Zibainis

Kiekvieną antradienį Liana skubėjo į Vilniaus metro, rankoje gniauždama tuščią plastikinį maišelį – šiandienos nesėkmės simbolį. Du valandos beprasmių klajonių po Akropolį ir Ozą – ir nė vienos vertingos dovanos idėjos krikšto dukrai, draugės dukrai. Dešimtmetė Milda jau nebemėgo ponių, o domėjosi astronomija, tačiau surasti gerą teleskopą už Žemaitės algą buvo beveik neįmanoma. Jau temo, ir požemyje jautėsi ypatingas dienos pabaigos nuovargis. Liana praleido išėjusių srautą ir prasibrovė prie eskalatoriaus. Būtent čia jos klausa, ilgai atitrūkusi nuo minios šurmulio, išskyrė aiškiai suprantamą, emociškai nuspalvintą fragmentą. — …net nesitikėjau, kad vėl pamatysiu jį, tikrai. O dabar jis kiekvieną antradienį pasiima Lėją iš darželio. Pats. Atvažiuoja su savo automobiliu, ir jie važiuoja į tą patį Vingio parką su karuselėmis… Liana sustingo ant leidžiančio eskalatoriaus laiptelio. Net atsisuko – trumpam matė kalbančią merginą su ryškai raudonu paltu, jaudulio pilnu veidu ir mirksinčiomis akimis, bei jos draugę, klausiančią lyg žinovė. „Kiekvieną antradienį.“ Ji irgi kažkada turėjo tokią dieną. Prieš tris metus. Ne pirmadienį, sunkų pradžiai, ne penktadienį, kupiną lūkesčio savaitgaliui, o būtent antradienį. Dieną, aplink kurią sukosi visas jos gyvenimas. Kiekvieną antradienį, lygiai penktą, ji išeidavo iš mokyklos, kurioje dėstė lietuvių kalbą ir literatūrą, ir beveik bėgte skuodė į kitą miesto galą. Į Vilniaus muzikos mokyklą, sename dvare su girgždančiomis grindimis. Ji pasiimdavo Martyną – septynerių, per daug rimtą berniuką su smuiku, beveik tokio pat ūgio kaip jis. Ne savo vaiką – sūnėną. Brolio Arno sūnų, kuris žuvo tragiškoje avarijoje prieš trejus metus. Pirmus mėnesius po laidotuvių tie antradieniai buvo išgyvenimo ritualas. Martynui, kuris užsidarė ir beveik nustojo kalbėjęs. Jo mamai Odetai, kuri palūžo ir vos kėlėsi iš lovos. Ir pačiai Lianai, kuri bandė sudėlioti bendro gyvenimo šukes, tapdama laikinai inkaru. Vyresniąja šioje nelaimėje. Ji prisiminė kiekvieną detalę. Kaip Martynas išeidavo iš klasės, su nuleista galva, be žvilgsnio į šalis. Kaip ji paimdavo jo sunkų futliarą, o jis tyliai jį paduodavo. Kaip jie žingsniuodavo iki stoties, ir ji jam pasakodavo ką nors įdomaus – apie linksmą mokinio klaidą diktante, apie karklą Gedimino prospekte, kuris pavogė bandelę. Vieną šlapią lapkritį Martynas staiga paklausė: “Teta Lina, ar tėtis irgi nemėgo lietaus?” Ir ji, nurydama skausmą ir švelnumą, atsakė: “Labai. Visada lėkdavo slėptis po pirmu pasitaikiusiu stogeliu.” Tada berniukas paėmė ją už rankos. Tvirtai, rimtai. Ne tam, kad jį vestų, o tarsi laikydamas kažką svarbaus. Ne jos ranką – o tėvo atvaizdą, kurį norėjo išlaikyti. Delnuose buvo visa jo vaikiška ilgesio jėga ir skausmingas suvokimas: tėtis iš tiesų buvo. Jis bėgdavo slėptis nuo lietaus. Jis realiai egzistavo – čia, šiame lapkričio vilnietiškame ore. Trejus metus jos gyvenimas dalijosi į „prieš“ ir „po“, ir svarbiausia diena, tikro gyvenimo diena buvo būtent antradienis. Visi kiti buvo tik fonas. Liana jam ruoždavosi: pirkdavo Martynui jo mėgstamų obuolių sulčių, į telefoną siųsdavosi linksmų animacijų, kad metro būtų lengviau, sugalvodavo temas pokalbiui. O toliau… Odeta pamažėle atsigavo. Rado darbą. Pasisekė – nauja meilė. Apsisprendė keisti viską ir išsikraustyti į kitą miestą, toli nuo prisiminimų. Liana padėjo susikrauti daiktus, į švelnų dėklą supakavo Martyno smuiką, tvirtai apkabino berniuką geležinkelio stotyje. „Parašyk, paskambink – aš visada pasiekiama,“ – prislėgta ašarų tarė. Iš pradžių Martynas skambindavo kiekvieną antradienį, lygiai šeštą. Kelias minutes ji vėl tapdavo teta Lina, siekiančia viską sužinoti per penkiolika minučių: apie mokyklą, smuiką, naujus draugus. Jo balsas telefone buvo menka gija, jungianti per šimtus kilometrų. Vėliau skambučiai tapo retesni – kas dvi savaites. Jis užaugo, atsirado naujų būrelių, namų darbų, žaižaruojančių žaidimų su draugais. “Atsiprašau, teta, praeitą antradienį pamiršau – turėjome kontrolinį,” – rašė žinutėse, o ji atsakydavo: “Nieko tokio, Saule. Kaip sekėsi?“ Jos antradienių dabar laukdavo, kartais žinutės ir nesulaukdavo, tad rašydavo pati. Vėliau – tik per šventes. Gimtadienį, Naujuosius. Martyno balsas tapo užtikrintas, jis jau kalbėjo ne apie save, o bendrai: “Gerai”, “Viskas puiku”, “Mokomės”. Patėvis Saulius buvo ramus, geras žmogus – nesistengė pakeisti tėvo, tiesiog buvo šalia. Tai ir buvo svarbiausia. Neseniai atsirado sesutė – Elzė. Nuotraukoje feisbuke Martynas su švelnia drovuma laikė mažą kūdikėlį. Gyvenimas – žiaurus ir švelnus vienu metu – kabino ant naujo, vos užspaudė senas žaizdas rutinos sluoksniu, rūpesčiais apie mažylę, mokyklos bėgionėmis ir ateities planais. Lianai liko kukli, bet vis siaurėjanti „tetos iš praeities“ niša. Ir štai, metro gaudesyje, tie atsitiktiniai žodžiai – „kiekvieną antradienį“ – suskambo ne kaip priekaištas, o kaip tylus aidintis sveikinimas. Prisiminimas apie tą Lianą, kuri trejus metus savyje nešė milžinišką, deginančią atsakomybę ir meilę – kaip atvirą žaizdą ir kaip didžiausią dovaną. Ta Liana žinojo, kas ji – atrama, švyturys, būtinas grandis mažo žmogaus kasdienybėje. Ji buvo reikalinga. Dama su raudonu paltu turėjo savą dramą, savą kompromisą tarp praeities ir dabarties. Tačiau tas ritmas, tas plieninis režimas – “kiekvieną antradienį” – buvo bendras kodas. Priklausymo, ištikimybės, rūpesčio kalba: “Aš esu. Gali manimi pasikliauti. Tu man svarbus būtent šią dieną, šią valandą.” Šią kalbą Liana kažkada mokėjo, dabar jau sunkiai prisiminė. Traukinys pajudėjo. Liana ištiesė nugarą, žiūrėdama į savo atspindį tunelio stikle. Ji išlipo savo stotelėje, jau žinodama – rytoj užsakys du vienodus teleskopus – nebrangius, bet gerus. Vieną Mildai, kitą Martynui, su siuntimu į namus. Kai tik gaus, parašys: “Martynai, lai jie mums padeda žvelgti į tą patį dangų, net jei esame skirtinguose miestuose. Gal kitą antradienį šeštą valandą, jei bus giedra, kartu pasižiūrėsim į Didžiosios Lokės žvaigždyną? Suderinkim laikrodžius. Bučiuoju – teta Lina.” Ji pakilo eskalatoriumi į vakarinį miestą. Oras buvo šaltas ir gaivus. Artimiausias antradienis jau nebebuvo tuščias – jam buvo paskirta vieta. Ne iš pareigos, o kaip šiltas susitarimas: tarp dviejų žmonių, sujungtų atmintimi, dėkingumu ir tylia, nenutraukiama giminystės gijele. Gyvenimas tęsėsi. Ir jos tvarkaraštyje vis dar buvo dienų, kurių galima ne tiesiog išgyventi, o paskirti. Skirti nedideliam, tyliai stebuklingam žvilgsniui į tą patį dangų per šimtus kilometrų. Atminčiai, kuri jau ne skaudina, bet šildo. Meilei, kuri išmoko kalbėti atstumo kalba, ir nuo to tapo dar tylesnė, brandesnė ir tikresnė.

