Aš ploviau indus, kai mano žmona įpuolė su šūksniu. Vėl jos mama. Vėl nepasitikėjimas. Gana.
– Kodėl mano mamai pripasakojai apie pinigus?!
Rima Stankevičienė stovėjo prie kriauklės ir plovė paskutinę lėkštę, kai į virtuvę įvirto vyras. Ir būtent įvirto: ne įėjo, ne žvilgtelėjo, o tiesiog įlėkė su susiraukusiu veidu ir sugniaužtais kumščiais šonuose. Ji krūptelėjo ir išleido lėkštę atgal į muiluotą vandenį.
– Ką? Vytai, kas tau?
– Ne kas! Tu man paaiškink, kas čia vyksta!
Vytautas sustojo virtuvės viduryje. Marškiniai ant jo buvo susiglamžę, nors tik ryte buvau juos išlyginęs. Jis visada toks, kai supyksta: pradeda nervintis, juda staigiai, mindžikuoja vietoje be reikalo.
– Ką tik kalbėjau su mama. Sako: Vytai, tavo žmona kažkur pervedė pinigus, kuriuos taupai mašinai. Kas čia?! Paaiškinsi ar ne?
Rima lėtai išjungė vandenį. Rankos buvo guminiuose pirštinėse, geltonose, nusiėmė jas ramiai, vieną po kitos, padėjo ant kriauklės krašto. Širdis plakė nebe krūtinėje, o kažkur gerklėje.
– Vytai, palauk. Kokius pinigus? Apie ką kalba?
– Nevaidink, kad nesupranti! Mama sakė, kad nuėmei nemažą sumą. Iš kur tie pinigai ir kur jie dingo?
– Iš kokios sąskaitos?
– Iš mūsų kortelės!
– Vytai. Nurimk ir pasiklausyk.
– Aš ramus!
Jis tai pasakė taip, kad indai džiovyklėje vos nesuskambėjo. Pažiūrėjau į jį. Buvo išraudęs, akys sustingusios. Pažįstu tą žvilgsnį. Retai pasitaiko, bet labai nemėgstu.
– Iš mūsų kortelės nieko nenuėmiau. Tai pirmiausia.
– Tai ką tada mama turėjo omeny?
Prisiglaudžiau nugarą prie kriauklės. Lauke švietė saulė, visiškai paprastas sekmadienis, ryte dar galvojau apie tapetus ir ar nereikėtų pagaliau pristumti spintelės prie lango. Ir štai tau…
– Vytai, gal tavo mama kažką ne taip suprato.
– Mano mama nieko nepainioja!
– Klysta visi, Vytai.
– Tik neskubėk kaltinti! Ji sakė matė išrašą, matė sumas!
– Kokį išrašą? Parodei jai mūsų išrašą?
Tik paklausiau ir iškart pasigailėjau. Tai skaudi tema. Vanda Petronienė seniai įpratus viską žinot apie mūsų reikalus, o Vytas mano, kad taip ir turi būti: juk mama, šeima.
– Nerodžiau. Skambino man, truputį papasakojau.
– Truputį.
– Rima, nevenk temos! Kodėl tavo tėvo pervedimas mano telefone?
Dabar supratau. Atėjo į galvą iš kur šaknys. Atodūsis. Lėtai priėjau prie stalo, atsisėdau ant taburetės.
– Prisėsk, prašau. Pakalbėkim ramiai.
– Aš pastovėsiu.
– Kaip nori. Klausyk. Tėvas praėjusį mėnesį pirko mašiną. Tu žinai.
– Kokią mašiną?
– Vytai, juk pasakojau. Tėvas norėjo pirkti naudotą Golfą, kad į sodą galėtų nuvažiuoti. Vienas sėdi, autobusas tik kartą per dieną ir tas ne visada. Be mašinos sunku.
– Ir kas iš to?
