Pilkštoji pelė
Alvyda pažvelgė pro langą. Kieme žaisdavo maži vaikai. Jų mamos netoliese stovėjo ir ką aptarinėjo, kartu prižiūrėdamos savo vaikus. Priemiesčio suoliukas buvo apipylas sniego.
Alvyda greit apsivilko juodais batais, rudais paltu ir tokios pat spalvos megztine kepure, paėmė juodą odinį krepšį ir išėjo iš buto. Akimirką paklausė, ar laiptinėj nepasigirs žingsnių ar balsų, užrakino duris ir nusileido laiptais.
Iš tolo ją būtų galima paimti už senutę. Tik iš arti pasidarydavo aišku, kad ji dar ne penkiasdešimties. Neryškūs veido bruožai, mažos akelės ir plonos lūpos. Pažiūrėsi – ir po sekundės pamirši.
Į šį namą ji atsikraustė prieš kokius dvidešimt penkerius metus. Su niekuo nesidraugavo, visų vengdavo. Iš pradžių, kaip ir įprasta, kaimynai užsukaudavo: svogūno pasiskolint, ar puodelį miltų, jei neturėdavo laiko į parduotuvę bėgti. Alvyda atidarydavo duris ant grandinėlės, jei išvis atidarydavo, sakydavo, kad nieko neturi, ir tuoj pat užsirakindavo. Greit kaimynai nustojo ja domėtis.
Niekas nematė, kad pas ją būtų atėję svečiai. Atrodė, kad ji visiškai viena šitame pasaulyje, todėl tokia nedrąsi ir užsidarusi.
Žinoma, ji turėjo giminių. Kokiame mažame provincijos miestely gyveno jaunesnė sesuo su šeima. Bet Alvyda su ja nesilaikė ryšio. Gal todėl, kad visa grožis atiteko būtent sesei. Kas žino?
Svetimas žmogus retai kada žengdavo jos buto slenkstį. Nebent sukurėjas atėdavo ar dujų tarnautojas su patikra. Alvyda visada prašydavo parodyti pažymėjimą, kruopščiai jį ištyrinėdavo, o kartais net skambindavo į kontorą, patikrinti, ar tikrai tas žmogus turi teisę tikrinti.
Nieko blogo niekam nedarė. Nieko neverkėjo, neplepėjo, bet ir su niekuo nekalbėjo. Pasisveikindavo ir eidavo toliau, galvą nuleidus.
Už akių kieme ir darbe ją vadino „mėlyna kojine“, pilkąja pele arba senute mergina. Visą gyvenimą dirbo toje pačioje vietoje – kažkokioje kontoroje buhaltere. Sėdėdavo prie stalo su rimta susikaupusia veido išraiška, bet darbą atlikdavo sklandžiai ir laiku, už ką vadovybė ją gerbė ir pakeldavo. Visada dėvėdavo tamsų, griežtą suknelę, su ta pačia šukuosena – glotniai atšukuotais plaukais, surinktais į mažą kuodelį pakaušyje.
Apie trisdešimties jai užsinorėjo vaiko. Savęs dėlei. Tada ir atsirado vienintelis jos gyvenimo vyras – vairuotojas Vytas. Kartais užsukaudavo. Ji pirkdavo jam marškinius, kuriuos jis pasiimdavo ne visus, kai kuriuos palikdavo pas Alvydą. Vedęs buvo.
Ar jo žmona sužinojo apie Vyto romantiškus ryšius su buhalterė, ar kas nors iš „geranoriškų“ Alvydos kolegų pasakė, bet po dviejų mėnesių Vytas pasišalino iš darbo ir dingo nežinom kryptimi. O Alvyda taip ir nepastojo. Tai buvo vienintelė jos meilė.
Ji greit apsitvardavo, nutarusi, kad taip dar geriau. Vienai sunku auginti vaiką, o ir nežinia, koks išaugs sūnus. O mergaitės ji išvis nenorėjo. Kam gimdyti į šį pasaulį dar vieną tokią pat ne gražią, vienišą sielą kaip ji pati?
Kartą parduotuvėje ji prikrovė visą krepšį maisto. Priėjo vyras ir pasiūlė padėti nunešti į namus.
„Aš pati“, atsakė Alvyda ir įvertino jį tokiu žvilgsniu, kad šis iškart nuo jos nutolo.
„Ak, koks malonus. Padės jis. O paskui dauš į galvą, apvogs, ir atsisveikink. Nepataikė“, mąstė ji grįždama namo.
Apgaudinėti ją buvo neįmanoma. Mintyse skaičiuodavo puikiai, lyg galvoje būtų įmontuotas skaičiuotuvas. Kasininkė atspausdindavo čekį, o Alvyda iškart galėdavo pasakyti, kiek ta ją apgavo. Tuo pačiu neriekdavo, nešaukdavo, tik žiūrėdavo savo šaltu ir griežtu žvilgsniu. Kasininkė susigėdusi perskaičiuodavo ir gražindavo pinigus.
Kartą šeštadienio rytą, netrukus prieš Kalėdas, jos bute pasigirdo drovus skambutis. Alvyda šiek tiek palaukė, prilausydama. Skambutis pasikartojo. Ji priėjo prie durų ir pažiūrėjo pro akisėdį. Iš pradžių jai pasirodė, kad laiptinėje stovi jaunesnė sesuo.
„Kas?“ paklausė Alvyda, o širdis kažkodėl nerimastingai suplakė.
„Teta Alvy, atidarykite. Čia aš, Lina, jūsų dukterėčia“, išgirdo Alvyda už durų prislopintą balsą.
„Dukterėčia? O ką tau reikia?“ nepatikėtai paklausė ji.
„Kaip ji mane rado? Ir kodėl?“ sušnibždėjo sau. O paskui prisiminė, kad kažkada seniai buvo atvažiavusi pas sesę ir motiną pasigirti nauju butu ir gyvenimu. Matyt, tada ir paliko adresą. Taip, tik tuo atveju. Visus šiuos metus niekas iš giminių jos nerūpinosi. Apie dukterėčios egzistavimą Alvyda net neįtardavo. Vadinasi, sesuo ištekėjo ir pagimdė mergaitę. Nuo šios minties Alvydos lūpos susiraukė iš paniekinimo.
Daugiau ji ten niekada nevažiavo. Klaustų, o jai nėra kuo girtis.
„Teta Alvy, man reikia su jumis pasikalbėti, atidarykite“, vėl išgirdo dukterėčios balsas.
Ar užgirdusi skubančias akimirkas jos balse, ar iš smalsumo, bet Alvyda pakeitė savo įpročius ir atidarė duris.
„O ko tu atvaAlvyda pasukė atgal į kambarį, ištraukė iš stalčiaus seną albumą su vaikystės nuotraukomis ir, dabar jau šypsodamasi plačiai, pradėjo jame krapštytis, kaip pasirengusi po ilgų metų prisiminti, jog gyvenime vis dar yra vietos šviesiai.