Kiekvieną antradienį Indrė skubėjo į Vilniaus metro (nors, kaip sapne, tokio nė nėra), delne gniauždama

Uncategorized

022

Sodyba, ji viską sutvarkys

Tu ką, visai stapusi? Juk Rūtai sakiau, kad tu ateisi! Specialiai susitariau, kad tau geriausią gabalėlį atidėtų!

Uncategorized

035

Močiutė mylėjo tik vieną anūką: kaip Dima tapo šeimos pasididžiavimu, o Katė visados liko „stipri mergaitė“, kurią pamiršo – šeimos favoritizmo šešėliai, leidžiantys iš naujo pažvelgti į atleidimą, paveldėtą turtą ir Lietuvos šeimos ryšius

2023 metų rugsėjo 8 d. Šiandien vėl galvojau apie vaikystę ir mūsų šeimą. Prisimenu, kaip močiutė visada

Uncategorized

042

Vėl pas ją – ar tu vėl vyksti pas ją? Marinos klausimas, į kurį atsakymą ji jau žinojo. Dmitrijus tik palingavo galva, nenorėdamas žiūrėti į akis, užsimetė striukę, patikrino kišenes – raktai, telefonas, piniginė. Viskas vietoje. Galima išeiti. Marina laukė. Nors kokio žodžio. Bent „atsiprašau“ arba „greitai grįšiu“. Bet Dmitrijus tiesiog atidarė duris ir išėjo. Užraktas spragtelėjo tyliai, lyg atsiprašinėtų už šeimininką. Marina priėjo prie lango. Kieme, apšviestame silpnais žibintais, ji be vargo atpažino pažįstamą siluetą. Dmitrijus ėjo greitai, ryžtingai. Kaip žmogus, žinantis, kur turi būti. Pas ją. Pas Agnę. Pas jų septynmetę Sonatą. Marina prisiglaudė kakta prie šalto stiklo. …Juk ji žinojo. Nuo pat pradžių žinojo, į ką veliasi. Kai susipažino su Dmitrijumi, jis dar buvo vedęs. Formali santuoka – antspaudas pase, bendras butas, vaikas. Bet kartu su Agne jau nebegyveno – nuomavosi kambarį, grįždavo tik dėl dukters. „Ji mane apgavo, – tada sakė Dmitrijus. – Nepajėgiau atleisti. Paduodu skyrybų prašymą“. Ir Marina patikėjo. Dieve, kaip lengvai patikėjo. Nes norėjo tikėti. Nes įsimylėjo – kvailai, karštai, kaip septyniolikos. Pasimatymai kavinėse, ilgi pokalbiai telefonu, pirmas bučinys prie daugiabučio laiptinės lietui lyjant. Dmitrijus ją žiūrėjo taip, tartum ji būtų vienintelė moteris pasaulyje. Skyrybos. Jų vestuvės. Naujas butas, bendri planai, pokalbiai apie ateitį. O paskui prasidėjo. Iš pradžių – skambučiai. „Dima, atvežk Sonata vaistų, ji serga“. „Dima, bėga čiaupas, nežinau, ką daryti“. „Dima, dukra verkia, nori su tavim matytis, atvažiuok dabar pat“. Dmitrijus lėkdavo. Kiekvieną kartą. Marina bandė suprasti. Vaikas – šventa. Dukra nekalta, kad tėvai išsiskyrė. Žinoma, jis turi būti šalia, padėti, rūpintis. Kartais Dmitrijus jos klausydavo, bandydavo nustatyti ribas su buvusia žmona. Tačiau Agnė tiesiog keisdavo taktiką. „Nevažiuok savaitgalį. Sonata nenori tavęs matyti“. „Neškambink, nervini ją“. „Ji klausė, kodėl tėtis mus paliko. Nežinau, ką atsakyti“. Ir Dmitrijus palūždavo. Kiekvieną kartą. Kai bandydavo atsisakyti dar vieno „skubaus“ prašymo – Agnė smogdavo per skaudžiausią vietą. Po savaitės Sonata kartodavo mamos žodžius: „Tu mūsų nemyli. Išsirinkai kitą moterį. Nenoriu tavęs matyti“. Septynmetė mergaitė to pati nesugalvotų. Dmitrijus po tokių pokalbių grįždavo palūžęs, kaltas, su prigesusiomis akimis. Ir vėl lėkdavo pas buvusią pagal pirmą šaukimą – kad tik dukra nenusigręžtų, kad tik nežiūrėtų svetimomis, šaltomis akimis. Marina suprato. Iš tiesų suprato. Bet ji pavargo. Dmitrijaus siluetas pranyko už namo kampo. Marina atsitraukė nuo lango, instinktyviai patrino kaktą – ant odos liko rausva žymė nuo stiklo. Tuščias butas spaudė krūtinę. Laikrodis rodė beveik vidurnaktį, kai spynoje pasigirdo raktas. Marina sėdėjo virtuvėje, priešais ją – seniai atšalusi arbata. Net neatsigėrė – tiesiog stebėjo, kaip paviršių dengia tamsi plėvelė. Trys valandos. Tris valandas laukė, klausydamasi kiekvieno garso laiptinėje. Dmitrijus įėjo tyliai, nusivilko striukę, pakabino ant kabliuko. Judėjo atsargiai, kaip žmogus, viliantis praslysti nepastebėtas. – Kas nutiko šį kartą? Marina pati nustebo, kaip ramiai nuskambėjo klausimas. Tris valandas ji repetavo šitą frazę, o vidurnaktį visos emocijos lyg išdegė viduje. Dmitrijus kelias akimirkas tylėjo. – Vandens šildytuvo kolonkė sugedo. Reikėjo sutaisyti. Marina lėtai pakėlė akis. Jis stovėjo virtuvės durų tarpduryje, nedrįsdamas įeiti. Žiūrėjo kažkur pro šalį, į tamsų langą už nugaros. – Juk nemoki remontuoti kolonkės. – Meistrą iškviečiau. – Ir turėjai laukti? – Marina atstūmė puodelį. – Negalėjai užsakyti iš čia? Telefonu? Dmitrijus suraukė antakius, sukryžiavo