Aš negalėjau priimti vyro vaikų iš pirmosios santuokos — tai buvo virš mano jėgų.
Tai man nutiko prieš kelis metus, tačiau iki šiol paliko žaizdą, kuri kartais primena apie save. Aš nusprendžiau pasidalinti šia istorija ne dėl užuojautos, o todėl, kad tai tiesa, kurią išgyvena tūkstančiai moterų, bet bijo ją pripažinti. O aš nebenoriu tylėti.
Mano vardas — Rasa. Tuomet man buvo trisdešimt ketveri. Dirbau kosmetologe mažame privačiame salone Vilniuje. Gyvenau viena, vaikų neturėjau, bet kažkur širdies gilumoje vis dar tikėjau, kad sutiksiu savo žmogų ir kursiu šeimą. Ir štai vieną dieną susipažinau su Arnoldu. Jis buvo aštuoneriais metais vyresnis, suaugęs, ramus, inteligentiškas. Mes susitikome atsitiktinai — jis atėjo į konsultaciją savo pažįstamos dukteriai, o vėliau pakvietė mane kavos. Viskas prasidėjo lengvai ir paprastai. Mes pradėjome draugauti. Ir aš įsimylėjau — nuoširdžiai, tikrai. Jis atrodė toks patikimas, subalansuotas, ir, kas svarbiausia — vienišas.
Po kelių savaičių Arnoldas prisipažino: jis turi vaikų. Du. Sūnūs — septynių ir penkerių metų. Jų motina išėjo, kai jauniausiam buvo vos dveji. Sakė, kad pavargo, kad nebenori būti motina. Paliko vaikus su juo ir dingo. Arnoldas juos auklėjo vienas. Jis sąžiningai sakė: „Jei nuspręsi išeiti — suprasiu. Aš neieškau auklės, aš ieškau moters, su kuria man būtų pakeliui.“
Aš pamąsčiau — kodėl gi nepabandžius? Galbūt tai mano šansas. Persikrausčiau pas jį. Ir pradžioje viskas buvo pakenčiama. Vaikai man truputį įtariai žiūrėjo, bet nusprendžiau nespausti, neįkyrėti. Pirmą savaitę beveik nesusitikome — jie buvo pas senelius. Bet kai grįžo… viskas pasikeitė.
Jie manęs nepriėmė. Kategoriškai. Jaunesnysis demonstratyviai nusisukdavo, vyresnysis šnabždėjo pašaipas. Aš stengiausi — gaminau jiems mėgstamus patiekalus, žaidžiau, skaičiau knygas. Bet mainais gaudavau tik pašaipas, o kartą radau šiukšles lovoje. Kalbėjau su Arnoldu, prašiau pasikalbėti su jais, bet jis tik atsidusdavo: „Jiems sunku, duok jiems laiko.“
Laikas ėjo, o elgesys tik blogėjo. Kartą radau savo darbo aprangą — kruopščiai supjaustytą žirklėmis. Tai buvo ta uniforma, kuria aptarnaudavau klientus. Be jos negalėjau dirbti. Tą dieną nedrįsau eiti į darbą. Vadovė griežtai barausi, grasino atleisti. Sugrįžau namo ašaromis. Arnoldas ir vėl tylėjo.
Nesitikėjau dėkingumo, bet tikėjausi bent jau pagarbos. Vietoje to sulaukiau akivaizdaus nepaisymo. Negalėjau nei gyventi, nei miegoti, nei dirbti. Jaučiausi svetima jų namuose. Vieną dieną tiesiog supratau: jei pasiliksiu — sužlugdysiu save. Ramiai susipakavau daiktus ir išvykau. Be isterijų, be scenų. Niekam nepriekaištavau. Tiesiog neištvėriau.
Po to sekė bemiegės naktys, ašaros, dvejonės. Galbūt nedaviau jiems laiko priprasti? Galbūt reikėjo pakentėti dar šiek tiek? Bet, velniai griebtų, kaip galima kentėti, kai penkiametis spjauna į veidą, o septynmetis vadina „gyvenančia iš kitų“? Kur riba tarp supratimo ir pagarbos sau?
Arnoldas daugiau man nebepaskambino. Manau, jis tai priėmė kaip išdavystę. Bet aš negaliu dėl to kaltinti savęs. Stengiausi. Tikrai stengiausi. Bet, matyt, kartais šeima tiesiog ne tavo.
Nuo to laiko nusprendžiau: daugiau niekada nebesusidėsiu su vyrais, turinčiais mažus vaikus iš ankstesnės santuokos. Tai ne apie pyktį, ne apie neapykantą — tai apie skausmą. Apie skausmą, kai esi nereikalinga, nemylima, svetima. Esu nepasiruošusi vėl būti atstumta kažkieno namuose.
Galbūt kas nors pasakys, kad esu silpna. Galbūt kas nors pasmerks. Bet tik ta, kuri gyveno nuolat kovoje dėl teisės į pagarbą, supras mane be žodžių. Nes aš ne jų motina. Ir niekada nebūsiu. O jie — ne mano. Tai taip pat tiesa. Skaudi, bet tikra.
Rūpinkite savimi. Ir pagalvokite, į kokią šeimą įeinate. Kartais svetimi vaikai — ne tik vaikai. Tai siena, kurios neįmanoma perlipti.