– Tėvas nemoka su programėlėm. Kortelių bijo. Pats žinai, vyresnieji kaip žiūri į tokius reikalus. Sako: geriau grynais, kad tik nepavedžiotų. Paaiškinau jam, kad pardavėjas priima tik pavedimą. Tėvas atnešė man grynų, įsidėjau į savo sąskaitą ir pervedžiau. Ir viskas. Va ir visas slaptas planas.
Vytautas tylėjo.
– Jo pinigai, Vytai. Ne mūsų. Jis man atidavė grynais, aš padariau pavedimą. Niekas nuo mūsų sąskaitos nenuskaičiuota.
– Kodėl man nesakei?
– Nes tai mano tėvo reikalai. Negi už kiekvieną tėvo žingsnį turiu tau atsiskaityt?
– Privalai pasakyti, kai per mūsų sąskaitą vaikšto svetimi pinigai!
– Ne svetimi, tai mano tėvas.
– Vistiek! Aš kas nors šiame name? Vyras ar kas?!
Tas kas pakibo ore. Pažvelgiau į jį ilgai, tiesiai. Stovėjo virtuvės viduryje, nebe toks raudonas, bet dar pavargęs, nervuotas. Staiga pasijutau pavargęs. Seniai jau, ne per šiuos dvidešimt minučių. Šiaip jau seniai.
– Tu vyras, Vytai. Tik štai ką tik įbėgai ir užsipylei manęs, net nepaklausęs. Sprendimą jau buvai padaręs iš mamos žodžių. O aš stovių ir aiškinuosi.
– Neišsipyliau.
– Vytai.
– Na, gal balsą pakėliau
– Šaukiai.
Nutilo. Pažvelgė į šalį į šaldytuvą, kur kabo mūsų senoka nuotrauka iš Palangos, juokiamės, jaunesni. Tada žvilgsnis į langą.
– Na, gal kiek ir pakėliau
– Truputį, pasakiau ramiai, be pašaipos, tik pakartojau.
– Tu suprask, Rima. Mama paskambino, prikalbėjo visko, išsigandau
– Ką būtent sakė?
– Kad tu kažkur didelius pinigus pervedeisi.
– Ji žino, kiek mašina kainavo tėvui?
– Iš kur man žinot.
– Aš irgi nežinau. Bet vis tiek puikiai žino ir tau paskambino. Ir tu iš karto polinkai.
– Ne nubėgau, atėjau išsiaiškint.
Rima atsistojo nuo taburetės, priėjo prie lango. Lauke taip pat gerai beržai jau sprogsta, oras turbūt gaivus. Kaimynų katė sėdi ant tvoros ir kažką stebi.
– Vytai, pasakysiu tau vieną dalyką, nenusimink.
– Sakyk.
– Man nepatinka, kad tavo mama tiek daug žino apie mūsų finansus. Suprantu, kad tu jai pasitiki. Ji mama. Bet mes turime savo gyvenimą. Ir kad ji tau skambina ir kažką pasakoja apie mano tariamus pervedimus, tai jau nenormalu, Vytai.
– Tu jos nemėgsti.
– Čia visai ne apie meilę.
– Būtent apie tai. Vos kas ne taip iš karto mama kalta.
Rima trumpam užmerkė akis, atsiduso.
– Prieš tris metus tavo mama paskambino ir pasakė, kad per daug išleidžiu maistui. Prisimeni?
– Na, lyg ir
– Rinko iš tavęs čekius ir skaičiavo. Sako, kad perku nesąmones. Tada atėjai ir pasakei: Rima, gal mažiau išleisk maistui. Atimeni?
– Mama norėjo padėti
– Norėjo žinot kiek leidžiam. Tik to norėjo.
– Neteisingai su ja elgiesi.
– Gerai. Toliau. Prieš metus. Užtrukau darbe, ketvirtinis ataskaitas. Grįžau pusę dešimtos. Mama paskambino tau ir užsiminė: su kuo tai Rima taip valandų vėlų? Prisimeni, ką tada pasakei?
Vytautas susiraukė.
– Na
– Pasakei: Rima, tikrai su kolega buvai? Su klaustuku. Pirmą kartą per tiek metų.