rankas. Tylėjo ilgai: tiršta ir nemaloniai. – Gal tu vis dar ją myli? Dabar jis pažvelgė. Staigiai, piktai, su nuoskauda. – Nesąmones šneki? Aš viską dėl dukros darau. Dėl Sonatos! Prie ko čia Agnė apskritai? Žengė į virtuvę, ir Marina nevalingai pasitraukė kartu su kėde. – Juk žinojai, kada su manimi susidėjai, kad ten teks lankytis. Žinojai, jog turiu vaiką. Tad ką dabar? Kiekvieną kartą, kai važiuoju pas dukrą, šėliones kelsi? Gerklę suspaudė. Marina norėjo atsakyti skaudžiai, oriai, bet vietoj to akyse pradėjo graužti, ir pirmoji ašara nuriedėjo skruostu. – Galvojau… – ji užtruko, nurijo gumulą. – Maniau, kad bent apsimesi, jog myli. Kad bent vaidinsi. – Marina, užteks… – Pavargau! – balsas perėjo į šauksmą, ir pati išsigando to garso. – Pavargau būti net ne antra! Trečia! Po savo buvusios, po jos užgaidų, po sugedusių kolonkų vidurnaktį! Dmitrijus trenkė delnu į durų staktą. – Ko iš manęs nori?! Kad dukrą palikčiau? Kad nevažiuočiau pas ją?! – Noriu, kad bent kartą pasirinktum mane! – Marina pašoko, puodelis sujudėjo, arbata išsiliejo ant stalo. – Bent vieną kartą pasakytum „ne“! Ne man – jai! Agnei! – Pavargau nuo tavo šėlionių! Dmitrijus apsisuko, griebė striukę nuo kabliuko. – Kur tu eini? Vietoj atsakymo trenkė durimis. Marina liko virtuvės vidury, arbata lašėjo nuo stalo ant linoleumo, o ausyse dar tebeskambėjo jų barnis. Ji griebė telefoną, surinko numerį. Skambutis, antras, trečias. „Abonentas neatsako“. Dar kartą. Ir vėl. Tyla. Marina lėtai susmuko ant kėdės, prispaudė telefoną prie krūtinės. Kur jis išėjo? Vėl pas ją? Vėl? O gal tiesiog klaidžioja naktiniu miestu, piktas ir įžeistas? Ji nežinojo. Ir nežinojimas buvo dar baisesnis. Naktis tempėsi be pabaigos. Marina sėdėjo ant lovos, telefonas rankose – ekranas tai geso, tai vėl švietė. Surinko numerį, paklausė skambučių, padėjo. Parašė žinutę: „Kur esi?“. Paskui kitą: „Atsiliepk, prašau“. Ir dar: „Man baisu“. Išsiuntė – ir žiūrėjo, kaip prie kiekvienos atsiranda pilka varnelė. Nepristatyta. Arba pristatyta, bet neperskaityta. Koks skirtumas. Ketvirtą ryto Marina nustojo verkti. Ašaros paprasčiausiai pasibaigė, išdžiūvo kažkur viduje, palikdamos keistą dūzgiantį tuštumą. Ji atsistojo, uždegė šviesą miegamajame ir atidarė spintą. Užteks. Jos kantrybė baigėsi. Lagaminą rado ant spintos, apdulkėjusį, su nuplyšusia etikete nuo senos kelionės. Marina numetė jį ant lovos ir pradėjo krauti daiktus. Megztiniai, džinsai, apatiniai. Nesidėliojo, nebeskirstė – tiesiog krovė viską, ką pasiekė. Jei jam nesvarbu – jai irgi. Tegul grįžta į tuščią butą. Tegul ieško, skambina, rašo žinutes, kurių ji nebeskaitys. Tegul supranta, ką tai reiškia. Šeštą ryto Marina stovėjo prieškambaryje. Du lagaminai, rankinė per petį, striukė užsegtas kreivai – viena pusė ilgesnė už kitą. Ji pažvelgė į raktų ryšulį rankoje. Reikia nuimti savo, palikti ant spintelės. Pirštai neklausė. Marina tampė žiedą, mėgino užkabinti nagu, bet raktas nepakluso, rankos drebėjo, o akyse vėl kaupėsi ašaros – iš kur, iš kur jų dar likę… – Kad tave… Ryšulys nukrito ant grindų, suskambėjo plytelėje. Marina žiūrėjo į jį kelias sekundes, o paskui tiesiog susmuko ant lagamino, apkabino save ir pravirko. Garsiai, negražiai, su raudomis ir trūkinėjančiais atodūsiais, kaip vaikystėje, kai sudaužė mamos mylimą vazą ir tikėjo, kad pasaulis griūva. Ji neišgirdo, kaip pravėrė duris. – Marina… Dmitrijus atsiklaupė prieš ją, tiesiai ant šalto prieškambario plytelių. Nuo jo dvelkė dūmais ir naktiniu miestu. – Marina, atleisk. Atleisk man, prašau. Ji pakėlė galvą. Veidas šlapias, ištinęs, tušas nusitrynęs juodais ratilais. Dmitrijus atsargiai paėmė jos delnus į savus. – Buvau pas mamą. Visą naktį. Ji man tokį „teismą“ surengė… – kreivai šyptelėjo. – „Proto įkrėtė“, vienu žodžiu. Marina tylėjo. Žiūrėjo į jį – ir negalėjo suprasti, tikėti ar ne. – Padaviau pareiškimą dėl Agnės į teismą. Reikalausiu aiškaus Sonatos matymo grafiko. Oficialiai, per antstolius, kaip pridera. Ir ji daugiau negalės… manipuliuoti, nuteikinėti dukros prieš mane. Jo pirštai stipriau suspaudė Marinos delnus. – Rinkuosi tave, Marina. Girdi? Tave. Tu – mano šeima. Jos krūtinėje kažkas virptelėjo. Mažas vilties daigelis, kvailas ir užsispyręs, kurį ji visą naktį stengėsi išrauti su šaknim. – Tikrai? – Tikrai. Marina užmerkė akis. Ji patikės Dmitrijui. Patikės paskutinį kartą. O tada – kaip bus, taip bus…

