Jie vėl sėdėjo toje pačioje mažoje kavinėlėje senamiesčio kampe – Gabija ir Linas.
Ji – aukšta, daili moteris su užsispyrusiomis tamsių plaukų sruogelėmis, kurios niekada neklausė ir visada išsibrėždavo iš po gumelės ar segtuko, tarsi norėdamos priminti, kad ji gyva, tikra.
Jis – tvirtas vyras su pavargusiais, bet šiltais akimis, su švelniais raukšlėmis jų kampuose, tokių, kurie juokiasi nuoširdžiai, nesidovanodami. Žiluma jau ėmė raibti jo temples, bet tai tik suteikdavo jam kilnumo.
Jie sėdėjo vienas priešais kitą, tarsi laikas sustojo. Jis atsargiai maišė cukrų jos puodelėje kavos, žinodamas, kad jai reikia lygiai dvi šaukštelių. Ji, kaip visada, vartė rankose popierinį servetėlį, susukdama ją į mažą, tankių ritinėlį.
Atrodė jie taip natūraliai, lyk niekada ir nesiskirstę. Bet aš žinojau – už tais žvilgsniais slypė visa gyvenimo istorija, pilna pasirinkimų, skausmo, abejonių ir… meilės.
„Gabijau, papasakok, kaip jūs susipažinote?“ – kartą paklausiau aš, nesilaikydama.
Ji pažvelgė į Liną, tarsi jo leidimo klausdama. Jis linktelėjo.
„Aš tada dirbau banke,“ – pradėjo ji, nuleisdama žvilgsnį. – „Ką tik įsidarbinau, viskas buvo nauja, baisu… O jis…“ – ji nusišypsojo.
„O aš buvau išpuikęs skyriaus viršininkas,“ – su šypsena pertraukė Linas.
Gabija papurto galvą:
„Jis buvo nepakeliamas. Visos merginos skyriuje nutildavo, kai jis įeidavo. Brangūs kostiumai, laikysena, žvilgsnis… Bet žiūrėjo jis tik į mane.“
„Mėlyname kostiumėlyje ir su duobutė ant skruosto,“ – švelniai pridūrė jis. – „Juokeisi taip, kad visas kambarys spindėdavo.“
Gabija nusišypsojo ir netyčia palietė skruostą.
„O po to… Po to jis pakvietė mane vakarieniauti. Ir prisigėrė. Ir prisipažino, kad vedęs.“
Užtruko tyla. Prisiminimas sunkiu svoriu nukrito. Linas suspaudė puodelį. Gabija žvelgė į praeitį.
„Aš tuojau nusprendžiau – jokios ateities. Aš nenoriu būti „ta kita“. Bet jis nesiliavo. Gėlės, knygos, kelionės… Jo dėka aš pirmą kartą patekau į teatrą, operą… Aš gyvenau.“
„Kodėl vis tiek neišėjo?“ – atsargiai paklausiau aš.
„Jis pasiūlė skyrybas. O aš sakiau „ne“. Nes bijojau. Bijojau, kad jis gailėsis. Kad aš būsiu ne tokia, kokia jis mane matė. Kad jo šeima mane atstums. Aš išsigandau meilės.“
„O aš nebuvau pasiruošęs visko sugriauti. Vaikai, kasdienybė… Aš išsigandau atsakomybės,“ – pridūrė Linas.
Gabija giliai atsikvėpė.
„Vėliau sutikau kitą. Viskas užsivijo, pasipiršimas, vestuvės… Aš pabėgau. Net neatsisveikinau.“
„Aš būčiau paprašęs likti,“ – Linas tarė beveik šnibždamas. – „Bet ne tada. Per vėlai supratau.“
„Po metų mes čia susitikome, atsitiktinai. Aš jau skyriausi, o jis pasakė, kad džiaugiasi už mane. Aš melavau, o jis suprato.“
Linas palietė jos ranką.
„Tu visada pečius pakeli, kai meluoji,“ – sušnibždėjo jis.
Jie tylėjo. Žvilgsnis į žvilgsnį. Ten buvo viskas: pergyventa, nepasakyta, palikta.
„Dabar mes draugai,“ – nusišypsojo Gabija. – „Ar beveik draugai.“
„Mes tiesiog mokame mylėti. Savo būdu. Be reikalavimų ir pažadų,“ – tarė Linas.
Ir aš pagalvojau: stebuklas – tai ne sutikti, bet neprarasti tos šilumos savyje, net jei ir neišėjo. Gebėti išsaugoti žmogų savo gyvenime, nepaisant nieko.
Įprastas stebuklas. Bet juk tikras.
