Prašau, dukrele, pasigailėk manęs, jau trečią dieną nevalgiau nei trupinėlio duonos, ir nebeliko nė cento kalbėjo senutė pardavėjai.
Šaltas vėjas kirtosi per senamiesčio gatveles, lyg norėdamas priminti laikus, kai čia dar gyveno žmonės su šiltom širdim ir nuoširdžiais žvilgsniais.
Tarp pilkų sienų ir nubyrėjusių iškalčių stovėjo senutė, kurios veidas buvo išraižytas smulkių raukšlių, tarsi kiekviena pasakotų skirtingą skausmo, kantrybės ir prarastų viltų istoriją. Rankose gniaužė sumovytą krepšį, pripildytą tuščių stiklainių kaip paskutiniais praeities atspindžiais. Ašaros lėtai riedėjo jos veidu, nesirūpindamos šaltu oru.
Prašau, dukrele… sušnibždėjo ji drebančiu balsu, kaip lapas vėjyje. Jau trečią dieną nevalgiau. Neišliko nė euro… net cento duonai pirkti.
Jos žodžiai karštosi ore, bet už stiklinės duonos kiosko durų pardavėja tik šaltai papurtė galvą. Jos akys buvo ledinės, lyb išdrožtos iš ledo.
O man ką? atsakė ji erzindamasi. Čia duonos krautuvė, ne stiklainių surinkimo punktas. Negali perskaityti? Lentelėje aiškiai parašyta: stiklinės perduodamos specialioje vietoje, kur tau ir duos pinigų… duonai, maistui, gyvenimui. Ką aš galiu padaryti?
Senutė sutriko. Ji nežinojo, kad surinkimo punktas uždaromas dvyliktą valandą. Ji atėjo per vėlai. Per vėlai tai mažai galimybei, kuri būtų ją išgelbėjusi nuo badavimo. Anksčiau jai net nebūtų atėję į galvą rinkti stiklainių. Ji buvo mokytoja, išsilavinusi moteris, išlaikiusi orumą net sunkiausiu metu. Bet dabar… dabar ji stovėjo prie kiosko kaip elgetė, jaudamasi, kaip gėdos kartumas užgulė jos sielą.
Na gerai… pardavėja šiek tiek suminkštino balsą, reikėtų mažiau miegoti. Rytoj, jei atneši stiklines anksti, ateik, ir duosiu tau valgyti.
Dukrele, maldavo moteris, duok nors ketvirtį kepalo… Atsilyginsiu rytoj. Jaučiuosi silpna… Neišlaikysiu šito bado.
Bet pardavėjos akyse nebuvo nors kibirkštelės užuojautos.
Ne, atkirto ji. Aš nepadaromis užsiiminėju. Pati vos suduriau galą su galu. Kasdien ateina minios prašyti, ir aš negaliu visus pamaitinti. Nesivargink, eile stovi.
Šalia stovėjo vyras tamsaus paltu, paskendęs mintyse. Atrodė tolimas, lyg būtų kitame pasaulyje rūpesčių, sprendimų, ateities. Pardavėja akimirksniu pasikeitė, lyg prieš ją stovėtų ne paprastas pirkėjas, o svarbus svečias.
Laba diena, Povilai! linksmai sušuko. Šiandien atvežė jūsų mėgstamiausią duoną su riešutais ir vaisiais. Ir pyragaičiai švieži, su abrikosais.
Laba diena, atsakė jis nerišliai. Duokit duonos su riešutais ir šešis pyragaičius… su vyšniomis.
Su abrikosais? paklausė pardavėja šypsodamasi.
Nesvarbu, murmėjo jis. Su abrikosais, jei norite.
Ištraukė stambų piniginę, padavė didelį banknotą ir tyloje laukė grąžos. Staiga jo žvilgsnis nukrypo į šoną… ir sustingo. Pamatė senutę, stovinčią kiosko šešėlyje. Jos veidas jam buvo pažįstamas. Labai pažįstamas. Bet atmintis užsispyrė neatskleisti prisiminimų. Tik viena detalė užsidegė sąmonėje didelis senoviškas gėlės segtukas, prisegtas prie jos nusidėvėjusio palto. Jame buvo kažkas ypatingo… kažkas artimo.
Vyras įlipęs į juodą automobilį, padėjo pirkinių maišelį ant sėdynės ir išvažiavo. Jo ofisas buvo netoli, miesto pakraštyje, paprastame bet moderniame pastate. Jis nemėgo prabangos. Povilas Petraitis, buvęs nedidelės buitinės technikos parduotuvės savininkas, pradėjo nuo nieko, dar devynisdešimtaisiais, kai šalis virpėjo nuo chaos
