“O žmona, mano snauta net arbatos gerai užpilt nemoka. O jos virtas maistas – tiesiog siaubas!” – uošvė bulves pjausto ir sudeda į stiklainius.
“Kodėl taip daug bulvių krapštai ir kiši į tris litrus talpindį stiklainį? Ir kam tau visa puoda barščių, jei gyveni viena?” – paklausiau savo draugės.
“Visko reikia sūnui. Gaila man jo,” – atsakė ji, sunkiu atodūsiu. – “Jo žmona nei arbatos gerai užpils. O apie maistą ir kalbėt nereikia – arba mikrobangėje kažką atšildo, arba užsakinėja maistą. Visada kažkas užšalusio, per daug sūraus, riebaus… O juk ne geležinis, skrandis nes amžinas. Todėl ir darau – supjaustau salotų, išviru barščių, bulves į stiklainį. Tegul bent kartą pavalgys kaip žmogus, naminių patiekalų. Atėjęs iš darbo, atsidarys stiklainį – ir sriuba jau padaryta. Arba ant keptuvės mėsą su bulvėm pasikepins – greitai ir skaniai.”
Dabar papasakosiu šią istoriją iš pirmojo asmens. Galbūt tada manęs geriau suprasite.
Esu ne iš tų uošvių, kurios kišasi į kiekvieną vaikų šeimos gyvenimo plyšį. Nesikišu. Mano sūnus pats sau žmoną išsirinko. Ji atrodo gera, mandagi. Bet… virti nemoka. O svarbiausia – nenori mokytis. Jos požiūris toks: abu dirbam – tai ir namų ruošą dalinamės. Kad ir kartu gamintume. Teoriškai – teisingai. Bet praktiškai? Greitieji makaronai, kepti koldūnai ir padažai iš maišelių.
Visur bėga, viskas ant bėgimo. Greičiau pavalgyt, greičiau atsigult. Kur jie taip skuba? Į Instagramą? Į TikToką? Juk net vaikų neturi. Kodėl negali kokios normalios vakarienės išvirti? Kodėl negali rūpintis vienas kito?
Paklausit: iš kur aš visa tai žinau, jei nesišaliu? Na štai, iš kur. Mano sūnus vis dažniau atbėga pas mane. Ateina ir prašo valgyti. Taip, iš nieko: “Mama, yra ką užkandžiai?” Iš pradžių galvojau, pasimėgauja mano barščiais. O paskiau tiesiai paklausiau: “Ar tu namie išvis ką valgai?”
Ir jis papasakojo. Taip, kartais gamina. Bet dažniausiai užsakinėja. Greitai, neskaniai ir brangu. Buvau pas juos svečiuose porą kartų – viskas skanu, gražiai… Bet paaiškėjo, kad viskas iš restorano atveža. Sušildo, įdėjo į lėkštes – ir vakarienė padaryta.
Aš beveik ašarojau. Jis nėra joks princas, žinoma. Vyras, dirbantis po dešimt valandų, grįžta namo ir valgo duoną su dešrele. O ji? Ar ji, kaip būsima motina, taip maitins ir vaiką? Burgeriais iš dėžutės?
Ne, nenoriu kištis. Nenorėsiu ją mokyti virti – jau per vėlu. Jei jos mama neišmokino, aš tuo labiau neįstengsiu. Tik santykius sugadinsiu. Kam man to reikia?
Todėl aš darau kitaip. Krapštau bulves, verdu mėsą, susidedu į stiklainius. Atneša namo – jis valgo. Man po darbo yra laiko. Ką man dar veikt – serialus žiūrėt? Geriau barščių išvirsiu. Tai ne didvyriškumas, ne kasykla. Tiesiog rūpinimasis. Motiniškas.
Galit sakyt, kad nereikėtų taip padėti. Kad jis jau suaugęs. Bet kai jis stovi prie slenksčio, alkanas, pavargęs – man širdis nebetvirti. Aš gi motina. Ir nebesuprantu tų naujų moterų. Virti – tai ne pažeminimas, ne katorga. Tai meilė. Paprasta, šilta, kasdieninė.
O aš, matyt, tiesiog senstu. Ir nebespėju paskui tą naują pasaulį, kuriame maisto pristatymas artimesnis, nei puoda ant viryklės.
