— Austėja, vėl tavo skuduriukus į namus atsinešei? — suirzusi paklausė motina, sutikusi ją prie durų.
— Tai ne šiukšlės, mama. Tai aksomo gabalėliai. Juk jie būtų išmesti…
— Tebūnie išmesti! Kiek galima tau kartoti: siuvimas – ne profesija, o vaikystė! Geriau antros pamainos imtumeis. Gal bent skalbimo mašiną susitaupysim.
Austėja tylėjo. Nusivilko striukę, įėjo į kambarį. Motina kuliavo virtuvėje, o sesės dvynės – Dovilė ir Gabija – kikeno į telefonus.
— Ji vėl su savo skudurais žaidžia! — sušuko Gabija.
— Ponia Ievos Sen-Austėja! — pridūrė Dovilė ir nusipurško.
Austėja atsisėdo prie lango, iš rankinės išėmė ploną mėlyną aksomą ir auksuotą tiliuką. Pabraukė pirštais – audinys buvo minkštas kaip vanduo. Ji jau matė suknelę: plaukiančią, su atidarytais pečiais ir asimetriškais kraštais. Tikrą. Stebuklingą.
Dieną Austėja dirbo baldų fabrike. Oficialiai – surinkėja. Neoficialiai – “vietinė keistuolė”: visada su segukiais kišenėje, pieštukais už ausies, darbo chalate, papuoštame savadarbė segė.
— Austė, vėl pati segę darai? — kartą paklausė Rasa, vyresnioji meistrė.
— Aha. Iš plastikinio kamščio ir karoliukų.
— Auksinės rankos. Gaila, kad niekas to nevertina.
— Nieko. Aš pati žinau, ko noriu.
Austėja dirbo greitai. Po pamainos eidavo pas draugę Moniką – ta dirbo prekybos centre, fotostudijoje.
— Austut, kaip tik laiku! Šviesą jau derinu.
— O suknelė padaryta.
Ant Austėjos – ta pati su mėlynu aksomu. Kraštai plaukioja, pečiai atviri, juosmuo – rankomis išsiuvinėtas juostelė. Austėja joje ne tik graži – ji lyg iš kitos pasaulio.
Monika fotografuoja, šnabžda: „Tu kaip fėja!“ Paskui įkėlė į savo tinklaraštį.
— Kokį žymę uždedu?
— #gamyklos_karalienė, — pajuokavo Austėja. — Juk dirbau ceche.
Po kelių dienų Monika įbėgo pas Austėją į fabriką.
— Austut! Neužmiršk! Trumpai tariant, dizaineris iš Vilniaus parašė. Pamatė tavo suknelę. Nori su tavimi susisiekti!
— Ką?.. Tikrai?
— Štai! — Monika mostelėjo į ekraną. — Jis vadinasi Artūras Valentas. Turi parodų erdvę, dirba su žvaigždėmis. Sako, kad tavo stilius šviežias, prašo kontaktų.
Austėjai pasidarė šalta. Širdis kapojo. Tai… pokštas? Bet ne. Pranešimas tikras.
— Gal tu visai pakvaišai? — motina stovėjo durų praeityje, kai Austėja ją sužinojo. — Į Vilnių? Ten tave apgaus! Grįši su skolų lagaminu, ir viskas!
— Mama, tai tikra proga. Aš turiu talentą, noriu išbandyti.
— Tu turi pareigas! Tu ne viena! Kas mums padės? Tu vyriausia!
— Man dvidešimt septyneri, mama. Turiu teisę gyventi savo gyvenimą.
Sesės niurnojo, tėvas tylėjo. Galiausiai niurnojo:
— Svajos – ne sriuba. Jomis nepasisotinsi.
Austėja išėjo į kambarį. Širdis skaudėjo. Norėjosi verkti. Bet ji pažvelgė į eskizus, į siuvimo mašiną, į skudurių krūvą. Ir suprato – važiuos.
Artūras Valentas sutiko ją stotyje, vilkintis storais megztiniais ir kedais.
— Austėja? Malonu pagaliau susipažinti. Eikime, darbo daug.
Parodų erdvė buvo sename name, paskutiniame aukšte. Šviesi erdvė, manekenai, audiniai, veidrodis nuo grindų. Austėjai atrodė, kad ji pateko į kiną.
— Noriu, kad pasiūtum kapsulinę kolekciją. Penkias-šešias sukneles. Tu jauti audinį – tai reta. Ir skonis. O visa kita išmoksim.
— Tikrai?..
— Labiau negu į save.
Austėja linktelėjo. Kitą rytą pradėjo siūti. Gyveno kambaryje prie dirbtuvių, valgė sumuštinius ir beveik nemiegojo. Audiniai skambėjo po rankomis. Suknelės gimdavo – lengvos kaip vėjas, ir drąsios kaip svajos.
Artūras žiūrėjo į ją, šypsodamasis:
— Žinai, tu ne tik dizainerė. Tu poetė audinyje.
Po mėnesio įvyko uždaras parodimas. Atsirado redaktoriai, tinklaraščiai, pora žvaigždžių. Austėja stovėjo už uždangos, drebedama kaip beržo lapas. Bet kai pirmoji suknelė pasirodė – salė nutilo.
Suknelės buvo gyvos. Jokios perdėtos, jokio šauksmo. Tik švelni šviesa, subtilios linijos ir šiluma, įdėta į kiekvieną dygsnį.
Po parodimo prie jos priėjo mados žurnalo redaktorė.
— Tai… stebuklas. Kas tu tokia?
— Aš?.. Tik Austutė iš fabriko.
— Ne. Tu – atradimas.
Ji grįžo namo po dviejų mėnesių. Su stažuotės sutartimi mados namuose ir keliomis publikacijomis.
Motina sutiko ją tyliai. Paskui tarė:
— Su Gabija galvojom, gal vieta tinka gretimoje ceche. Juk ten tikras darbas, o ne tas tavo Vilnius.
— Mama, aš nebegrįžtu. Atvažiavau pasiimti mašiną. Eskizus. Atsisveikinti.
— Tai šeima tau nebereikalinga?!
— Aš jūsų neatsisakau. Tiesiog einu pirmyn. Noriu gyventi, ne išgyventi.
Sesės tylėjo. Tėvas žiūrėjo į grindis.
— Austėja… — staiga tarė jis. — Atsiprašyk. Bijojom, kad pasiklysi. O tu – atsiradei.
Ji jį apkabino. Paskui susirinko mašiną, paėmė užrašų knygelę ir išėjo. Už jos užsidarė durys – ne su pykčiu, o su tylaus supratimo ramybe.
Vakare ji vėl buvo Vilniuje. Rankose – puodelis arbatos. Šalia – juokiantis Artūras, klausantis jos istAustėja pasijuto stipri, žinodama, kad ši kelionė tik prasideda, o kiekvienas audeklo gabalėlis nuo šiol bus jos istorijos dalis.
