„Kai nieko neliko, uošvė mus prisiminė. Bet per vėlu…“
Su Arvydu esame kartu jau daugiau nei dešimtmetį. Ištekėjau už jo būdama dvidešimt penkerių. Jis nėra vienintelis šeimos vaikas – turi du vyresnius brolius, abu seniai įsitvirtinę: šeimos, darbai, namai. Trumpai tariant, kaip sakoma, „susitvarkę“. Jų motina, Genovaitė Kazlauskienė – moteris tvirtą charakterį turinti, ne iš tų, kurie slepiasi už kitų nugarų. Pati užaugino tris sūnus ir niekada niekam nėjo pagarbiai.
Nuo pat santuokos pirmų dienų jaučiau, kad uošvė mane kaip ypatingai nemėgsta. Atvirai nieko nesakė, bet jos požiūris atsiverdavo kiekviename žvilgsnyje, kiekvienoje tyloje prie šventinio stalo, kiekviename jos „nepastebėjime“. Stengiausi nekreipti dėmesio. Galvojau: gal neatitinku jos lūkesčių, gal tiesiog nenorėjo išleisti jauniausio sūnaus iš po savo sparno.
Juk Arvydas buvo jos atrama. Kai vyresnieji sūnūs susikūrė šeimas, jis liko su ja – padėdavo namuose, vesdavo pas gydytojus, tvarkydsi reikalus. O tada atsiradau aš. Ir jo gyvenimas pasikeitė.
Labai norėjau jai tapti dukra, tikra gimine. Gamindavau mėgstamus patiekalus, kviesdavau į šeimos šventes, perkdavau dovanų. Net bandydavau ją vadinti „mama“, bet liežuvis nesiverždavo. Ji buvo šalta, santūri, tarsi visuomet laikydamasi atstumo, ir jaučiausi kaip svetima šioje šeimoje.
Kai su Arvydu gimė sūnus, Genovaitė pradėjo lankytis dažniau. Bet džiaugsmas netruko ilgai: netrukus vyresnieji sūnūs taip pat padovanojo jai anūkų, o susidomėjimas mūsų vaiku išblėso. Šventėse ji važiuodavo pas juos, skambindavo jiems, o apie mus prisimindavo paskutinę akimirką. Skaudžiausia man buvo tai, kad ji niekada nepalinkėjo manęs gimtadienio proga, jei Arvydas neprimindavo. Jokio skambučio, atviruko, žinutės. Iš pradžių kentėjau, o paskui susitaikiau. Ne visiems lemta turėti antrą mamą.
Praėjo metai. Gyvenome kiek galėjome, neskurstami, bet ir neprabangaudami. Atsirado dukra. Arvydas dirbo, aš rūpinausi vaikais. Uošvė mirgėjo kažkur mūsų gyvenimo pakraštyje – tas pats atitūrėjumas, reti susitikimai. Nesipiktinome, bet ir nesiekiome artesnių ryšių.
Prieš metus mirė uošvis. Jo mirtis smarkiai sukrėtė Genovaite. Ji tarsi susmuko, nuvyto. Gydytojai išrašė vaistų, kalbėjo apie depresiją. Sakė, amžius, permainos. Vyresnieji sūnūs atvažiavo vieną kartą, atgabeno maisto – ir dingo. Matyt, tikėjosi, kad ji „pati kaip nors susitvarkys“. Mes lankėmės nedažnai, bet vis dažniau už kitus.
O tada, vos prieš pat Naujuosius metus, ji netikėtai pakvietė mus šventi pas ją. „Labai noriu, kad būtumėte šalia“, – tarė. Nustebau, bet sutikau. Vis dėlto žmogus sunkioje būklėje, nors ir ne artima, bet vis tiek mūsų šeimos dalis.
Ruošiau vakarienę, pjaustiau salotus, padėjau karštą ant stalo, kol ji guli ant sofos ir aikčioja. Klausiau, ar atvažiuos kiti vaikai, bet ji mosavo ranka: „Kam aš dabar reikalinga…“
Vos prieš vidurnaktį, prieš prezidento kalbą, Genovaitė staiga atsitiesė kėdėje ir liepė mums sėstis šalia. „Jūs – paskutinė mano viltis, – tarė ji. – Siūliau tai ir Andriui, ir Kęstučiui, bet jų žmonos atsisakė. Todėl likote tik jūs. Kraustykitės pas mane. Gyvenkite, prižiūrėkite. O už tai perrašysiu ant jūsų butą.“
Mane, tiesą sakant, lyg žaibas trenkė. Sustingau. Visus tuos metus – svetima, nematoma, nereikalinga. O dabar, kai kiti nusisuko, ji „staiga prisiminė“. Viskas, ko reikėjo iš jos tiek metų – šiltas žodis, truputis dėmesio. Bet ji pasirinko kitus
