Vandens lašas krito nuo čiaupo tiesiai į išdžiūvusios kiaušinienės centrą – tik-tik-tik.
Greta sustoje prie kriauklės, suspaudė kempinę.
Vakarykštė keptuvė žiūrėjo į ją priekaištingai, apsupta geltonų dėmių ir duonos trupinių.
Šalia stovėjo lėkštė su išsibliojusiu sviestu, puodelis su kavos žiedu, peilis lipnus nuo uogienės.
Tomas jau nuvarė į darbą savo senu „Volvo“, palikdamas po pusryčių įprastą natiurmortą.
Visa tai kantriai laukė jos rankų, kaip ir kiekvieną rytą per pastaruosius trejus metus.
„Vėlgi“, pagalvojo Greta ir automatiškai atsukė čiaupą.
Karštas vanduo užsibožavo, suklostydamas putas keptuvės dugne.
Greta sušlapino kempinę, išspaudė ant jos šiek tiek ploviklio ir ėmėsi darbo.
Prieš tris mėnesius ji pirmą kartą paprašė Tomo padėti su indais.
Jis tada nustebęs pakėlė antakius, lyg ji būtų pasiūlius jam nupiešti Siksto koplyčios lubas ar išmokti kinų kalbos.
„Greta, tai gi nieko didelio“, pasakė jis, neatsitraukdamas nuo televizoriaus, kuriame rodė futbolą. „Penkios minutės – ir baigta.“
Penkios minutės. Kiekvieną rytą. Kiekvieną vakarą. Greta trindavo kempinę, mintyse skaičiuodama: per metus tie „niekai“ susideda į trisdešimt valandų gryno laiko. Darbo savaitę, praleistą prie kriauklės.
Keptuvė atsidavė ne iš karto. Išdžiuvęs riebalai reikalavo pastangų, šepetėlio, kantrybės.
Kiaušinio trynys įsirėžęs į tefloninį dangą, palikdamas geltonas dėmes. Greta šlavė užkietėjusius dėmes ir prisiminė vakarykštį vakarą: kaip Tomas išsitiesė ant sofos su telefonu po pietų, skersdamas socialinius tinklus, kol ji viena tvarkėsi po jų bendro valgio.
„Tomai“, tyliai sušuko ji, stengdamasi neskambėti priekaištingai, „gal tu savo lėkštę pats nusiplosi?“
Jis neatsitraukė nuo ekrano. Nyščio pirštas automatiškai slinko feed’ą – veidai, katės, memai.
„Dabar…“, atsakė jis išsiblaškęs, net nepažvelgęs į ją. „Matai gi, kokia mano diena buvo.“
Diena. Jam visada buvo „kažkokia diena“. Projektai degė, klientai skambino, viršininkai reikalavo ataskaitų.
O jai kas – atostogos? Kurortas? Greta irgi dirbo – nors ir mažoje buhalterijoje, nors ir ne už tokius pinigus, bet aštuonias valandas per dieną, kaip ir visi žmonės.
Greta pastatė švarią keptuvę į džiovintuvą ir ėmėsi puodelio. Kavos tirščiai išmirkę, virto ruda koše.
Ji trinė porcelianą kempinės šiurkščiąja puse, galvodama, kodėl šis smulkmuo ją taip erzina.
Juk ne patys indai čia svarbu – kas ten, dešimt minučių darbo. Svarbu tai, kad Tomas tiesiog nepastebėdavo jos darbo.
Jam nešvarūs indai nykdavo patys, o švarii atsirasdavo spintoje kaip stebuklo dėka.
Kaip skalbiniai skalbimo mašinoje pavirsdavo išlydintomis marškinėmis ant pakabos.
Kaip produktai šaldytuve virstų karštu vakariene.
Kaip dulkės išgaruotų nuo baldų, o grindys taptų švarūs be šluoto dalyvavimo.
Jo pasaulėvaizdyje namų ūkis egzistavo kaip savaime suprantamas dalykas – kaip elektra розетке ar vanduo iš čiaupo.
Paspaudai jungiklį – yra šviesa. Atsukai čiaupą – teka vanduo. Grįžai namo – švaru, skaniai kvepia, viskas savo vietoje.
„Man reikia tavo pagalbos“, pasakė ji savaitę vėliau, kai jis paliko kriauklėje ne tik lėkštę, bet ir visą troškinį nuo barščių.
Tris litrų emaliuotą troškinį su prikibusiais prie sienelių sriubos likučiais. „Ne pinigų, ne dovanų. Tiesiog… kad pastebėtum, ką aš darau. Ir padėtum.“
Tomas atėrė nuo nešiojamojo kompiuterio, kuriame ką nors spausdino darbui. Jo veidas – nuoširdžiai sutrikęs, beveik įsižeidęs.
„Na ir kas? Trumputis darbas! Man projektas dega, klientai nuo vakar skambina, o tu dėl kažkokio troškiniTomas sustojo, pažiūrėjo į Grieta švelniai susimąstęs ir staiga suprato, kad tikrosios meilės dydis matuojamas ne dideliais žodžiais, o mažais, kartais nematomais darbais.