– Tik norėjau patikslinti
– O anksčiau niekada netikrindavai. Pasitikėjai. Šįkart užteko, kad mama užsiminė.
– Na, Rima
– Yra dar kas kalbėjau tyliau, bet aiškiai. Mama matė mane su Jonu Zujumi. Padėjo panešt krepšius, nes rankos buvo užimtos. Paprastas kaimynas, Vytai, penkiolika metų tame pačiam name gyvenam. Prisimeni, ką mama tau sakė?
Vytautas tylėjo.
– Sako: mačiau tavo žmoną su kažkokiu vyru. Ir tris dienas beveik nesišnekei. Tris dienas, Vytai. Kad kaimynas padėjo panešt paketus.
– Negalvojau nieko blogo
– Galvojai. Tik garsiai nepasakei.
Pasuko galvą į mane. Pažiūrėjo. Akys pasidarė nebe piktos, valdingos, bet pasimetusios. Prasižiojo sakyt kažką, bet vėl užčiaupė.
– Rima
– Nenoriu ginčo, Vytai. Tikrai nenoriu. Bet tai, kas dabar nutiko, nėra nei pirmas, nei antras kartas. Kiekvieną sykį tiki jai ir tada ateini prie manęs. Nepaklausęs. Nepagalvojęs. Tiesiog patiki.
– Ji ne iš blogos valios.
– Gal ir ne. Bet rezultatas visada tas pats: tu į mane žiūri įtariai. O aš stoviu ir aiškinuosi, kad aš ne kupranugaris. Pavargau, Vytai. Tikrai.
– Ko tu nori iš manęs? Kad su mama nebendraučiau?
– Ne. Noriu, kad pirma kalbėtum su manim.
Išsakiau tai ramiai. Be riksmų, be ašarų. Tiesiog pasakiau, ir nuo to tapo sunku, tarsi padėjau akmenį ant stalo.
Vytautas kurį laiką tylėjo. Paskui nuleido akis. Paskui vėl į mane.
– Rima, juk aš nežinojau apie tėvą
– Gali paklaust. Užėjus: Rima, mama sako taip ir taip, kas vyksta? Ir viskas. Viena frazė.
– Na
– Bet pribėgai su riksmu. Lyg jau būčiau kalta.
Išvargo mūsų virtuvė, tik šaldytuvas ūžė. Saulė per grindis aidėjo kaip šviesi juosta, tartum visai jai rūpėtų, kas tarp mūsų vyksta.
Žiūrėjau į savo vyrą, su kuriuo pragyvenau kone dvidešimt šešerius metus. Užauginom sūnų, palaidojom jo tėvą, ištvėrėm kraustymus, pinigų stygių, ligas ir visaip kitaip gyvenimą. Žinojau jį mintinai: kiekvieną raukšlę, kaip miega, kaip laiko puodelį priglaudęs abiem rankom, žinojau, kad geras jis ir darbštus, ir kad myli mane. Visa tai žinojau.
Ir vis tiek štai taip.
– Išeik, Vytai.
Krūptelėjo.
– Ką?
– Prašau išeiti iš virtuvės. Noriu pabūti viena.
– Rima, ką tu
– Prašau.
Pats dar sekundę pastovėjo. Išėjo ne trenkęs durimis, o tyliai. Girdėjau, kaip perėjo koridoriumi. Kaip cyptelėjo durys į svetainę.
Atsisukau į kriauklę. Ištraukiau lėkštę iš vandens, pradėjau plaut. Rankos pačios judėjo, o aš žiūrėjau pro langą ir galvojau: turbūt paskambinsiu Jūratei. Jūratei Jankauskienei, draugei nuo kolegijos laikų, kuri visada gebėjo išklausyti ir niekada nešoko su patarimais.
Gal ir neskambinsiu. Tiesiog susikrausiu daiktus ir išvažiuosiu. Pasėdėti pas ją, pailsėti. Nes čia, šitoje virtuvėje, su ūžiančiu šaldytuvu ir nusišypsančiu saule, daugiau nebegaliu.
