Paskutinis močiutės Aldos pyragaitis: istorija apie užmarštį, meilę ir vienatvę
Pamirštame kaimelyje netoli Šiaulių, mažame name gyveno Alda Juozapienė – moteris, kurią kaimynai tiesiog vadino Juozapiene. Jos vardas seniai išbluko kaimiečių atmintyje, tačiau pagarba jai gyveno kiekviename kieme.
Būdama devyniasdešimt ketverių metų, ji vis dar laikėsi tvirtai: pati rūpinosi ūkiu, tvarkingais daržais, o namuose – tokia švara, lyg gyventų ne viena močiutė, o visa namų tvarkytojų armija. Balta krakmolo skraistė, šviesus prikaklis, balti palangiai, blizgantys langai su gėlėmis – Juozapienė buvo iš tų, kurie moka gyventi gražiai ir oriai.
Po vyro mirties, kuri nutiko prieš dešimt metų, ji liko viena. Vaikai – trys: sūnus Tomas, dukterys Rūta ir Giedrė – seniai persikėlė į miestus, išsibarstė kaip rudens lapai, kiekvienas savo keliu. Vaikai užaugo, susirūpino savo reikalais ir apie kaimo močiutę prisiminė retai. Gal tik per šventes telefonu.
Bet ji nepyko. Suprato: visi turi savo gyvenimus. O ji… Ji tiesiog toliau gyveno, dirbo, mylėjo savo ožkas, kepė pyragaičius ir tikėjo, kad viskas ne veltui.
Dovanos, kurios grįžta atgal
– Sveikas, Juozapiene! – vieną kartą užsuko kaimynė Rasa su dukryte. – Atėjom pieno pirkti. Onutė tik tavo pieną geria, parduotuvinio nepripažįsta!
– Ak, mano brangusios, kaip aš džiaugiuosi! Štai jums vyšnių pyragaitis – Onutės mėgstamiausias.
– Ačiū, močiutė! – džiugiai nusišypsojo mergaitė.
– Leidžiu sau jus pamaloninti, žinau, – juokėsi Alda. – O kam man dar leisti, jei ne vaikams? Mano visi nevalgo, visi užsiėmę… Neseniai kaimynas Povilas atvežė mano dovanas atgal – sakė, nesuėmė. Nei pyragaičių, nei sūrio, nei pieno, nei uogienės – “nesivalgom”. O aš kaip kvailė stengiausi…
Kaimynės palinkėjo akimis. Jos žinojo: sūnus atvažiuodavo tik kartą per metus – vadovą pasivežti į žvejybą. Anūkas – su draugais gegužinėms, visą naktį gėrė ir šaukė. Ryte – ir pėdsakų neliko. O dukterys jau penkerius metus nepasirodė. Jų vaikai, kai buvo maži, kiekvieną vasarą praleisdavo pas močiutę. Dabar – pamiršo kelią, sukiojasi po kurortus.
– O kaip tavo ožkos? Dar ne sunku su jomis? – paklausė Rasa.
– Kaip be jų? Jos man gyvenimą laiko. Be darbo – į žemėn krisi. O su jomis – ir keltis reikia, ir šerti, ir melžti… Judėjimas – gyvenimas, Rasyt.
Daržas, kuris nebeprireikė
Vasarą Juozapienė, kaip visada, ūkininkavo darže. Eilutėse – tvarkinga tvarka. Pomidorai, kopūstai, bulvės, agurkai… Viskas lygiai, nei vienos žolės. Bet kaimynai pastebėjo: močiutė vis dažniau sustodavo, sunkiai kvėpuodavo.
Vieną dieną ji nukrito – pablogėjo. Paprašė Rasos: paskambink vaikams, pasakyk – mamai bloga. Ta paskambino. Bet niekas neatvažiau. Nei Tomas, nei Rūta, nei Giedrė. Tik tylTik palangėse tebestovėjo močiutės Aldos išdžiūvę gėlių puokštės, o oro vis dar kvepė avižiniais pyragačiais ir vaismedžių žiedais.