Vėl pas ją Vėl pas ją eini? Rasa klausia, nors ir taip viskas aišku. Dainius linkteli, žvilgsnio nuo

Uncategorized

016

Paveldėtojas: meilė, iššūkiai ir šeimos paslaptys

Prisimenu, kaip vaikystėje, kai buvau dar mažas berniukas, vieną vakarą susidūriau su neįprastu įvykiu

Uncategorized

054

„Man nereikia paralyžiuotos…“ – pasakė marti ir išėjo… Bet ji nė nenutuokė, kas bus toliau… Mažame Lietuvos kaimelyje gyveno paprastas senolis – Daenisas, savaitgaliais po sunkaus darbų lašo „baltos“ išgerdavo. Jo svajonė buvo turėti grynakraujį vilkšunį – net į Kazachstaną būtų keliavęs, jei reikėtų. Daeniso žmona seniai mirusi – Klavdija, vis su širdim sirgo, bet labai norėjo vaiko, iki paskutinio atodūsio su šypsena veide iškeliavo. Sūnų užaugino vienas, vėliau sūnus vedė ir liko gyventi kur tarnavo, o Daenisas – liko vienas, tik su nuotraukose matyta anūke. Kartą atėjo nelaimė – sūnus žuvo autoavarijoje, anūkė paralyžiuota ligoninėje, marti visai dingo, nei rašo, nei atsiliepia. Ir štai vieną dieną – Daenisas gauna telegramą su žinia, kad grįžta marti su neįgalia anūke. Įneša įnamyje neštuvais paralyžiuotą mergaitę ir išeina, tardama: „Tokia dukra man nereikalinga. Aš dar suspėsiu išeiti už kito ir susilaukti sveiko vaiko!“. Ir liko Daenisas dviese su anūke. Mergaitė visiškai paralyžiuota, gydytojai atsisako – lieka tik žolininkės ir senolio rūpestis. Bet Daenisas nepasiduoda – kas savaitę važiuoja pas žolininkę, rūpinasi ir bando gydyti mergaitę. Kartą į namus įsilaužia kaimo girtuokliai iš diskotekos – užpuola senolį ir pareikalauja daryti siaubingus dalykus jo anūkei, kol jis netikėtai paleidžia iš rūsio sūnaus šunį – milžinišką vilkšunį Močį, kuris išvijo visus niekšus lauk šniokšdamas, o anūkė staiga pati atsisėda lovoje ir šaukia: „Močis! Močis! Laikyk jį, seneli!“. Nuo to vakaro mergaitė taip ir atsigauna, prakalba ir net vaikščioti pradeda. Nuo tada senelis Daenisas, anūkė ir vilkšunis Močis tapo tikra šeima – ir apie motiną niekas Lietuvoje daugiau nieko nebepagirdėjo.