—
Kupriausi lėtai. Rankos neklausė. Atidaręs spintą ilgai žiūrėjau, paskui paėmiau megztinį. Įsidėjau į krepšį. Ištraukiau, įdėjau kitą, pilką, tą, kurį Jūratė visada pagirdavo. Tada prisiminiau, kad įkroviklis liko virtuvėje.
Keistai buvo grįžti į virtuvę. Ne dėl to, kad Vytas ten jis buvo svetainėje, kažką įjungė ar išjungė. Tiesiog vėl būtų reikėję kažką sakyti ar tylėti, o abu variantai buvo sunkūs.
Greitai perėjau, paėmiau įkroviklį, sukuos išeiti.
– Kur tu? Vytas stovi svetainės duryse.
– Pas Jūratę.
– Kam?
– Reikia.
– Rim, palauk. Tu dabar supykusi
– Taip. Supykusi.
– Gal normaliau pasišnekėkim?
– Vytai, mes jau ką tik diskutavom. Pusvalandį. Viską paaiškinau.
– Na, aš apie normalų pokalbį.
Pažiūrėjau į jį. Rankoje rankinė, švarko neužsidėjęs, stovi koridoriuje su pilku megztiniu.
– Dabar tai nori kalbėtis po to, kai atbėgai ir rėkei.
– Nerėkiau!
– Vytai.
Užmerkė akis, trynė nosies tiltą.
– Gerai. Gal Rima, neinink. Kaip vaikai, žodžiu.
– Vaikai neišėjo? nenusišypsojau, tik keliais žodžiais. Mūsų Mantas vaikystėje po pykčio užsibarikaduodavo vonioj dvi valandas. Vaikai.
– Mantas, tai kitaip.
– Žinoma, kitaip. Vytai, grįšiu vakare. Reikia išsibėgioti.
– Supyksi, išeisi, o man liks galvoti?
– Gali negalvoti. Žiūrėk televizorių.
– Rima!
Užsidėjau striukę. Užtraukiau užtrauktuką.
– Tu man nebetiki. Štai kas. Dvidešimt šešerius metus kartu ir nepasitiki. Labiausiai žeidžia ne šauksmas, o tai.
Tylėjo.
– Grįšiu vėliau. Gal rytoj ryte. Nežinau dar.
Laikiausi už durų rankenos. Jis stovėjo, žiūrėjo į mane, veide buvo kažkokia pasimetusi išraiška. Seniai tokios nemačiau, turbūt dešimt metų. Didelis, šiek tiek apkūnus, pražilęs, stovėjo vidury koridoriaus ir nežinojo, kur dėti rankas.
– Rima, tyliai, vos girdimai. Na, Rima
Išėjau.
—
Durys užsidarė. Vytautas pastovėjo koridoriuje. Nuėjo į svetainę, atsisėdo ant sofos. Atsistojo. Vėl atsisėdo.
Telefono ekranas žybsėjo dviem neištrintais mamos žinutėmis: Na? Paklausei? ir Vytai, atsiliepk.
Paėmė telefoną ir ilgai laikė rankoje, nieko nespaudė. Staiga pakilo, nuėjo į virtuvę, stabtelėjo prie lango. Beržai už lango vos siūbavo, saulė ritosi vakarop, nors dar buvo šviesu. Kieme lakstė kaimynų šuo, rudai džiugus.
Surinko kitą numerį.
– Antanai Jonai, čia Vytas. Laba diena.
– O, Vytukai! uošvio balsas telefone buvo džiugus, net truputį nustebęs. Sveikas, sveikas. Ko skambini? Viskas gerai?
– Norėjau paklausti jūs savaitgalį mašiną pirkot?
– Pirkau, uošvys nusijuokė trumpai. Vat paėmiau sau penktukę dėvėtą. Nedaug sumokėjau, geras šeimininkas pasitaikė. Dabar kaip kunigaikštis, turiu ratus. Rima padėjo, su tom programėlėm man liūdna Žinai pats.
