darbe. Pavadinsiu ją Austėja. Jauna, patraukli, be rūpesčių. Jos šviesus juokas skambėjo kaip daina, o akys spindėjo tokiu šviesu, kurio nebuvau regėjęs iš savo žmonos jau ilgą laiką. Skirtingai nuo jos, Austėja neturėjo jokių pareigų, jokių įsipareigojimų. Ji gyveno laisvai, su tokiu lengvu būdu, kuris traukė neišvengiamai.
Iš pradžių tai buvo niekai. Nesvarbūs pokalbiai, keletas juokų. O vėliau diena po dienos pradėjau laukti tų akimirkų su ja.
Ir tada pradėjau meluoti.
Savo žmonai kalbėjau apie vėluojančius susitikimus, skubius darbus, draugą, kuriam reikėjo pagalbos. Ji nebeklausinėjo. Priprato prie mano nebuvimo.
Mėnesį dairiausi Austėjos. Jai pirkau gėles, lankydavomės restoranuose, kuriuose nebuvau buvęs metai. Vaikščiojome po Kauną, kur Aukso naktis apgaubė Nemuną, o mūsų rankos kartais netyčia paliestų viena kitą.
Tada vieną naktį prie Aleksoto tilto ji pažiūrėjo į mane su nušypsusiomis lūpomis ir tyliai tarė:
Norėtum užsukti pas mane?
Ir aš sutikau.
Ta naktis buvo audra aistra, troškimas, užmiršimas.
Bet kai ankstų rytą žengiau pro namų slenkstį, mane užklupo baisus sunkumas.
Mano žmona buvo pabudusi.
Sėdėjo tamsiame kambaryje, susisukusios kojos, ir manęs laukė.
Mūsų akys susitiko ir aš iš karto supratau, kad ji žino.
Moterys visada žino.
Ji nieko nesakė. Jokio riksmo, jokių priekaištų. Tik siaubingas tyla. Tuomet ji atsistojo ir nuėjo į virtuvę.
Aš užsidariau vonioje. Įjungiau dušą ir leidau vandeniui tekėti ant manęs, lyg jis galėtų nuplauti mano kaltę. Bet kai kurios dėmės neišnyksta.
Kai įėjau į virtuvę, ji ruošė kavą.
Pavargau, tik tarė ji. Eisiu miegoti.
Vėliau, įžengęs į mūsų miegamąjį, radau ją gulintį, apsirengusią, giliai užmigusią. Šalia, ant nakties staliuko, gulėjo mūsų nuotraukų albumas.
Atsidariau jį.
Ir tada pamačiau ją.
Ne pavargusią, tolimą moterį pastarųjų metų. Ne. Pamačiau tą, į kurią buvau įsimylėjęs iš pirmo žvilgsnio. Besišypsančią, jauną, laimingą. Šalia jos stovėjo vyras aš. Laimingas, išdidus, įsimylėjęs.
Ir mintis trenkė kaip žaibas: kaip aš galėjau viską pamiršti?
Visą naktį nemiegojau. Gulėjau žiūrėdamas į lubas, kankinamas sąžinės graužaties. Tuomet kilo kita mintis: kodėl negaliu jos vėl laimėti?
Ankstų rytą, kol ji dar miegojo, paskambinau motinai ir paprašiau, ar galėtų pasirūpinti vaikais savaitgaliui. Ji sutiko be abejonių.
Tada nuėjau į virtuvę ir paruošiau pusryčius.
Kai atnešiau jai lėkštę į lovą, ji nustebusi pažvelgė.
Ko tu čia darai?
Noriu vėl matyti tavo šypseną.
Ji nieko neatsakė. Bet jos akyse man pasirodė, kad užsidegė žiburkas.
Tą dieną išsiunčiau ją į grožio saloną. Kai ji grįžo, buvo nuostabi, spindinti. Vakare nuvykome į mūsų mylimiausią restoraną ten, kur pirmą kartą buvome susitikę.
Kitą dieną nuvedžiau ją į teatrą. Kaip senais laikais. Kaip tada, kai būdome nesiskyrę.
O Austėja… Jai neatsakiau nei į vieną žinutę, nei į vieną skambutį.
Padariau klaidą. Baisią klaidą.
Bet tą vakarą, kai vėl pamačiau savo žmoną besijuokiančią, supratau galbūt dar nėra per vėlu pradėti iš naujo.
