Jožek slankiojo apnaikinto miesto gatvėmis, lėtai, lyg kiekvienas žingsnis reikštų pastangas. Vyras jau nebe jaunuolis, bet ir iki senatvės dar neprisirinkęs. Jo žvilgsnis – gyvas, vikrus, bet pervargęs – slinko po tuščius pastatus, tarsi bandydamas atrasti prarastą gyvenimo žymę.
Vėjas, kaip pamišėlis, čiurkšlėjo gatvėmis, įstrigo sulaužytų žibintų skeletuose, kėlė nuo žemės šiukšles ir sukiojo jas dulkių šokiuose. Žibintai drebėjo, girgždėjo, bet stovėjo – užsispyrę, kaip ir pats šis žmogus.
Jis sustojo prie reklaminio stulpo, kaip darė beveik kiekvieną dieną. Išblukę plakatai su seniai atšauktų spektaklių pavadinimais jam buvo skausmingai pažįstami. Jis ir pats nežinojo, kodėl žiūrėjo į juos – gal vildamasis pamatyti kažką naujo, gal tiesiog iš ritualo jausmo.
„Eh“, atsibeldė jis tuštumai.
Pokalbius vedė tik su savimi. Gyvas balsas bent kažkaip prasmingai užpildydavo tylą. Staiga kiaurai ėmė skambėti metalinis džingsnis – aliuminio skardinė su trenksmu atsitrenkė į seną šiukšlių dėžę. Iš jos sklido keistas, gyvas šiurpavimas. Vyras susižavėjo ir priėjo. Tą akimirką šalia jo su trenksmu griuvo stulpas – būtent ten, kur jis stovėjo sekundę prieš tai. Žibinto viršūnė patrenkė reklaminį stulpą, nuplėšdama sluoksnį plakatų, po kuriuo staiga atsivertė miuziklo „Katės“ reklama.
Sukonfuzėjęs, jis veržėsi nuo pargriauto stulpo į kates plakate, kol vėl išgirdo triukšmą iš šiukšlių dėžės. Jis nuošaliojo laužą, plastiką, skudurus ir… sustingo. Po viso šlamščio į jį žiūrėjo gintarinės akys. Jos priklausė nuskuręs, sužeistas, prarėjęs vilną katinas.
Nebeldamas, jis nusivilko striukę, ištiesė ją ant žemės ir, nesivaržydamas nuo purvo, ištraukė nuskurdusį padarą į paviršių. Susivyniojo, prisispaudė prie krūtinės ir skubėjo namo, pamiršęs, kad paprastai vaikščiodavo iki saulėlydžio.
Už jo ore vėl skambėjo drono balsas:
„Dėmesio! Iki paskutinio evakuacijos reiso liko trisdešimt dienų…“
Bet šiandien jis to negirdėjo. Visas dėmesys buvo pririštas prie katino. Dienas ir naktis jis rūpinosi juo – maitino, plovė, tvarkė ranytas. Su kiekviena diena katinai grįždavo vilna, ryškesnė, gyvesnė. Rudis, su gintarinėmis akimis, jis priminė mažą ugnies saulę. Kartą vyras įsivaikavo:
„Ne patinka tau, matyt, vienatvė?“
Katinai murkštelėjo atsakydamas, lyg pritardamas.
„O aš pripratau“, pečių patraukė vyras.
Vieną vakarą jis svajingai glostė katę:
„Kaip tave pavadinti?“
Katinai tingiai pažiūrėjo į jį.
„Feniksas. Taip, būtent – tai tikras Feniksas.“
Taip jis įgavo vardą.
Kai Feniksas galutinai stiprėjo, jie vėl išėjo pasivaikščioti. Miestas buvo tas pats – miręs, tylus, bet nebebepasireiškė toks tuščias. Būnant dviese, jis atrodė kitaip. Ir būtent tada, kai jie ėjo dulkiotu taku, dronas priminė:
„Iki paskutinio evakuacijos laivo išvykimo liko trys dienos.“
Prieš penkerius metus prasidėjo Žemės evakuacija. Planeta mirė – klimatas, katastrofos, badas. Žmonės susivienijo ir persikėlė į Kepler-22B planetą. Likę tik tie, kurie negalėjo ar nenorėjo išskristi. Jis – vienas jų. Nebėr žmonos, nebuvo vaikų. Tik prisiminimai. Bet dabar atsirado Feniksas. Ir su juo atejo abejonė.
Prieš išvykimo dieną jis nemiegojo. Katinas irgi ne. Murkė visą naktį, tarsi bandydamas užgniaužti žmogaus mintis. Ryte, apsisprendęs, jis ėmėsi ruošti daiktus. Truputis reikmenų, katė sumetėta į kuprinę – ir jie iškeliavo į aerodromą.
Minia buvo marga: kas palydėjo, kas išsikeldavo. Mažiukai, kuriuos vyriausybė priverstinai išveždavo. Tie, kurie vis dar tikėjosi.
Ant tūlantį nusileidusio laivo, didelėmis raidėmis buvo užrašytas vardas: FENIKSAS. Vyras nusišypsojo: ženklas.
Kai atėjo eilė į patikrinimą, pareigūnas jį sulaikė:
„Atidarykite kuprinę, prašau.“
„Tai Feniksas. Jis katinas“, pasakė vyras.
Pareigūnas susiraukė:
„Naminiai gyvūnai uždrausti. Genetinis fondas jau evakuotas.“
„Bet jis… neturi nieko. Mes neturime nieko.“
„Atsiprašau“, atsakė griežtai. „Arba katė lieka, arba jūs.“
Vyras tylėjo. Feniksas kuprinėje susispaudė, akimis metėsi, jaučdamas pavojų. Ir staiga – sprendimas:
„Na, Feniksai, matyt, nelaimė. Grįžkime namo. Ačiū, pareigūnau.“
Jie žiūrėjo, kaip laivas dingsta danguje. Vyras, tuščias, maitino katę. Sutemos apgaubė žemę. Jis atsistojęs užmetė kuprinę su katė ant peties. Paskutinis žvilgsnis į kosmoso pusę.
Ir staiga – kibirkštis, atsiskirsčiusi nuo palydovų juostos, leidosi žemyn. Po poros minučių – švelnus nusileidimas. Iš katerio išlipo… tas pats pareigūnas.
„Jūs! Puiku, kad nepraleidote! Greičiau į katerį! „Feniksas“ laukia!“
„Bet… kaip gi instrukcijos?“ išspyrė žmogus, sukrėstas.
„Kapitonas pasakė: Feniksas turi būti FeniJie abu pakilo į kosmosą, kur laukė naujas pasaulis – toks, kuriame Feniksas galiausiai atrado savo tikrąją šeimą.