– Man nereikalinga paralyžiuota… pasakė marti ir išėjo… Bet ji nė neįsivaizdavo, kas

Uncategorized

010

Sūnus brolio vertingesnis už vaiką

20230815 Šiandien vėl susidūriau su senais šeimos konfliktų šokiais, kurie, kaip ir visada, sukasi aplink

Uncategorized

062

Išėjo ir gerai — Ką reiškia „abonentas nepasiekiamas“? Prieš penkias minutes gi su kažkuo kalbėjo! — stovėjo Neringa viduryje prieškambario, spaudė ragelį prie ausies. Ji žvilgtelėjo į komodą. Dėžutė su jos papuošalais stovėjo vietoje, bet kažkas jos padėtyje atrodė kitaip — dangtelis buvo neuždarytas sandariai. — Rokai! — sušuko ji į buto gilumą. — Tu vonioje? Neringa lėtai priėjo prie komodos. Kai palietė lakuotą medį, per nugarą perbėgo šalčio banga — dėžutės viduje buvo tuščia. Visiškai. Net čekio iš parduotuvės, kurį naudojo kaip skirtuką, nebeliko. Dingus papuošalams, dingo ir pinigai. Nors pati juos atidavė… — Dieve mano… — sušnibždėjo ji, nuleisdama tiesiai ant grindų. — Kaip taip gali būti? Juk vakar ginčijomės dėl tapetų… Juk sakei, kad rugpjūtį važiuosim prie jūros… O viskas prasidėjo juokingai paprastai. Praėjusių metų birželį Neringos „vabaliukei“ užstrigo stūmoklis. Servise paprašė nenormaliai didelės sumos, o ji supykusi įlindo į savo miesto „AutoPagalbos“ feisbuko grupę. „Gal kas žinot, kaip pačiai prasukti stabdžių stūmoklį, jei užsikirto?“ — parašė, pridėjusi nuotrauką purvino rato. Komentarai pasipylė iškart. Vieni peikė, kad nereikia „lįsti moteriai į geležį“, kiti patarė pirkti naują detalę. Ir štai atėjo žinutė nuo naudotojo Romanas85: „Mergina, neklausykit jų. Nusipirkit WD-40 balionėlį ir remkomplektą už kokius dešimt eurų. Nusiimkit ratą, išstumkit stūmoklį pedalu, bet ne iki galo. Išplaut viską stabdžių skysčiu, patept. Jei cilindro veidrodis švarus — važiuos kaip nauja.“ Neringa susidomėjo. Parašyta buvo aiškiai, be išsikalinėjimų. „O jei veidrodis su skylutėmis?“ — paklausė. „Tada tik keist. Bet pagal nuotrauką, auto prižiūrėta, abejoju, kad ten taip blogai. Jei bus klausimų — rašykit į asmeninę, padėsiu, kuo galėsiu.“ Taip ir užsikabino. Romanas pasirodė neįtikėtinai išmanantis techniką. Per savaitę „pakonsultavo“ ją dėl alyvos keitimo, žvakių pasirinkimo ir net patarė, kokio antifrizo geriau nepilti. Neringa pagavo save besidžiaugiančią jo žinutėmis. „Žinok, Romai, esi mano gelbėtojas, — parašė liepos pabaigoje. — Pagalvojau… gal susitinkam? Kava nuo manęs. O gal ir ko tvirtesnio, už sutaupytą biudžetą.“ Atsakymas atėjo ne iškart. Praėjo trys valandos, kol ekranas sužibo. „Neringa, su mielu noru. Tikrai. Bet dabar esu komandiruotėje. Ilgoje. Ir net už Lietuvos ribų, galima sakyt.“ „Oho, — nustebo ji. — Toliai?“ „Kur jau toliau. Nenoriu tau meluot. Man labai patinki kaip žmogus. Tik nebūsiu komandiruotėje. Atlieku bausmę. Pravieniškių antrame, jei tau kažką sako.“ Neringai iš rankų iškrito telefonas. Krūtinėje kažkas skaudžiai dūrė. Kalinys? Ji, padori moteris, buhalterė didelėje įmonėje, antrą savaitę susirašinėja su nusikaltėliu?! „Už ką?“ — drebėdama surinko ji. „159 straipsnis. Sukčiavimas. Kvailystę padariau, truputį apgavo, truputį pats užsidirbau. Likus mažiau metų. Jei nori — trink pokalbį, suprasiu.“ Neringa neatsakė. Tiesiog užblokavo, tris dienas vaikščiojo kaip nesava. Kolegos klausinėjo, gal susirgo. O ji vis galvojo: „Kodėl? Kodėl protingas, auksarankis vyras — ir vėl ten?“ Po savaitės rado el. pašte naują žinutę — Romanas kažkaip buvo prašęs jos adreso. Neištrynė jo kontakto, tik užsidarė pokalbį. „Neringa, — rašė jis. — Neįsižeidžiau. Tikrai. Žinojau, kad taip bus. Tu šviesi, gera. Tau tokie kaip aš nereikalingi. Tiesiog norėjau padėkoti už bendravimą. Tai buvo geriausios dvi savaitės per paskutinius trejetą metų. Būk laiminga. Sudie.“ Neringa skaitė tai virtuvėje ir staiga pravirko. Pasidarė gaila ir jo, ir savęs, ir šito neteisingo pasaulio. — Kodėl visoms sekasi, o man — tai vedę, tai „mamos sūneliai“, o čia vienintelis normalus žmogus — ir tas už grotų? — klausė savęs. Ir vėl nieko neatsakė… *** Neringa bandė vaikščioti į pasimatymus, bet niekas nekabino. Vienas kavalierius pusę vakaro pasakojo apie savo pašto ženklų kolekciją, kitas atėjo su nešvariais nagais ir pasiūlė dalintis sąskaitą kavinėje. Kovo mėnesį, savo trisdešimt penktojo gimtadienio dieną, Neringa jautėsi ypač viena. Ryte atėjo pranešimas. „Su gimtadieniu, Neringa! — rašė Romanas. — Žinau, neturiu teisės trukdyti, bet negalėjau nesveikint. Linkiu tau visko gero. Tu verta, kad tave ant rankų nešiotų. Iš duonos minkštimo ir vielos padariau vieną daiktą… Jei galėčiau — padovanočiau. Tiesiog žinok, kad kažkur už Uralo vienas žmogus šiandien geria už tavo sveikatą labai prastą arbatą.“ „Ačiū, Romai, — nebeatlaikiusi atrašė ji. — Labai malonu.“ „Atsakei! — jis, rodos, vos tramdėsi iš laimės. — Kaip tu? Kaip tavo „kregždė“? Nepavedė šalčiuose?