„Aš išvykstu, Arvydai… Pasakysiu tiesiai širdim – įsimylėjau. Šalia jo vėl jaučiuosi moterimi“: Kaip vyras atrado laimę po žmonos išdavystės
Arvydas važiavo senu, susilaužiusiu keliu, vingiuojančiu tarp kaimų, kur kiekvienas medis atsimindavo jo vaikystę. Čia jis nebuvo beveik dešimt metų. Nuo tada, kai jo tėvų nebėra, jis nė karto neužsuko į gimtąjį namą. Visada trūko laiko – verslas, susitikimai, sutartys. Jis statė, uždirbo, kilo karjeros laiptais. Bet dabar jis buvo iš tikrųjų laisvas. Pirmą kartą per daugelį metų. Tas jausmas – lyg gurkšnis gryno oro po audros.
Automobilis šoktelėjo išdubusiuose duobėse, o ratai slydo purvine pakelėje, apaugusioje laukinėmis žolėmis. Akimirksniu kelią perbėgo kiškis, dingdamas aukštuose dilgėliuose. Arvydas sustojo, išlipo iš mašinos, įkvėpė drėgno vakaro oro ir pažvelgė į liepsnojančiai raudoną saulėlydį. Atrodė, kad pati gamta sustojo, kad jam leistų suprasti: jis žengia į naują gyvenimo etapą.
Už jo pečių – trisdešimt metų santuokos su Laima. Ji buvo dvylika metų jaunesnė – ryški, patraukli, švelni. Jis ją mylėjo visa širdimi, lepino, statė namą, užtikrino keliones, kūrė verslą dėl jos ir vaikų. Tačiau kai vaikai užaugo, o jis vis daugiau laiko praleido susitikimuose ir statybose, Laima pajuto, kad praranda save. O vėliau – tiesiog nustojo grįžti namo laiku.
Iš pradžių Arvydas netikėjo gandais. Draugai užuolankomis užsimindavo, bet jis nusimušdavo. Kol vieną dieną Laima tiesiai pasakė:
„Aš išvykstu, Arvydai… Įsimylėjau. Jis jaunesnis, laisvas, ir šalia jo vėl jaučiuosi gyva. Atsiprašau, bet nebenoriu toliau gyventi šituo gyvenimu.“
Ji neieškojo nei atleidimo, nei paaiškinimų. Ir Arvydas nesilaikė. Tiesiog paliko jai butą, neskyrė turto, nesikėlė į teismus. Norėjo išsaugoti orumą, nelydamas praeitį į kančią.
Jis liko didelės statybų įmonės vadovu, bet persikėlė iš sostinės į kaimą, į tą patį namą, kurį kadaise pastatė tėvams. Ten, kur buvo tylu ir tikra. Namas stovėjo pakelėje, apsuptas pušų, ir kvėpavo medžiu bei duona. Čia nebuvo nei pompastiškos iškilmės, nei netikrumo. Tik žemė, dangus ir prisiminimai.
Iš pradžių buvo vieniša. Buvę kolegos skambindavo vis rečiau, sostinė atirodė kaip svetima planeta. Bet po to prasidėjo tikrasis sugrįžimas prie savęs. Rytiniai pasivaikščiojimai rugių laukais, žvejyba užmirštame tvenkinyje, grybavimas rudeniniuose miškuose, ugnis kamine – visa tai gydė sielą. Laima tapo kaip tolimas sapnas, kuris jau nebevargina.
O vėliau, kaimo kapinėse, kur jis atėjo aplankyti giminių kapų, jis pamatė šunį. Liesą, liūdną, užgesusiomis akimis.
„Tai Rikis“, – paaiškino kaimynas. „Jis gyveno pas Rūtą, o ji mirė. Nuo to laiko jis nebeišeina nuo jos kapo. Laukia, vis laukia…“
Arvydas prisiėjo prie šuns.
„Sveikas, Riki. Eisi su manimi?“
Šuo ne iš karto, bet atsistojo. Ir nuėjo. Nuo tada jie buvo neatskiriami. Kaimiečių akys stebėjosi:
„Matyt, geras žmogus tas Arvydas. Jei šuo jį priėmė, vadinasi, širdis jam šilta.“
Žiemą jiedu valė sniegą – jis šakėmis, Rikis – naršydamas po snaiges ir žaisdamas su jomis. Greitai turėjo atvykti anūkas – dukta pažadėjo užsukti su šeima. Arvydas papuošė namą žiburiais, paruošė rogutes. Rikis žais su vaikais, o namuose vėl girdėsis juokas.
Jis žvelgė į horizontą, kur saulė skverbėsi pro debesis, ir pirmą kartą per daugelį metų jautė ne skausmą, ne nerimą – o šiltą, tikrą laimę. Jis nesvajojęs apie naujas moteris, neieškojo keršto, nekūrė planų. Jis tiesiog gyveno. Savo namuose. Su savo šuniu. Savo kaime. Ir žinojo – viskas buvo taip, kaip turi būti.
Kartais didžiausi gyvenimo perversmai atneša ramybę, o tiesa slepiasi paprastuose dalykuose – žemėje, kuri tave pažįsta, ir širdyje, kuri niekada nemeluoja.
