Nepatogi dukra
„Agnė, vėl savo skudurų šiukšles parsitvarkeisi?!“ – kartiškai paklausė motina, sutikdama dukrą slenkstyje.
„Tai ne šiukšlės, mama. Tai aksomo skiautės. Jų vis tiek išmestų…“
„Tai išmesk ir tu! Kiek galima tau kartoti: siuvimas – ne profesija, o kvailas užsiėmimas! Geriau papildomą pamainą pasiimk, gal bent skalbimo mašiną nupirksime.“
Agnė tylėjo. Nusivilko striukę, įėjo į kambarį. Motina niurnėjo virtuvėje, seserys – dvynės Dovilė ir Rūta – kikeno į telefonus.
„Ji vėl su savo skudurais žaidžia!“ – sušuko Rūta.
„Ponia Ives Sen-Agnė!“ – pridūrė Dovilė ir sukikenojo.
Agnė atsisėdo prie lango, iš rankinės ištraukė melsvą aksomą ir auksuotą tūlą. Pabraižė pirštais – audinys buvo minkštas kaip vanduo. Ji jau matė suknelę: sklandžią, su atvirais pečiais ir asimetriška krašte. Tikrą. Stebuklingą.
Dieną Agnė dirbo baldų fabrike. Oficialiai – surinkėja. Neoficialiai – „vietine keistuole“: visada su segukais kišenėse, pieštukais už ausies, darbo chalate, papuošta savadarbe segė.
„Agnie, vėl pati segę padarei?“ – kartą paklausė Vytautė, vyriausioji meistrė.
„Taip. Iš plastikinio kamščio ir karoliukų.“
„Turėtum auksines rankas. Deja, niekas to nemato.“
„Nieko. Aš pati žinau, ko noriu.“
Agnė dirbo greitai. Po pamainos ji ėjo pas draugę Giedrė – ši dirbo prekybos centro fotostudijoje.
„Agnie, tu kaip tik laiku! Šviesą jau derinu.“
„O suknelė jau paruošta.“
Ant Agnės – ta pati mėlyno aksomo suknelė. Kraštas sklinda, pečiai atviri, juosmuo – rankomis išsiuvinėta juosta. Agnė jame ne tik graži – ji tarsi iš kitos pasaulio.
Giedrė fotografuoja, šnabžda: „Tu kaip fėja!“ Po to įkėlia į savo tinklaraštį.
„Kokį žymę uždėti?“
„#GamyklinėPrincesė“, – juokiasi Agnė. „Juk ceche siuvau.“
Po kelių dienų Giedrė įbėga pas Agnę į fabriką.
„Agnie! Tuoj! Trumpai – rašė dizaineris iš Vilniaus! Tavo suknelė jo juostoje pasirodė. Nori susisiekti!“
„Ką?… Rimtai?“
„Štai!“ – Giedrė mosteli į ekraną. „Jis vadinasi Tadas Valentas. Turi pristatymų salę, dirba su žvaigždėmis. Sako, kad tavo stilius gaivus, prašo kontakto.“
Agnės galva svaigo. Širdis mušė. Tai… pokštas? Bet ne. Pranešimas tikras.
„Gal visai išprotėjai?“ – motina stovėjo durų kieme, kai Agnė papasakojo apie pasiūlymą. „Į Vilnių? Ten tave apgaus! Sugrįši su lagaminu skolų, ir viskas!“
„Mama, tai tikra proga. Aš turiu talentą, noriu pabandyti.“
„Tu turi pareigas! Tu ne viena! Kas mums padės? Tu vyriausia!“
„Man dvidešimt septyneri, mama. Turiu teisę gyventi savo gyvenimą.“
Seserys niurnėjo, tėvas tylėjo. Galiausiai murtelelėjo:
„Svajonės – ne sriuba. Ant jų nepragyvensi.“
Agnė išėjo į kambarį. Širdis skaudėjo. Norėjosi verkti. Bet ji pažvelgė į eskizus, į siuvimo mašiną, į skiautelių krūvą. Ir suprato – važiuos.
Tadas Valentas sutiko ją stotyje, megztiniu ir kelnaitėmis.
„Agnė? Malonu pagaliau susipažinti. Eikime, darbo kupina.“
Pristatymų salė buvo sename name, paskutiniame aukšte. Šviesi erdvė, manekenai, audiniai, veidrodis nuo grindų. Agnė tarsi pateko į kiną.
„Noriu, kad pasiūtum kapsulinę kolekciją. Penkis-šešis rūbus. Tu jauti audinį. Tai reta savybė. Ir skonis. O visa kita padėsime.“
„Ar tikrai…?“
„Tikriau nei savo, kai pirmą kartą segą nuliejau.“
Agnė linktelėjo. Kitą rytą pradėjo siūti. Gyveno kambaryje prie dirbtuvių, valgė sumuštinius ir beveik nemiego. Audiniai žvangėjo po rankomis. Suknelės gimdavo – lengvos kaip vėjas, drąsios kaip svajonė.
Tadas žiūrėjo į ją, šypsodamasis:
„Žinai, tu ne tik dizainerė. Tu – poetė audinyje.“
Po mėnesio įvyko uždaras pristatymas. Atejo leidėjai, tinklaraščininkai, pora žvaigždžių. Agnė stovėjo už užuolaidų, drebėjo kaip drebulės lapas. Bet kai pirmasis modelis pasirodė – salė užtilo.
Suknelės buvo gyvos. Jokio perdėtumo, šūksmingo netikrumo. Tik švelni šviesa, subtilios linijos ir šiluma, įdėta į kiekvieną siūlę.
Po pristatymo prie jos priėjo mados žurnalo redaktorė.
„Tai… stebuklas. Kas tu tokia?“
„Aš?.. Aš tik Agnė iš fabriko.“
„Ne. Tu – atradimas.“
Ji grįžo namo po dviejų mėnesių. Su stažuotės kontraktu mados namuose ir keliais straipsniais.
Motina sutiko ją tyliai. Po to tarė:
„Su Rūta galvojom, gal vietą tau gretimame ceche rasi. Juk tenai – Vilniuj, o čia – tikras darbas.“
„Mama, aš nebegrįžtu. Atvažiavau mašinai paimti. Savo eskizams. Ir – atsisveikinti.“
„Tai reiškia, šeimą paliksi?!“
„Aš jos nepalieku. Tiesiog einu pirmyn. Noriu gyventi, o ne išgyventi.“
Seserys tylėjo. Tėvas žiūrėjo į grindis.
„Agnė…“ – staiga pasakė jis. „Atsiprašau. Mes tiesiog bijojom, kad prarastumeisi. O tu – atsiradei.“
Ji jį apkabino. Po to susirinko siuvimo mašiną, paėmė eskizų sąsiuvinį ir išėjo. Durys užIr pamažu Agnė iš tiesų atrado ne tik sau, bet ir daugeliui kitų merginų – kad svajonės gali būti ne tik saulėlydžio iliuzija, o tikru siūliniu, susiūtu iš drąsos, kantrybės ir netikėtų galimybių.