Vytautas tylėjo.
– Vyti, girdi? Dingo ryšys?
– Ne, girdžiu. Antanai Jonai, tai jūsų pinigai buvo?
– O kaip gi! jau tikrai nustebo uošvys. Mano! Atidaviau Rimai grynais, pervedė kur reikia. Proto mergina, greitai viską sutvarkė. Užvažiuok, beje. Bandelių prikepiau su obuoliais. Kol Rima nežino, suvalgysim nes paskui pasakys, kad cukraus daug! vėl nusijuokė.
– Užvažiuosiu. Ačiū, Antanai Jonai.
– Ko čia. Laukiam.
Vytautas padėjo telefoną. Pastovėjo pasviręs virš stalo. Tada ramiai atsisėdo, brūkštelėjo ranka per veidą.
Kvailys.
Kvailys paprasčiausiai.
Mama paskambino, prikalbėjo, o jis ir puolė. Rėkti ant žmonos, kuri nieko blogo nepadarė. Tik padėjo tėvui. Kaip visada padeda, nes toks žmogus negalintis nepadėt, kai šalia sunku.
O jis taip.
Sėdėjo ir prisiminė, kaip ji stovėjo su geltonom pirštinėm, ramiai nusiėmė jas, ir kaip kalbėjo ramiu balsu, o akys Tada ne iškart suprato, dabar suprato. Ne įsižeidė, tiesiog labai pavargo.
Ir dėl čekių tiesa.
Ir dėl tų trijų tylos dienų. Pats sau tada paaiškino nuotaika, bet tikrai, jei visiškai atviras būti, mama pusvalandį jam kalbėjo apie Joną Zujį, apie nėra dūmų be ugnies, ir jis kažką savyje pajuto drumstą, nemalonų.
Rima tada grįžo pavargusi, sudėjo pirkinius, pasakė tiesiai, o jis tylėjo. Ir kitą dieną tylėjo. Dar kitą…
O ji neklausė, kas nutiko. Tiesiog gyveno toliau. Gal suprato be klausimų.
Jis vėl paėmė telefoną. Suskambino mamai.
– Vytai! Pagaliau! Na, ką, kalbėjai su ja? Paaiškino?
– Mama, taip. Paaiškino.
– Ir?
– Mama, čia jos tėvo pirkinys. Jo pinigai buvo. Pats Antanas Jonaitis ką tik pasakė. Viskas gerai.
Tyla kitoje pusėje.
– Tai kas iš to, pagaliau pasakė mama, jos balsas buvo kietas, truputį užgautas. Tai nieko nekeičia. Tu turėjai žinot apie tuos pervedimus.
– Mama.
– Palauk. Aš dėl tavęs pergyvenu. Jei kas
– Mama, užtenka, pratarė tyliai, bet tvirtai, pats net nustebo. Paklausyk manęs. Pasakysiu svarbų dalyką, nepertrauk, prašau.
– Nu sakyk.
– Tu buvai neteisi. Paskambinai, prikalbėjai, pati tiksliai nežinai. O aš puoliau ant žmonos. Ji išėjo iš namų. Per mane. Nes pasielgiau kaip kvailys.
– Vytai, aš nieko
– Mama, vėl pristabdė, ramiai. Tu dažnai taip elgiesi. Skambini, sakai ką nors apie Rimą, o aš tada einu pas ją. O paskui gaunasi visai kitaip, nei sakei. Pavargau taip gyventi. Man su žmona gyventi, supranti? Su ja mums reikia būti.
– Aš tik dėl tavęs
– Žinau, tik dėl manęs. Mama, myliu tave, bet daugiau nereikia. Jei ką pastebėjai, ar kas pasirodė paskambink ir pasakyk: Vytai, pasitikrink. Viskas. O ne su detalėmis ir išvadomis.
– Dabar už ją esi.
– Mama, ne už ją ir ne prieš tave. Už mus su Rima. Taip teisinga.
Tyla ilgoka. Balsiai girdėjo, kaip mama kvėpuoja.
