Jis grasėjo mirusio miesto gatvėmis, lėtai, lyg kiekvienas judesys jam kainuotų didelių pastangų. Vyras nebebuvo jaunas, bet ir senatvės dar nepasiekęs. Jo žvilgsnis – gyvas, įkyrus, bet pavargęs – slinko po tuščius pastatus, tarsi bandydamas ten surasti prarastos gyvybės pėdsakų.
Vėjas kaip pamišėlis klykiojo gatvėse, užsikabindavo į sulaužytų žibintų skeletus, kėlė nuo žemės šiukšles ir šokdavo su jomis dulkių šokių. Žibintai drebėjo, girgždėjo, bet stovėjo – užsispyrę, kaip ir pats šis žmogus.
Jis sustojo prie skelbimų stulpo, kaip darė beveik kiekvieną dieną. Išblukusios afišos su seniai atšauktomis pjesėmis jam buvo skausmingai pažįstamos. Net pats nežinojo, kodėl žiūrėjo į jas – gal vildamasis pamatyti kažką naujo, gal tiesiog iš ritualo jausmo.
— Ech, — išpūtė jis į tuštumą.
Kalbinėjosi tik su savimi. Gyvas balsas bent šiek tiek sužadino aplinkos tylą. Staiga kiaurai draskėsi garsas – aliuminio skardinė su trenksmu atsitrenkė į seną šiukšliadėžę. Iš jos sklido keistas, gyvas šlamėjimas. Vyras susirūpino ir priartėjo. Tą akimirką šalia jo griuvo stulpas – tiksliai ten, kur jis stovėjo sekundę anksčiau. Žibinto viršūnė nubrozdino tarpą, nuplėšdama sluoksnį afišų, po kuriomis staiga pasirodė miuziklo „Katės“ reklama.
Sutrikęs, jis perkėlė žvilgsnį nuo nugriauto stulpo į kates, kol vėl pasigirdo garsas iš šiukšliadėžės. Jis atmetė šukas, plastiką, skudurus ir… sustingo. Po šiukšlėmis jį žiūrėjo gintaro akinės. Jie priklausė išsekusiam, sužeistam, sudarkytam katinui.
Nesvarstydamas, jis nusiėvo striukę, ištiesė ant žemės ir, nekreipdamas dėmesio į purvą, ištraukė vargšą lauk. Susivyniojo į ją, prispaudė prie savęs ir nuskubėjo namo, pamiršęs, kad paprastai vaikšto iki saulėlydžio.
Už jo ore skambėjo drono balsas:
— Dėmesio! Iki paskutinio evakuacijos reiso išvykimo liko trisdešimt dienų…
Tačiau šiandien jis to neklausė. Visas jo dėmesys buvo pririštas prie katino. Dienas ir naktis jis rūpinosi juo – maitino, praustė, tvarkė jo žaizdas. Kiekvieną dieną katėlis tapo pūkesnis, ryškesnis, gyvesnis. Rudas, su gintariniais akimis, jis priminė mažą ugnies saulę. Kartą vyras išsitiesė:
— Tai vienatvė tau nepatinka?
Katinas murkštelėjo atsakydamas, lyg pritardamas.
— O aš pripratau, — pečiais patraukė žmogus.
Vieną vakarą jis svajingai glostė katę:
— Kaip tave vadinti?
Katė tingiai pažiūrėjo į jį.
— Feniksas. Taip, tikrai – tu tikras Feniksas.
Taip jis įgavo vardą.
Kai Feniksas galutinai stipriai atsitiesė, jie vėl išėjo pasivaikščioti. Miestas buvo toks pat – miręs, tylus, bet nebe toks tuščias. Būnant dviese jis atrodė kitaip. Būtent tada, kai jie ėjo dulkėta alėja, dronas priminė:
— Iki paskutinio evakuacijos laivo išvykimo liko trys dienos.
Prieš penkerius metus prasidėjo Žemės evakuacija. Planeta miršta – klimatas, katastrofos, badas. Žmonės susivienijo ir persikėlė į Keplerio-22B planetą. Likę tik tie, kurie negalėjo ar nenorėjo išvykti. Jis – vienas iš jų. Nebeliko žmonos, nebuvo vaikų. Tik prisiminimai. Bet dabar atsirado Feniksas. Ir su juo atejo abejonė.
Prieš išvykimo dieną jis nemiegojo. Katė taip pat. Murkė visą naktį, lyg bandydamas užgniaužti žmogaus mintis. Ryte, apsisprendęs, jis ėmėsi ruoštis. Šiek tiek daiktų, katė maiše – ir jie iškeliavo į aerodromą.
Minia buvo marga: kas atvykėliai, kas išvykėliai. Mažiukai, kuriuos vyriausybė vežė priverstinai. Tie, kurie dar tikėjosi.
Ant laivo, nusileidusio su griaudėjančiu garsu, didelėmis raidėmis švietė pavadinimas: FENIKSAS. Vyras nusišypsojo: ženklas.
Kai atėjo eilė į kontrolę, pareiškėjas jį sustabdė:
— Atsidarykite maišą, prašau.
— Čia Feniksas. Jis katė, — pasakė vyras.
Pareigūnas susiraukė:
— Naminiai gyvūnai draudžiami. Genetinis fondas jau evakuotas.
— Bet jis… neturi nieko. Mes neturime nieko.
— Atsiprašau, — atsakė griežtai. — Arba katė lieka, arba jūs.
Vyras tylėjo. Feniksas maiše susispaudė, akimis metėsi, jaudamas pavojų. Ir staiga – sprendimas:
— Na, Feniksai, matyt, ne mūsų likimas. Grįžkime namo. Ačiū, pone pareigūnau.
Jie žiūrėjo, kaip laivas dingsta danguje. Vyras, tuščias, maitino katę. Sutemos apkabino žemę. Jis atsistojo, užsikabino maišą su kate ant peties. Paskutinis žvilgsnis į kosmosą.
Ir staiga – kibirkštis, atskilusi nuo palydovų juostos, sparčiai leidosi žemyn. Po poros minučių – lengvas nusileidimas. Iš katerio išlipo… tas pats pareigūnas.
— Jūs! Puiku, kad nepalikote vietos! Greičiau į katerį! „Feniksas“ laukia!
— Bet… kaip gi instrukcijos? — iškv— Kartais, kad likti žmogumi, reikia sulaužyti taisykles, — nusišypsojo pareigūnas, kad ir pats nežinojęs, ar tai yra kapitanas Šepetys, ar jo pačio širdis šįkart sufleravo tinkamą sprendimą.
