— Kodėl tokia staigi? — nustebo Dovydas, pamatęs Giedrę, kuri kraustė lagaminą. — Kas vyksta?
Giedrė lėtai pirštais palietė knygų pultelėje stovinčius viršelius — tuos, kuriuos jis šypsodamasis vadino „moterų šlamštu“.
— Atsimeni, pažadėjai išmokyti mane vyno skirtumų?
— Na ir?
— Tiesiog nieko, — trumpai atsakė ji ir metė ant stalo buto raktą. — Kaip visada.
— Aš ne iš pikto! — sureikšmėjo jis. — Tiesiog turiu savo reikalų.
— O aš, Dovydai, turiu savo gyvenimą. Ir pavargau laukti, kol tu jame dalyvausi.
Giedrė visada svajojo apie meilę kaip iš knygų. Kad sutiktų, ir staiga — aha, tai Jis! Emocijų audra, kvėpavimas vienu ritmu, švelnumas, rūpestis ir ta išgirsta „chemija“. O jei problemos, tai tik išorės, o ne tarp jų.
— Dukre, meilė iš pirmo žvilgsnio būna tik pasakose, — švelniai sakydavo mama, — o gyvenime meilei reikia priežasties. Ir ne vienos.
Giedrė tada šnirpdavo: — Priežasties? Mama, tai skaičiavimas, o ne jausmai!
— Be priežasties myli tik katinaitus ir kūdikius. Bet net katinaitą norisi išmokyti naudotis dėžute, jei šlapinasi į batelius. O vyras? Juk norėsi šalia kažko, kas rūpinsis tavimi, kas bus tavo atrama. Gražios akys geros, bet tik pradžiai. O po to?
Mama teisė. Bet Giedrė to dar nežinojo.
Ji ieškojo savo idealaus, nepaisydama tų, kurie buvo šalia. Kol vieną dieną mėgstamoje kavinėje nepasirodė naujas barmenas. Aukštas, rudakis, su aksominu balsu. Ir kai jis pirmą vakarą įpylė jai taurelį vyno ir pradėjo kalbėti apie vyšnių ir vanilės subtilybes, Giedrės širdis sukrito.
Ji įsimylėjo. Rimtai. Amžinai. Taip jai atrodė.
— Jis ypatingas, — tvirtino ji draugei. — Talentingas, aistringas, ne toks kaip visi.
— Jis barmenas, Giedre. Paprastas. Ir per daug savimi pasitikintis.
Bet Giedrė nieko neišgirdo. Net kai jis grubiai elgėsi su jos tėvais. Net kai po ilgo bedarbystės pirmąją algą išleido gitai, o ne komunaliniams. Net kai ji dirbo dviem darbais, kad uždirbtų abiem, o jis ištisas dienas žaidė žaidimus.
Ji kentėjo. Ji tikėjo. Nes jame buvo tas jaudinantis jausmas — aistra, trauka, pasakos pažadas.
Tačiau pasaka greit baigėsi. Dovydas pasirodė ne toks, kuris nori investuoti į santykius. Jis norėjo, kad jį mylėtų be priežasties. Maitintų, palaikytų, įkvėptų. O pats — gyveno sau. Gražiai, laisvai. Be įsipareigojimų.
Giedrė tyliai kraustė lagaminą. Už lango lijo. Sieloje buvo tuščia ir kartu.
Ji prisiminė: visus metus krepšyje gulėjo jų pirmo pasimatymo čekis. Tada jis pažadėjo, kad tai tik pradžia. O pasirodė — pabaiga.
— Suklydau, — tarė ji garsiai, bet niekam. — Supainioju meilę su traukimu. Ir dabar žinau: be priežasties myli tik tą, kas to nusipelno.
Kai Giedrė grįžo pas tėvus, mama tik linktelėjo:
— Pagaliau. Sveika sugrįžusi, suaugusi dukra. Dabar jau žinai, kad meilė — tai ne drugiai pilve. Tai kai tave mato. Girdi. Vertina. Ir atsako tuo pačiu.
Giedrė atsisėdo virtuvėje, įsipylė arbatos. Pirmą kartą per ilgą laiką — karštos, stiprios, neišskiestos atsiprašymais. Ir pirmą kartą per ilgą laiką jai pasidarė ramu.
Kartais, kad išmoktum mylėti iš tikrųjų, pirmiausia reikia suprasti, ko mylėti tikrai neverta.