– Viskas. Aš savo pasakiau, tarė. Myliu tave. Susiskambinsim.
Atsijungė nelaukdamas atsakymo. Sėdėjo, žiūrėjo į tylų telefoną.
Mama perskambins. Gal šiandien, gal ne. Tikrai supyks. Mokėjo užsigauti ilgam, su pauzėmis ir atodūsiais. Bet jis pakartotų dar ir dar, jei reikės. Seniai reikėjo. Kad nekalba irgi jo kaltė, ne tik mamos.
Surinko Rimos numerį.
Ilgi signalai. Tada balso paštas.
Padėjo telefoną. Priėjo prie lango. Beržai sustojo, vėjas nutilo, stovėjo švelniai žali, vos išsprogdę.
Pastovėjo, po to nuėjo į koridorių. Apsivilko striukę.
—
Jūratė Jankauskienė atidarė duris, pirma nustebo, tada pažiūrėjusi į Rimą viską suprato.
– Užeik, tarė paprastai. Arbatos užvirsiu.
Sėdėjo jos virtuvėje pas Jūratę visada jauku, mažos gėlėtos užuolaidos, katinas Feliksas ant palangės, vaniliniai sausainiai pakvėpę. Rima gėrė arbatą ir tylėjo, Jūratė irgi tylėjo nemėgo lįsti su patarimais, žinojo: kalbės, jei reikės.
– Pavargau, Jūrate, pasakė pagaliau.
– Matau.
– Ne dėl ginčo. Jei tik dėl jo, būtų praėję. Čia kitaip.
– Kaip kitaip?
Rima šildė puodelį rankomis.
– Jis man netiki. Tiesiog netiki. Dvidešimt šeši metai kartu, ir vis tiek, vos mama lepteli, jau aš kalta.
– Jis tau tiki, atsargiai pasakė Jūratė. Tik mama žinai, kokia Aldona Stankevičienė.
– Žinau. Bet Vytas juk renkasi eiti iškart klausti mamos ar žmonos. Ir beveik visada renkasi mamą.
Jūratė tylėjo.
– Nereikalauju, kad jis atsisakytų mamos, pratęsė Rima. Ne monstras esu. Tegu myli, lanko, padeda. Tik tvarkos noriu. Kad žinočiau apie savo reikalus pirma pati, o ne iš riksmo.
– Pasakei jam tai?
– Pasakiau.
– Ir ką?
– Išėjau.
Jūratė atsiduso. Pripylė dar arbatos.
– Teisingai padarei. Tegul pagalvoja.
– Bijau.
– Ko?
Patylėjo.
– Kad niekas nepasikeis. Ką papurtys galvą, atsiprašys, bet po mėnesio vėl mamytė, vėl iš naujo. Nenoriu taip visą likusį gyvenimą.
– Bet, žinai žmonės keičiasi.
– Keičiasi, bet lėtai, žvilgtelėjo pro langą. O kartais visai nesikeičia. Kaip tai suprasti?
Jūratė nieko neatsakė. Teisybės čia nėra; abudu žinojo.
Feliksas nusisuko kitu šonu. Pro langą pravažiavo mašina.
– Gerai, padėjo puodelį. Eisiu.
– Kur? Namo?
– Namo. Reikalų pilna.
– Skambino?
Ištraukė telefoną. Vienas praleistas Vytas.
– Skambino.
– Tai gerai.
– Nedaug reiškia, sumurmėjo, bet ėmėsi eiti.
—
Važiavo troleibusu ir žiūrėjo į langą. Pavasarinis miestas dar kiek murzinas po žiemos, bet gyvas. Žmonės su maišeliais, vaikai su dviračiais, senukas ant suolelio lesino balandžius.
Galvojo apie tėvą.
Reikės kitą savaitę užsukti. Kaip gyvena vienas. Nusipirko mašiną, bus laisvesnis, svarbiausia sveikatą laikytų. Juk metai jau dėliojasi.
