Šiandien vėl prisiminiau savo gyvenimą. Visada mačiau save ne tokia, kokios būna iš aukšto lygio. Nuo pat mažens nekęsdavau savo vardo. Jautėsi senamadiškas, kaip iš babulės laikų. Kai užaugau, mama pasakė, kad tėvas jaunystėje buvo įsimylėjęs gražią ir gyvybingą Nijolę. Jis mylėjo ją, bet ji atstūmė jo jausmus ir ištekėjo už kito.
“Paskui sutikau mane. O kai gimai tu, pavadinau tave jos vardu. Taip ir neužmiršo savo pirmosios meilės,” ramiai pasakė mama.
“O tu neužjauti?”
“Ne. Jis myli tave ir mane. O pirmąją meilę žmonės visada atsimena. Ir tu kada nors turėsi tokią pat.” Mama paglostė mane per galvą.
“O ar ta Nijolė irgi buvo tokia bjaurybė?” supykusi klausiau.
“Kokias nesąmones tu kalbi? Pamini pasaką apie bjaurų ančiuką? O jei vardas tau taip nepatinka, pakeisi jį, kai užaugsi. Kokį vardą norėtum?”
Stovėdama prieš veidrodį, bandžiau įsivaizduoti kitus vardus, lyg dėvėčiau naują suknelę. Bet nė vienas netiko. Galiausiai supratau, kad kitas vardas manęs gražesnės nepadarys. Juk ne vardas žmogų puošia. Ir jau pripratau.
Bet abejojau, ar kas nors mane iš tikrųjų pamylės taip, kaip tėvas savo Nijolę. Blizgiai, neaiškios spalvos plaukai, siauros akys, aštrus smakras. Viena žodžiu – nebūčiau gražuolės rinkimuose.
Tėvas mane mylėjo beveik taip pat stipriai, kaip mėgo išgerti. Grįždamas namo iš darbo dažnai užsukdavo į pigią kavinę. Išgėręs tapdavo švelnus. Visada nešdavosi kažką man: šokoladą, saldainį, žaislą. O jei nespėdavo nusipirkti – tiesiog duodavo pinigų. Aš juos taupydavau ir pirkdavau sau, ko norėjau.
Kai baigiau mokyklą, tėvas mirė. Ėjo namo, o prie upės vaikai žaidė. Kamuolys pateko į vandenį, ir jis ėjo jį ištraukti. Būdamas girtas, nuskendo.
Mama keikė jį, kad paliko jas su manimi vienas. Kaip dabar gyvensime? Man reikėjo mokytis, bet iš ko? Kokia ateitis laukia mažame kaimelyje?
Aš verkdavau už tėvą. Nenorėjau niekur išvykti, bet mama privertė.
“Ką čia veiksi? Varyk, gal už vyrą ištekėsi,” sūnervosiu balsu sakė mama.
Ir išvykau. Svajojau tapti gydytoja, bet iš kur man tokią svajonę? Supratau, kad po kaimo mokyklos esu menkai pasiruošusi. Nusiunčiau dokumentus į medicinos mokyklą. Man labai patiko balti chalatai.
Kambaryje bendrabutyje su manimi gyveno gražuolė Greta. Jos grožį Dievas aprūpino iš aukšto: tamsūs garbanoti plaukai, rudos akys, auksuota oda, raudonos lūpos. Ir figūra – kaip iš žurnalo. Kur man iki jos, kreivakojai!
Žiūrėjau į Gretą su pavydą. O ji prieš mane jautėsi tikra karaliene. Mes draugavome, kol Greta nesusipažino su studentu iš technikos universiteto.
Kai pirmą kartą jį pamačiau, praraučiau galvą. Sunku buvo nepaklusti tokiam gražuoliui. Kartais jis ateidavo pas Greta į bendrabutį, bet ji mokėsi gerai, svajojo baigti mokyklą su pagyrimu ir įstoti į medicinos universitetą, todėl dažnai skaitydavosi. Lukas atsikvėpdavo, laukdamas, kol Greta baigs.
“Ar ilgai dar?” nekantriai klausdavo jis.
“Eik į kiną su Aldona. Ryte turiu egzaminą,” atrūkdavo Greta.
Aš būčiau laiminga praleisti valandų tamsiame kino salėje su Luku, bet jis manęs niekada nekviečdavo. Pasėdėdavo kėdėje, atsikvėpdavo ir išėidavo.
“Kodėl tu taip elgiesi? Jei kas nors taip lauktų manęs, būčiau septintame danguje!”
“Ko tau jo reikia? Aišku, kad tik pabendrauti nori. Merginos ir dabar ant jo kabo, o vėliau kas bus? Įsimylėk ko nors paprastesnio,” patarė “gera” Greta.
Mokiausi vidutiniškai, nesistengdavau. Kartą Lukas atėjo, o Gretos nebuvo grįžusios iš bibliotekos. Ant stalo stovėjo kepta bulvė su lašiniais, kuriuos man atsiųsdavo mama, ir kotletai iš kulinarijos. Lukas nespėjo atsidėti nuo stalo.
“Gal pasivaišinsi su manimi? Greta netrukus grįš,” pasiūliau, pamatęs, kaip jis nuryja seilę.
Virkščio jį prašyti nereikėjo. Valgė kaip iš bado ištiktas, o aš žiūrėjau su pagarba ir galvojau tik apie vieną – kad Greta užtruktų.
“Iš tavęs gera žmona gali pasidaryti,” pagaliau pasakė Lukas, atsitiesęs ant kėdės, kaip išsibalžiavęs uodas.
Kartą šeštadienį Lukas atėjo pas Gretą. Jie buvo susitarę nueiti į kiną, bet Gretai paskambino mama, ir ji išvyko.
“Jei atvažiuos Luka, atsiprašyk už mane,” paprašė ji prieš išvykdama.
Laukdama Luko, aš paruošiau kulinarinį šedevrą.
“Aš bilietus nusipirkau,” nusiminęs pasakė jis, sužinojęs, kad Greta išvyko.
“Gal nueisime su manimi? Ar tau gėda su manimi vaikščioti?” pašaipiai paklausiau.
“Iš kur tos kalbos? Visiškai negėdijuosi. Užsivelk, lauksiu lauke,” ir Lukas išėjo.
Bijojau patikėti savo laimei. Pusantros valandos prie savo aistros objekto! Gal net už rankos paims… Pati niekaip neįsidrįstų. Greitai apsivilkau, apsitepau kvepalais ir išbėgau, kol Lukas nepersigalvojo.
“Pasiruošusi, einam?” sušypsojau.
“Eime,” surūgštęs atsakė jis, apžvelgęs mane nuo galvos iki kojų.
Visą kelią pasakojau juIr taip amid gyvenimo audrų supratau, kad tikros meilės laukti neverta – ji ateina pati, kai to mažiausiai tikisi.
