Algirdas Petrauskis visą savo sąmoningą gyvenimą paaukojo vieninteliam dalykui – išauginti vertą žmogų iš savo dukros. Po to, kai nelaimė atskyrė šeimą ir jo žmona mirė nuo insulto, mažyte Emilija liko vieno tėčio globoje. Jam tada buvo vos trisdešimt su trupučiu, ir nuo to laiko jis ne kartą negalvojo apie save. Visos jėgos, visos pajamos, visa siela – viskas buvo skirta dukrai.
Gyveno jie Vilniaus pakraštyje, senukuose, kuriuos paliko jo tėvai. Pinigų visada trūko – Algirdas dirbo statybose, padirbdavo krautuvu, naktimis – sargu. Bet jis darė viską, kad Emiliukė turėtų vaikystę. Kartais pasiskolindavo, kad nupirktų jai gražią suknelę karnavalui, kartais paromis nevalgydavo, tik kad ji turėtų naujus batus į mokyklą. Ir kiekvieną kartą, matydamas jos linksmą šypseną, jautė – gyvena ne veltui.
Ypač ryškiai įsiminė Kalėdos – Emilija visada jų laukdavo su nekantrumu. Mokykloje būdavo kostiumų konkursai, šokiai, dovanos. Algirdas eidavo iki galo, kad dukra nejausdųsi prasčiau už kitus. Kartą net atidavė paskutinius santaupus baltai sniego gniūžtės suknelei, ir tą vakarą Emilija švytėjo šventėje kaip tikra princesė. Ji apkabindavo tėtį ir šnibždėdavo: „Tu man pats geriausias.“
Laidas bėgo. Emilija baigė mokyklą su pagyrimu ir išvyko į Kauną stoti į universitetą. Viskas, kaip svajojo. Gyveno bendrabučyje, mokėsi, dirbo papildomus darbus – viskas buvo kaip visų. Bet po to sostinės gyvenimas pradėjo ją keisti. Pirmiausia – manikiūras, prekiniai drabužiai, po to – pažintys su „pinigų“ vyrais. Prasidėjo apsilankymai brangiuose restoranuose, prabangiuose salonuose. Tėtis toliau rūpinosi, siųsdavo pinigų, siuntinėdavo, skambindavo, nerimaudavo, prašydavo sugrįžti, bet Emilija vis rečiau atsiliepdavo.
Ir štai, vieną dieną, gavo iš jos žinutę. Be sveikinimo, be šypsenų. „Tėti, prašau, neatvažiuok į mano vestuves. Ten bus tik pasiturintys svečiai, o tu… tiesiog netiksi.“ Viskas. Jokių paaiškinimų, jokių kvietimų, net užuominos į dėkingumą.
Algirdas Petrauskis skaitė tuos žodžius vėl ir vėl. Širdis suspaudė. Jis visą gyvenimą ją tempė, kaip galėjo. Jis nesiskundė, nereikalavo. Jis mylėjo. O ji… susigėdo jo. Gėda už tėtį, kuris galbūt nemoka laikyti taurelės „kaip sostinietis“, bet laikė ją ant rankų, kai ji sirgo su karščiavimu.
Nepaisant skausmo, jis vis tiek įlipęs į elektrinį traukinį ir išvyko. Jis negalėjo nevažiuoti – ne tam, kad valgytų tortą su svečiais, bet kad paskutinį kartą pažvelgtų jai į akis. Pačioje ceremonijoje jis stovėjo šalia, kukliai, sudėvėtame paltuke, su sodo rožių puokšte, suvyniota į laikraštį.
Kai jaunieji priėmė sveikinimus, jis tyliai priėjo, padavė jai gėles, pabučiavo į skruostą ir tarė:
„Laimingos tau, dukre. Gyvenk vertai.“
Ir išėjo. Nelaukė nei dėkingumo, nei paaiškinimų. Nenorėjo žemintis.
Emilija sustingo. Tarsi laikas sustojo. Jos jaunikis ką nors kalbėjo, svečiai juokėsi, grojo muzika, o ji stovėjo ir žiūrėjo į tolstantį tėčio nugarą. To paties, kuris davė jai viską, o ji… atstūmė.
Ašaros išsiliejo staiga. Ji nuskubo nuo vietos, išbėgo paskui jį. Pavijo prie salės išėjimo.
„Tėti, atleisk. Atleisk, nežinau, kas į mane įsibrovė… Aš… buvau kvaila. Man atrodė, kad kažkam galiu sukelti nepatogumų. O sukėliau tik sau. Atleisk, prašau. Tu – mano šeima, tu – mano brangiausias žmogus.“
Jis nieko neatsakė. Tik apkabino ją. Tyliai, stipriai. Ir tą akimirką Emilija suprato, kad joks turtas nepakeis tų rankų. Kad svetimųjų lūke, kad prabangos ir pasiturinčių draugų pripažinimas niekada nepakeis grynos tėvo meilės, kuri lieka nepajudinama, kaip senos pušys lietuviškame miške.
