Rūta Kazlauskienė jau užsidėjo naktinį marškinį ir pynė plaukus, kai suskambo telefonas. Šiurpūs signalai nudrėbė buto tylos ramybę, priverdami moterį susikrūptelėti. Laikrodis rodė dešimtą minutį dešimtos.
— Alio? — Ragelyje tyla. — Alio, kas ten?
— Mama? — Balsas vos skambėjo, lyg kalbėtoja bijotų, jog ją išgirs.
— Dalia? Kas nutiko? Tu gi žinai, nekenčiu vėlų skambučių! — Rūta atsisėdo ant lovos krašto, suspaudusi ragelį. — Ar tau viskas gerai?
— Taip… Tai yra ne… Mamyt, ar galiu atvažiuoti? Dabar pat?
Dukters balse buvo kažkas, nuo ko Rūtai suspaudė širdį. Dalia niekad neprašydavo pagalbos, visada tvarkėsi pati, didžiavosi savarankiškumu.
— Žinoma, atvažiuok. O kas įvyko?
— Vėliau papasakosiu. Jau išeinu.
Signalų dūzgėjimas ragelyje. Rūta užtruko su telefonu rankoje, paskiaus atidėjo jį ir nuėjo virdulį kaitinti. Dalia gyvena kitoj rajono pusėj, maždaug keturiasdešimt minučių autobusu, nesant kamščių. Tai per valandą čia bus.
Moteris iš spintos išsitraukė geresnes puodeles, tas nupirktas svečiams, supjaustė citrinos, ant lėkštutės padėjo sausainių. Rankos švelniai drebėjo — šiurpus nujautimas nesileido.
Dalia atvyko greičiau nei tikėtasi. Kai Rūta atidarė duris, duktė stovėjo slenksnyje su ašarotu veidu ir susipynusiais plaukais. Rankoje laikė sportinį krepšį.
— Ak mano dukrelia… — Rūta apkabino Dalią, pajutusi jos drebulį. — Įeik, skubinkis čionai. Arbata ruošta.
Jos atsisėdo virtuvėje. Dalia tyliai gėrė arbatą, kartais kikendama. Rūta laukė, nedrįsdama klausinėti. Duktė papasakos pati, kai bus pasirengusi.
— Jis manęs muša, mama, — pagaliau tyliai, vos girdimai, ištarė Dalia. — Jau ne pirmą kartą.
Rūta atsistatė puodelį, pajusdama, kaip krūtinę apėmė šaltis.
— Kaip muša? Kazimieras? Tai ką gi tu kalbi!
— O aš gi, tavo manymu, meluoju? — Dalia staigiai pakėlė galvą. Po akiu tamsėjo mėlynė, kurią jai priėjo maskuoti. — Prašom, žiūrėk!
— Viešpatie… — Rūta siekė dukters, bet ši atsitraukė.
— Nesigailėk manęs! Pati kaltos, pati apsikrėtusi. Galvojau, po vestuvių pasikeis, nurims… Kvaila aš, mama, kvaila!
— Kodėl man anksčiau nesakiai? Juk mes…
— O ką gi tu būtum padariusi? — Dalia kartai kartojo. — Įtikinėtum patiūrėti, šeimą išsaugoti, dėl vaikų. Tu gi visad sakydavai: ištekėjimas – kartui visam.
Rūta nulinko žvilgsnį. Tiesa, ji visada taip manė. Pati su Dalios tėvu nugyveno keturiasdešimt metų, nors ir nebuvo lengva. Pakentė jo išgėrimus, grubumą, šaltumą. Manydama, jog taip ir turi būti.
— O vaikai kur?
— Jo motinos palikau. Sakiau, jog pas močiutę aplankysiu. — Dalia rankovės kraštu nusivalė ašaras. — Nenoriu, kad matytų mane tokią. Maša vos septyneri, o Pauliukas… jau supranta, kad namuose nelaimu gerai. Vakar paklausė, kodėl tėtis rėkia ant mamytės.
— Ir ką atsakei?
— Kad tėtis iš darbo pavargęs. — Dalia sugniaužė kumščius. — Meluoti vaikams išmokau. Šaunuolė, taip?
Rūta atsistė, priėjo prie lango. Lauke dūlksena, gatvės žibintai mėlynuose balose atsispindėjo gelsvomis dėmėmis. Kiek kartų ji pati stovėjo prie šito lango, kai vyras neparsinešdavo namo arba grįždavo girtas ir piktas. Kiek kartų galvojo pasitraukti, bet likdavo. Dėl dukters, kaip atrodydavo.
— O jis dabar kur?
— Namie. Miega. Įgėręs ir užmigo. — Dalia sukruto. — Mam, nebegaliu. Nenoriu, kad vaikai augtų tokiuose namuose. Atmeni, kaip bijodavau, kai tėtis girtas parvažiuodavo? Slėpdavausi spintoje ir meldžiausi, kad nesireikštų.
— Tavo tėtis niekad ant mūsų rankos neiškėlė!
— Gyriai rėkdavo, jog kaimynai į sieną beldžiasi. O tu vis tiek atleisdavai, vis tiek kentėdavai. Tada galvojau, kad taip
Ramunė Kazlauskienė gulėjo tamsoje, klausydamasi dukters Kvėpuirės svajingai iš koridoriaus ir žinojo, kad rytojos dienos iššūkius jos nugalės kartu, kaip tikros šeima.