“ Ir vėl viskas užsisuko iš naujo. Dabar jie bendravo kasdien. Romanas paskambindavo, kai galėdavo. Jo balsas buvo gilus, su malonia prikimšimu. Jis pasakojo apie savo gyvenimą: kaip augo su broliu, kaip tas dabar augina sūnėnus, kaip Romanas svajoja pradėti viską iš naujo. — Į savo miestą negrįšiu, Neringa, — sakydavo, kol ji šildė vakarienę. — Ten seni draugai, vėl į balą įtemps. Noriu emigruot ten, kur niekas manęs nepažįsta. Rankos vietoje, statybose ar servise mane paimtų be kalbų. — O kur norėtum? — sulaikiusi kvėpavimą klausdavo ji. — Pas tave atvažiuočiau. Išsinuomočiau kambarį ar mažą butuką. Svarbu žinoti, kad esi tame pačiame mieste, alsuoji tuo pačiu oru. O paskui — bus matyt. Nenoriu spausti, nesuprask klaidingai… Iki gegužės Neringa buvo įsimylėjusi be proto. Žinojo jo patikrinimų grafiką, kada jam „pirtis“, kada — darbas ceche. Siuntė jam siuntinius: arbatą, saldainių, šiltas kojines, detalių kažkokiems rankdarbiams. — Romai, tik ramiai išsėdėk, — maldavo ji. — Nelįsk į jokias nesąmones. — Dėl tavęs, brangioji, būsiu lyg vanduo — nei garso nei triukšmo, — juokėsi jis. — Balandį būsiu laisvas. — Lauksiu. *** Balandį Neringa atvažiavo prie Pravieniškių vartų. Nupirko jam naują striukę, džinsus, sportbačius. Širdis plakė taip, kad atrodė, tuoj iššoks lauk. Kai jis išėjo, žemas, tvirtas vyrukas, su trumpais pražilusiais plaukais, iš pradžių ji apmirė. Nuotraukoje jis atrodė kiek kitaip. Bet kai nusišypsojo ir pasakė: — Sveika, šeimininke, — puolė jam ant kaklo. — Dieve, gyvas, — šnabždėjo ji, įsikniaubdama į spygliuotą žandą. — Kur aš dingsiu, — tvirtai apkabino. — Kvepi skaniai. Kažkokiais… gėlių kvepalais. Jie važiavo pas ją. Pirmą savaitę viskas buvo kaip pasakoje. Romanas iškart ėmėsi darbų: sutaisė lašantį čiaupą, sutvarkė spynos mechanizmą, kurį pusę metų reikėjo spausti. Vakarais sėdėdavo virtuvėje, gerdavo pusiau saldų vyną ir pasakodavo juokingas istorijas iš „buvusio gyvenimo“, stropiai aplenkdamas aštrias temas. — Klausyk, Romai, — tarė ji dešimtą dieną. — Sakė, nori butą nuomotis. Gal geriau nereikia? Vietos pas mane daug, dviese smagiau. Ir pinigų sutaupysi, juk reikės įrankių, apsiprasti… — Neringa, kažkaip negerai, — susiraukė jis, maišydamas cukrų puodelyje. — Esu vyras, pats turėčiau būstą aprūpint. Taip ant tavo sprando sėdžiu, tavo maistą valgau. — Baik! — uždėjo ranką ant jo delno. — Juk ne svetimi. Greit atsistos ant kojų, rasi darbą, viskas susitvarkys. — Skambino brolis, — staiga sumurmėjo, nusukdamas akis. — Sūnėnas sunkiai susirgo, reikia mokamos operacijos. Prašė paskolint, bet pats matai — kišenėj voras ant virvės. Gėda man, Neringa. Prieš šeimą gėda. — Kiek reikia? — atsargiai paklausė ji. — Daug… Penki šimtai eurų. Bet jau dalį surinko. Galvoju, gal į Vilnių važiuot į statybas „į komandiruotę“ — ten gerai moka, greit surinkčiau. Neringa nutilo. Tie patys penki šimtai gulėjo jos dėžutėje. Ji taupė trejus metus, visko sau atsižadėdama. Ketino suplanuot remontą, keisti seną plytelę, įsidėti dušo kabiną su masažu… — Turiu šiuos pinigus, — tyliai ištarė. Romanas staigiai kilstelėjo galvą. — Nesugalvok! Tai tavo santaupos. Niekada neimčiau. — Romai, tai gi sūnėnas. Šeima. Sakai, kad tai šventa. Pasiimsi, vėliau grąžinsi. Juk mes dabar kartu. Jis dvi dienas „laužėsi“, buvo niūrokas, net pradėjo rūkyti balkone, nors žadėjo mesti. Galiausiai Neringa pati išėmė pinigus ir padėjo ant stalo. — Imk. Važiuok pas brolį, atiduok. Arba pervesk. — Geriau pats nuvešiu, — apsikabino ją. — Ir kartu pakalbėsiu apie darbą pas juos, gal yra geresnių variantų. Tik dviem dienom, Neringa. Ten ir atgal. Už kelių dienų grįšiu… *** Neringa sėdėjo ant prieškambario grindų jau valandą. Kojos nutirpusios, bet skausmo nejautė. Prisiminė vakarykštį vakarą. Žiūrėjo kvailą komediją, jis juokėsi, glėbesčiavo per pečius — ji jautėsi laimingiausia moterimi pasaulyje. — Rytoj ar poryt anksti išskubu, — pasakė jis prieš miegą. O pabėgo diena anksčiau. Ji miegojo, net neišgirdo, kaip jis rengėsi. Tik sapne atrodė, kad trenkė durimis. Pamanė — kaimynai. Antrą valandą dienos visgi surinko jo brolio numerį. Kurį kadaise buvo davęs „dėl visa ko“. — Alio? — atsakė šiurkštus vyriškas balsas. — Kas skambina? — Laba diena, čia… Romano draugė, Neringa. Jis šiandien pas jus važiavo? Vamzdelyje tylu. Tada sunkus atodūsis. — Panelė, koks Romanas? Mano brolį vadina kitaip, jis dar pusę metų Pravieniškėse. Iki spalio. Neringai akyse aptemo. — Kaip… iki spalio? Juk balandį išėjo. Aš pati pasiėmiau jį nuo Pravieniškių vartų. — Klausykit, — balsas piktesnis. — Mano brolis — Aleksejus, jis I pataisos namuose. O Romka… Romka — mano buvęs kameros draugas, išėjo prieš du mėnesius. Mano telefoną pavogė, kai „chemoj“ dar buvau, ir visus kontaktus nusirašė. Matyt, dar viena „susirašinėjimo draugė“, kurią apgavo. Jis šitoje srityje — tikras meistras. Politechnikos universitetas už nugaros, liežuvis ilgas. Neringa nuleido ragelį ant grindų. Prisimena, kaip jis mokė keisti žvakes. — Svarbu nepertempti, — sakydavo. — Prasuksi sriegį, tada bus „sudie“. — Prasukau, — sušnibždėjo Neringa. — Visą sriegį bendrom jėgom prasukau. Pačiai problemų prisidariau. Neringa staiga suvokė, jog apie „savo“ vyrą nežinojo nieko. Ji net jo paso nemačiusi, ir pažymos apie paleidimą iš įkalinimo niekada nematė. Gal jis net ne Romanas išvis?! *** Žinoma, Neringa nuėjo į policiją, parašė pareiškimą ir parodė nuotrauką — sužinojo daug naujo apie „savo“ vyrą. Vardas jo tikrai Romanas — ir tai vienintelė tiesa, kurią apie save papasakojo. Bausmę gavo už sunkų nusikaltimą, pusę gyvenimo praleido už grotų — su Neringa susipažino, kai atliko jau trečią bausmę. Neringa persižegnojo, pakeitė spynas ir nusprendė, kad dar lengvai išsisuko. Sprendžiant iš jo ankstesnių draugių istorijų…

