Niekada nebūčiau pagalvojęs, kad penkios laukimo minutės gali pakeisti gyvenimą. Bet būtent taip ir nutiko.
Viskas prasidėjo prieš trejus metus. Atmintyje vis iškyla tas pirmasis kartas, kai pamačiau ją tolumoje, artėjančią prie stotelės. Na, artėjančią gal net stiprus žodis ta pagyvenusi moteris brido su lazdele, kiek įmanydama tempdama kojas, o laisva ranka energingai mojuodama, lyg nuo to viskas priklausytų.
Sustojau. Žinoma, kad sustojau.
Ačiū tau, berneli, iškvėpė, įsikibdama į turėklą. Šitos kojos jau ne tos, kas anksčiau.
Ramiai, prisėskite, atsakiau.
Nuo to laiko ji tapo nuolatine keleive. Kiekvieną antradienį ir penktadienį važiuodavo mano autobusu tai pas gydytojus, tai pas seserį. Bėda vis būdavo ta pati: ji atvykdavo tarsi paskutinę akimirką, kai jau reikėjo vykti.
Kai antrą sykį ją pamačiau veidrodyje lėtai slenkančią, kolega pašonėje sumurmėjo:
Važiuok, vėluojam.
Tačiau žvilgsnio neatitraukiau. Ji artėjo vilkėdama savo žaliu paltu, rankoje laikydama rankinę.
Palauksime, pasakiau.
Dar baus
Tai ir tegu.
Ji užlipo, nusišypsojo man tomis šviesiomis akimis ir šnibždėjo:
Tu angelas.
Ir taip tapo įprasta. Kiekvieną antradienį ir penktadienį pasilikdavau prie tos stotelės ir jei jos nematydavau, palaukdavau. Pusę minutės. Minutę. Dvi, kiek reikėdavo. Niekas nesiskųsdavo. Visi ją pamilo. Kartais net keleiviai pro langą pasilenkdavo:
Žiūrėk, ateina!
Vėliau ji pradėjo nešti naminius sausainius.
Anūkė kepė, visada sakydavo, nors ir nelabai tikėjau.
Vieną liepos penktadienį jos nesulaukiau. Neatėjo ir antradienį. Praėjo savaitė, paskui kita. Vis dar sustodavau ir žvelgdavau į kampą, bet jos nesimatydavo.
Turbūt susirgo, tyliai pastebėjo viena nuolatinė keleivė. Amžius jau…
Praėjus trims savaitėms, pamačiau ją vėl. Judėjo dar lėčiau, jau su vaikštyne. Išlipau iš autobuso ir priėjau.
Kaip laikotės?
Jos akys pritvinko ašarų.
Ligoninėje gulėjau. Bet dukrai pasakiau, kad privalau dar kartą tavo autobusu pavažiuoti.
Padėjau įlipti. Visi keleiviai pradėjo ploti.
Praėjusį antradienį buvo paskutinė mano diena šioje linijoje. Baigiau darbą, po daugiau nei trisdešimt metų. Atvažiavus prie stotelės, ji nebuvo viena. Susirinko dešimtys žmonių metų keleiviai, kaimynai, net pardavėjas iš netolimos parduotuvės.
Laikė plakatą:
Ačiū. Tu mus išmokei, kad gerumas nevėluoja.
Išlipau vis dar nesuprasdamas, kas vyksta. Ji lėtai priėjo, pasiremdama anūke, ir apkabino.
Tu manęs tiek kartų palaukei, tarė. Šiandien mes laukėme tavęs.
Buvo kalbų, buvo iškaba. Pasakė, kad stotelė dabar vadinsis mano vardu stotelė, kurioje visada palaukiama.
Balsas virpėjo.
Aš… Aš tik laukiau. Nieko ypatingo.
Kažkas iš paskos šūktelėjo:
Ypatinga! Šitam mieste visi lekia, niekas nelaukia!
Ir vėl plojimai.
Vakare, kai grįžęs viską papasakojau žmonai, ji tarė:
Todėl tave ir myliu. Šitam skubančiame pasaulyje tu visada žinojai, kada sustoti.
Iškabą padėjau prie vaikų nuotraukų. Tačiau širdyje saugiau kitką jos šypseną kiekvieną sykį įlipant ir tylų ačiū, berneli.
Sako, padariau kažką ypatingo. Aš tik laukiau.
Kartais pagalvoju, kad tai ir yra ypatingiausia, ką žmogus gali palaukti kito, net kai pasaulis ragina skubėti.
