Vakarėlis be kvietimo
Laima Petrauskaitė prieš veidrodį išbandėjo trečią šio vakaro suknelį, kai iš kaimynės buto pasigirdo pirmieji muzikos garsai. Jos veidelis susiraukė, mėlyną palaidinę padėjo į šalį ir ėmė klausytis. Laikrodis rodė pusę aštuntos – dar anksti skųstis, nors kaimynė Didžiulytė paprastai nerinkdavo triukšmingų vakarėlių.
“Gal kažkieno gimtadienis”, numurmėjo Laima, užsivilkdama pilką megztinį. “Bet galėjo ir įspėti.”
Muzika stiprėjo, prie jos prisidėjo juokai ir šnekėsiai. Laima priėjo prie sienos, skiriančios jų butus, ir atsargiai prisilojo ausį. Balsų buvo daug, aiškiai daugiau nei dviejų ar trijų žmonių.
Durys užbarškėjo. Laima, vis dar naminiu megztiniu, pažvelgė pro durų akutę. Prieškambaryje stovėjo apatinių aukštų kaimynė Aldona Kazlauskaitė su įtemptai mandagia išraiška.
“Labas vakaras,” pradėjo ji vos duris atsidarius. “Ar žinote, kokią šventę Didžiulytė švenčia? Muzika girdisi per visą pastatą.”
“Nežinau,” sąžiningai atsakė Laima. “Man irgi keista. Ji paprastai tyli.”
“O gal jos visai namie nėra,” Aldona nuleido balsą. “Gal kažkas svetimas įsilaužė? Laikai tokie…”
Moterys apsidairė. Didžiulytė gyveno viena, dirbo bibliotekoje, laikėsi ramaus gyvenimo būdo. Niekas jos nesupratęs triukšmaujančioje kompanijoje.
“Eikime kartu pasiklausti,” pasiūlė Laima. “Jei kas ne taip, iškviesime policiją.”
Jokia keliavo aukštyn. Muzika plūdo tiesiai iš po durų, girdėjosi šūksniai ir kažkieno garsus kikena. Laima paspausė skambutį.
Durys atsidarė beveik akimirksniu. Ant slenkstio stovėjo Didžiulytė, bet visai kita – plaukai sužvynioti, skruostai paraudę, rankoje – taurė su putojančiu gėrimu. Ant jos buvo ryškiai raudona suknelė, kurios Laima niekada iki šiol neregėjo.
“Oi!” sušuko Didžiulytė, plačiai nusišypsojus. “Mielosios mano kaimynės! Įeikite, įeikite! Čia juk šventė!”
“Kokia šventė, Didžiulyte?” atsargiai paklausė Laima, per kaimynės petį žvelgdama į butą.
Ten tikrai buvo visa kompanija. Aštuoni žmonės, gal ir daugiau. Vyrai ir moterys įvairaus amžiaus, visi šventiškai apsirengę, su taurėmis rankose. Ant stalo pyko didžiulis tortas, užkandžiai, buteliai šampano.
“O koks skirtumas!” Didžiulytė mostelėjo rankomis. “Gyvenimas – štai šventė! Smaginkitės!”
“Bet kas tie žmonės?” užsispyrė Aldona. “Iš kur jie atėjo?”
“Draugai!” linksmai paskelbė šeimininkė. “Seni, mieli draugai! Susipažinome, susidraugavome, ir štai švenčiame!”
Iš buto gilumos pasigirdo vyriškas balsas:
“Verute! Ateik čia! Tostą sakysime!”
“Einu, einu!” atsiliepė ji. “Mergaitės, tikrai, įeikite! O aš vėliau pas jus užsuku, viską papasakosiu!”
Durys užsidarė. Kaimynės liko stovėt prieškambaryje, suvirškinusios matytą.
“Kažkas čia ne taip,” Aldona purtė galvą. “Mūs Didžiulytė ir staiga tokia kompanija… O tie vyrai atrodė įtartini. Vienas išvis kaip banditas.”
“Galbūt ji įsimylėjusi?” numanė Laima. “Būna gi tokių dalykų. Meilė žmones keičia.”
“Būnant penkiasdešimt penkerių? Na ir tu!”
Laima norėjo priešintis, kad penkiasdešimt penkeri – ne sprendimas, bet muzika sustiprėjo, ir kalbėti tapo neįmanoma.
Rytą Laima pabudo nuo tylos. Neįprastos, skambančios tylos. Ji užmigo dar girdėdama muziką, kuri nutilo tik apie trečią naktį. Dabar už sienos buvo tylu kaip kapinėse.
Ruošdamasi į darbą, ji susitiko Aldoną laiptinėje.
“Kaip, išsimiegojai?” p”Na, ar tu ją girdėjai?” Aldona su niūria šypsena paklausė, o Laima neramiai nusigręžė link Didžiulytės durų, kuriose šįkart nerodo jokio judesio, tik keistą šaltą vėjelį, lyg kas būtų atidaręs langą į nežinomą pasaulį.