Išėjo ir gerai Ką reiškia abonentas nepasiekiamas? Juk prieš penkias minutes kažkam kalbėjo!

Uncategorized

020

BE SIELOS… Klavdija Petronienė sugrįžo namo. Nepaisant garbingo amžiaus, ji neseniai atšventė 68-ąjį gimtadienį, tačiau reguliariai lankėsi pas savo kirpėją ir leido sau grožio malonumus. Klavdija rūpinosi ir plaukais, ir nagais – šios smulkios procedūros visuomet pakeldavo nuotaiką ir gyvenimo tonusą. – Klavute, tau kažkokia giminaitė buvo atėjusi. Sakiau, kad būsi namie vėliau. Ji žadėjo dar užsukti, – pranešė vyras Juozas. – Kokia dar giminaitė? Man jau beveik nebeliko giminaičių. Kažkokia tolima sesuo… Vėl ko nors prašyti ateis. Reikėjo sakyti, kad išvykau į užsienį, – nepatenkinta tarė Klavdija. – Na kodėl gi meluoti? Man atrodo, ji iš tavo giminės, tokia pati aukšta, rimta, kažkuo primena tavo mamą, a.a. Neatrodo, kad ji ko nors prašytų. Inteligentiška moteris, gerai apsirengusi, – bandė nuraminti Juozas. Po kokių keturiasdešimt minučių giminaitė pasibeldė į duris. Klavdija pati ją įleido. Iš tiesų – labai panaši į mirusią mamą, apsirengusi prabangiai: brangus paltas, batai, pirštinės, ausyse mažytės deimančiukų auskarai. Klavdija puikiai išmanė apie tokius dalykus. Klavdija pakvietė moterį prie jau padengto stalo. – Na, susipažinkime, jei jau giminės. Aš – Klavdija, galima be pavardės, pagal amžių matyt, kad ir jūs panašaus amžiaus. O per kurią liniją mes giminės? – pasiteiravo šeimininkė. Moteris šiek tiek sutriko, net išraudo. – Aš – Galina… Galina Vladimirovna. Tarp mūsų nedidelis amžiaus skirtumas. Man birželio 12 d. sukako 50 metų. Gal jums ši data ką nors sako? – Klavdija neteko žado. – Matai, prisiminėte. Taip, aš jūsų dukra. Tik nesijaudinkite, man nieko iš jūsų nereikia. Tiesiog norėjau pamatyti savo tikrąją motiną. Visą gyvenimą nežinojau tiesos. Negalėjau suprasti, kodėl manęs nemylėjo mama. Beje, jos jau aštuoneri metai nebėra. Kodėl mane mylėjo tik tėvas? Tėtis iškeliavo neseniai, vos prieš du mėnesius. Tik patį paskutinįjį kartą jis papasakojo apie jus. Paprašė, jei galėsite, jį atleisti, – jaudindamasi kalbėjo Galina. – Nieko nesuprantu. Tu turi dukrą, – nustebęs paklausė vyras Juozas. – Panašu, kad turiu. Tau vėliau paaiškinsiu, – atsakė Klavdija. – Tai tu mano dukra? Gerai, pažiūrėjai? Jei manai, kad gailėsiuos ar atsiprašysiu – ne, negalėsiu. Dėl manęs čia nėra kaltės, – pasakė ji Galinai. – Tikiuosi, tėtis tau viską pasakojo? Jei tikiesi pažadinti manyje motiniškus jausmus, irgi klysti. Nei trupučio! Atleisk. – – Ar galėčiau dar kartą pas jus atvažiuoti? Gyvenu netoli, priemiestyje. Mūsų namas didelis, dviejų aukštų, kviečiu jus su vyru pas mus. Jums atvežiau anūko ir proanūkės nuotraukas, gal norėsite pasižiūrėti? – nedrąsiai paklausė Galina. – Ne. Nenoriu. Nevažiuok. Pamiršk mane. Sudie, – griežtai atsakė Klavdija. Juozas iškvietė Galinai taksi ir išėjo ją palydėti. Kai sugrįžo, Klavdija jau buvo viską sutvarkiusi ir ramiai žiūrėjo televizorių. – Na ir širdies tvirtybė! Tau reikėtų armijas vadovauti. Negi tu visiškai be širdies esi? Visada įtariau, kad esi bejausmė, bet kad tiek, netikėjau, – pasakė vyras. – Mes susipažinome, kai man buvo 28 metai, tiesa? Tai žinok, brangusis, širdį iš manęs atėmė ir suvarpė gerokai anksčiau. Aš buvau kaimo mergiotė – visą gyvenimą troškau ištrūkti į miestą, todėl mokiausi geriausiai, pirmoji iš klasės įstojau į universitetą. Man buvo 17, kai sutikau