Prailėjęs pavydas
Toli nuo miško, užmiestyje vieno mažo lietuviško miestelio, ėjo senoji gatvė, kurią laikas buvo užmiršęs. Kelias – išdaužytas, autobusai – reti, o kaimynus būtų galima suskaičiuoti ant giminingos rankos pirštų. Bet pastaruosius metus viskas pasikeitė: čia ėmė keltis miestiečiai, pavargę nuo akmeninių džiunglių. Namo po namo buvo perkami – vieni juos taisė, kiti nugėrė iki pamatų, kad pastatytų didelį nameilį.
Tomas ir Laima taip pat nusprendė persikelti. Seno gatvės gale stovėjusi sodyba kainavo nebrangai, o butą mieste paliko dukrai. Nama suremontuavo, kiemą išklotė plytelėmis, net gėlyną išveikė – kaip svajoję. Žentas atsigėbė iš savo sodininkų – atsivežė mažą eglutę. Ja pasodino prie tvorų – taip, jog būtų matoma iš gatvės.
Iš pradžių medelis, atrodė, svėrė, lyg negalėtų prigyti. Bet Laima ir Tomas nesileido – trėšė, laistė, šnekėjo su ja, lyg su gyva. Ir vieną dieną eglė ėmė augti. Nelabai greitai, bet atkakliai. Pirmąją, jau žiemą, papuošė žaislės, vaikai ir anūkai nusifotografavo – nuo to laiko kiekvienų, jau Kalėdų, po egle būdavo žibintų, džiaugsmo ir šeimos nuotraukų.
Po dvejų metų ji tapo išties graži. Žalia, liekna, su švelniais spygliukų. Vasarą aplink sužydėjo, žolė, o jie jau svajojo apipuošti suoliuką, kad galėtų vasaros vakarams sėdėti. Bet vieną rytą Laima išėjo į kiemą – ir sustingo. Eglės nebeliko. Tik bukšas. O truputį toliau, šalia šiukšlių konženerio, – išmestas kūnas kartos mylimo medelio.
Šokas. Isterika. Nusivylimas. Kas, galėjo padaryti tai –, vasarą, ne žiemą, nei šventėse?
Tomas, sugniaužęs kumščius, nukeliai pas kaimynę iš priešais – Mariją. Jau seniai ji žiūrėjo su pyktim. Jos namas buvo senas, tėviškas, bet prilankytas. Ji pati našlė, sūnus lankydavosi retai. O nauji kaimynai jos buvo kaip adata akyje.
— Kodėl, Marija, taip žiauriai? — paklausė Tomas be pykčio, bet su skausmu.
— Gerai apsistojote! — atšakė ji. — Dvi mašinos! Kiemas švarus! Ta jūsų eglutė man buvo kaip adata akyje. Anūkai šaukia, būriuojasi, atsipūsti negaliu.
— Bet šventė buvo… Papuošimai… Šeima… — sumišęs bandė išsiaiškinti jis.
— O aš ką, vasarą langa priversti turėčiau, kai jūsų šokiat po mano langais?
Jis tylomą apsisuko. Namuose viską paprašiko žmonai. Laima ilgai tylėjo, paskiau nušluostė ašaras ir tarė:
— Nuo pavydo. Daugiau niekaip nepaaiškintum.
— Pavydas – nuodas. Mes gi tokie pat, pensininkai. Tiesiog mėgstame gyventi gražiai. Sau ir anūkams.
Po savaitės žentas vėl atvažiavo ir atgabeno dvi eglės – nelabas, bet tankias, su šaknimis. Saiminininkai pasodino vieną prie vartelės, o kitą Tomas pabuotė ir nusinešė, pas… vėl Mariją. Norėjo siekti susitaikymo, kad jos širdis bent šiek tiek suminkštėtų.
— Nereikia man jūsų dovanimų! — užsičypsojo ji. — Sodinkit prie savęs, pas mane viskas savo.
Tomas jau norėjo pasisukti, kai už tvoros išlindo vyresnės kaimynė – tetė Ona, aštuonisdešimt metų, gyveno per keletą namų.
— Eglutę atnešei? Aš paimsiu, sūnau. Tebūs auga.
— O jums kam, Ona? Juk viena gyvenat…
— Tegul auga. Gal po m— Gal po manes kai kas geras įsikurs, o jam prie vartų eglutė stovės – prisimins mane.