Pagalvojo apie Mantą sūnų, gyvenantį kitam mieste, retai besišnekantį, bet kai skambina visada smagu. Užaugo žmogus. Žmona gera, gal greitai bus anūkas.
Pagalvojo apie tapetus. Šviesiai gelsvi ar smėlio? Turbūt šiltesni tie smėliniai.
Sustojimas. Jos stotelė.
Išlipo.
—
Butas nebuvo užrakintas.
Prastovėjo prie slenksčio. Keista, nes Vytas visuomet užrakina. Nusivilko striukę.
– Vytai?
– Čia, iš svetainės tylus balsas.
Priėjo. Sėdėjo ant sofos, televizorius išjungtas, rankos ant kelių. Ant staliuko dvi puodeliai. Kava ar arbata, dar nesuvokiau.
Pakėlė į mane akis.
– Grįžai, tarė.
– Grįžau.
Pastovėjau tarpduryje. Jis pakilo, nebežinojo, ką daryti, vėl atsisėdo. Po akimirkos pakilo vėl.
– Rima, paskambinau Antanui Jonui.
– Žinau. Tėtis rašė.
– Geras žmogus jis.
– Taip.
– Ir bandelių siūlė.
– Geba.
Tylėjo. Prisėdau šalia. Paėmiau puodelį. Pasirodo, kava.
– Skambinai mamai? paklausiau.
Šiek tiek nedrąsiai.
– Taip.
– Ir ką?
– Pasakiau, kad taip daugiau nereikia. Kad mes patys tvarkysimės.
Rima žiūrėjo į jį.
– Tikrai?
– Tikrai. Žinoma, supyko. Nepadėjo ragelio, bet žinai tą balsą.
– Žinau.
– Nieko. Ištversim, pasakė be ypatingos drąsos, bet be baimės. Jau reikėjo seniai tai pasakyti.
Gėriau kavą, žiūrėjau į jį. Sėdėjo šalimais, šiek tiek pečius sukumpęs, paprastas, toks, kokį ir mylėjau: ne didvyris, ne puošnus tik šiek tiek suglamžytas, pasimetęs, bet neišbėgantis.
– Atleisk man, Rima, pasakė. Kvailas buvau. Nesupratau. Mama paskambino ir puoliau. Tai buvo blogai.
– Blogai.
– Suprantu Nori remonto? Ryte sakei apie tapetus.
– Vytai.
– Na! Darom remontą. Kokios spalvos nori taip ir bus. Gal prie jūros, savaitėlei. Seniai sakei nori.
– Man nereikia poilsio.
– Suprantu ne dėl to, atsiduso. Tiesiog nežinau, ką pasiūlyti. Galva neveikia…
Padėjau puodelį.
– Nieko man ypatingo nereikia, kalbėjau lėtai, rinkdamas žodžius. Man reikia, kad manimi tikėtum. Viskas. Nesunku, Vytai.
– Tikiu tavim.
– Šiandien patikėjai mama.
Tylėjo.
– Šiandien suklydau.
– Vienas kartas ne baisu. Baisu, kad ne pirmas. Ir bijau, kad ne paskutinis.
– Daugiau nebus.
– Vytai, palauk. Sakai: daugiau nebus. Bet taip jau galėjai ir anksčiau sakyti, jei būtum pagalvojęs. Nenoriu pažadų. Noriu susitarti.
Pažiūrėjo į mane.
– Susitarti dėl ko?
Šiek tiek pasisukau į jį.
– Kitąkart, kai mama ką pasakys apie mane, prieik prie manęs ir paklausk: Rima, tai tiesa? Tik tiek. Aš atsakysiu. Ir viskas. Sutarsim?
Patylėjo. Žiūrėjo į mane.
– Sutarsim, tarė.
– Sutarta?
– Sutarta.
Sėdėjom greta ant sofos. Tarp mūsų nedidelis tarpas, gal dvidešimt centimetrų, gal mažiau. Nesilietėm, bet ir nebebuvom toli.
Lauke jau temo. Beržai stovėjo tamsėjančiame danguje, ramūs.