Vladą. Beprotiškai jį mylėjau. Jis buvo vyresnis 12 metų, bet man viskas miestelyje buvo lyg pasaka. Stipendijos neužteko, visada norėjau valgyti, todėl kvietimai į kavinę ar ledų – buvo laimė. Jis man nieko nežadėjo, bet tikėjau, kad jei meilė tokia, būtinai vesi mane. Vieną vakarą pavaišino į sodą – sutikau be abejonių. Maniau, kad dabar jau įsipareigojo. Susitikimai tapo nuolatiniai. Greitai supratau, kad laukiuosi jo vaiko. Kai pranešiau apie nėštumą, Vladas tik džiaugėsi. Suprasdama, kad greit viskas pasimatys, pati paklausiau – kada tu mane ves? Man jau 18, galima prašymą į civilinės metrikacijos biurą teikti. – Ar aš tau žadėjau kada nors vesti? – atšovė klausimu į klausimą Vladukas. – Nežadėjau ir nevesiu. Juo labiau – aš vedęs… – ramiai tęsė. – O kaip vaikas? O aš? – – Tu jauna, sveika. Visiems skulptūrą darytų! Universitetui paimsi akademines atostogas. Kol nieko nesimato – mokykis, vėliau mes su žmona pasiimsime tave pas save. Niekaip nepavyksta mūsų vaikų turėti. Gal žmona per sena. Kai pagimdysi – vaiką pasiimsim. Kaip tvarkysim dokumentus – ne tavo reikalas. Nors ir jaunas, bet ne paskutinis žmogus miesto savivaldybėje. Žmona skyriui vadovauja ligoninėje. Už vaiką nesirūpink – po gimdymo atsigulsi ir atgal – į universitetą, dar ir užmokėsim. Tada apie surogatines mamas niekas nė girdėjo. Ko man reikėjo imtis? Kaime ir šeimą būtų sugriovusi. Iki gimdymo gyvenau pas juos dvare. Vlado žmona manęs vengė, gal vis tiek pavydėjo. Dukrą pagimdžiau namuose, atvyko akušerė, viskas garbingai. Dukros nekrūtinau – ją iškart išnešė. Daugiau nemačiau. Po savaitės mandagiai išprašė. Vladas pinigų davė. Grįžau į universitetą. Po to – gamykla. Kambarys šeimų bendrabutyje. Dirbau meistre, vėliau – vyresniąja meistre OTK. Daug draugų, tačiau niekas nekvietė tuoktis, kol tu neatsiradai. Jau buvo 28 metai – nenorėjau, bet reikėjo. Toliau pats gerai žinai. Gerai gyvenome – tris automobilius pakeitėm, namas pilnas, sodyba – pavyzdinė. Kasmet poilsiaujame. Gamyklą išlaikėm per 90-uosius, nes mūsų cechas vienintelis miestelyje gamino traktorių dalis, o kas kitur – niekas nežino. Gamyklą ir dabar saugo spygliuota viela ir bokšteliai. Pensija – lengvatinė. Visko turim. Vaikų nėra – ir nereikia. Stebiu kitų vaikus… – baigė išpažintį Klavdija. – Blogai gyvenome. Aš tave mylėjau. Visą gyvenimą bandžiau tavo širdį atitirpinti, bet nepavyko. Gerai, kad vaikų nebuvo – tu gi net katino ar šuns nepamylėjai. Sesė prašė padėti dukrai – nė savaitės neįsileidai pas save gyventi. Šiandien dukra atvažiavo – o kaip ją sutikai? Dukra! Tavo kraujas, o tu… Tikrai, jei būtume jaunesni – skyrybos. Dabar jau vėlu. Šalia tavęs – šalta, šalta, – pasipiktinęs atsakė Juozas. Klavdija net šiek tiek išsigando, tokio vyro tono niekada negirdėjo. Ramią jos gyvenimo kasdienybę sudrumstė ta dukra. Juozas persikėlė į sodą. Pastaruosius metus gyvena ten. Sodyboje turi tris šunis, visus benamius parsivedė. Ir nežinia kiek kačių. Namuose būna retai. Klavdija žino, kad jis važiuoja pas jos dukrą Galiną, su visais susipažinęs, o proanūkę myli be galo. – Visada kvailas buvo, kvailas ir liko. Tegul gyvena kaip nori, – mąsto Klavdija. Ji taip ir nenorėjo artimiau susipažinti su dukra, anūku ir proanūke. Važiuoja viena prie jūros. Ilsisi, stiprėja, ir jaučiasi puikiai.

BE SIELOS Klavdija Vasiliūnienė sugrįžo namo. Nors jau buvo sulaukusi garbingo amžiaus ką tik atšventusi