– Ji nenurims, žinai, tyliai tarė Rima. Aldona Stankevičienė. Supyks, mėnesį tylės, paskui vėl skambins.
– Taip, pritariu.
– Ir taip bus vis.
– Taip.
– Kaip tu su tuo gyvensi?
Neatsakė iškart. Mąstė. Vertinau, kad nemeta žodžių, o galvoja.
– Dar nežinau, sąžiningai atsakė. Ji mama. Myliu ją. Bet tu teisi: ji lenda kur nereikia. Reikės dar kartą rimtai pasikalbėti ne telefonu. Atvažiuosiu, pasakysiu aiškiai.
– Ašarą išspaus.
– Išspaus, pritariu. Bet tai nereiškia, kad ji teisi.
Rima pažvelgė į mane. Po to atitraukė žvilgsnį.
– Supranti, kad tai nesutvarkys visko iškart?
– Suprantu.
– Ir kad ji pyksta, mane laikys kalta?
– Tegul laiko, pavargęs, bet tvirtai ištarė. Man reikia gyvent su tavimi, Rima. Mums kartu būt. O ne, kad ji stovėtų šalia ir stebėtų mūsų ginčus.
Ji lėtai linktelėjo.
Kava atšalo. Gėrė vis tiek, nemėgsta šaltos, bet jau nesvarbu.
– Tapetai, staiga tarė.
– Ką?
– Smėlio gal. Arba šviesiai geltoni. Dar nenusprendžiau.
Jis pažiūrėjo į ją. Paskui truputį nusišypsojo, taip vos vos.
– Abu geri.
– Reikia nuvažiuot į parduotuvę, pažiūrėt pavyzdžių.
– Nuvažiuosim, pasakė. Kai sakysi.
Ji linktelėjo. Padėjo puodelį. Jie sėdėjo, ir lauke buvo tamsu, o kambaryje pasidarė jauku nuo žibinto, prieblandos, šilumos, kuri buvo tarp mūsų, kad ir kas nutiktų.
Ne viskas gerai; abu žinojom. Rytoj gal vėl skambins Aldona, vėl teks aiškintis, vėl stipriai laikytis. Vytas sakys teisingus žodžius, jau matėsi, ir jie nebuvo tušti, tikrai jautėsi. Bet žodžiai ir darbai ne tas pats, o ji tą suprato geriau už kitus.
Bet šiuo momentu sėdėjo šalia ant sofos. Ir to užteko.
– Vytai, tyliai.
– Ką?
– Užpilk dar kavos. Karštos.
Jis atsistojo be žodžių, paėmė jos puodelį, nuėjo į virtuvę. Girdėjosi, kaip šnara vanduo, ūžia kavos aparatas.
Sėdėjau ir žiūrėjau pro langą. Galvojau, kad gyvenimas toks: ne nuolatinė šventė ir ne nuolatinis vargas. Tas nuovargis, tie nutylėti žodžiai, tos mažos ir nemalonios nuoskaudos. Ir vis tiek greta. Ir vis tiek kartu.
Parnešė du garuojančius puodelius. Atsisėdo šalia. Padavė vieną.
– Ačiū, tarė ji.
– Prašom.
Patylėjome. Tada Vytas atsargiai, tarsi nežinodamas galima ar ne uždėjo savo delną ant jos rankos. Ji neatitraukė.
– Rima, pasakė jis. Dėl susitarimo. Tu sakei: prieik ir paklausk. Tiesiai taip, taip? Tiesiog eit ir klaust?
– Tiesiog paklausk.
– Ir tu atsakysi?
– Atsakysiu.
Jis linktelėjo.
– Tai nesunku, lyg tikrinosi garsiai.
– Tikrai nesunku, pridūrė ji.
Pro langą pravažiavo mašina, žybtelėjo žiburiai. Kava buvo karšta ir gera. Rytoj reikės paskambinti tėvui, paklausti, ar nenukvietė mašina pirmame važiavime.
O tapetus išsirinks sekmadienį.
