Akys buvusios draugystės
Staigus autobuso smūgis beveik parbloškė moterį nusidėvėjusiame mėlyname paltą – vos spėjusi susigriebti už turėklų, ji vos neiškrito ant kaimynės kelių. Paskutinę akimirką, susigėdusi, ji pakėlė akis – ir sustingo.
„Valiuk?“ – sušnibždėjo ji, įsižiūrėdama į pažįstamus bruožus.
Moteris, ant kurios ji vos neiplėšė, sekundę sutiko jos žvilgsnį… ir tuoj pat nusisuko. Apsimetė, kad neatpažįsta.
Bet jos ranka virpėjo, sugriebusi senos krepšio rankeną, o veidas išblyško, lyg kraujas būtų nutekėjęs. Vokai drebėjo.
Lidija Kazimieraitė (taip vadinosi ta mėlyname paltą) į ją žiūrėjo, nė nepatikėdama savo akims.
Tai gi buvo ta pati Valė! Valentina Jonaitė, su kuria jie beveik dešimtmetį kartu prekiavo turguje Kaune, audringais devyniasdešimtaisiais.
Taip, pasikeitė. Dingę puikūs juodi plaukai, žilų šerelių kuodelis. Veidas subrendęs, akys praradusios tą gyvumą… Bet skruostų duobutės ir randas virš antakio – tie patys.
„Valė, nerenkuok! Tai gi aš, Lida!“ – nebeiškentė Lidija. „Mes gi su tavimi „Gariūnuose“ prekiaujom! Pamenu, kaip devyniasdešimt aštuntaisiais…“
„Atsiprašau, jus klystate,“ – atkirto Valentina staigiai ir šaltai, net nepažiūrėjusi.
„Kaip klystu?! Mes gi su tavim kaip seserys buvom…“ – garsiai sušuko Lidija, negalėdama patikėti girdėto.
„Aš jūsų nepažįstu. Palikite mane ramybėje,“ – staigiai nutraukė Valentina, o jos balsas virpėjo.
Visi aplink nutilo. Senutė su vežimėliu, sėdinti priekyje, atsisuko ir įsmeigė į jas akis.
Lidija Kazimieraitė susilaikė. Jos akys nuklydo į vyrą, sėdintį šalia Valentinos. Jis buvo niūrus, riebiais plaukais, su nusidėvėjusia odine striuke. Ir tada ji pamatė – po pagrindiniu kreminu kruopščiai užteptą mėlynę Valentinos skruoste.
Lidijos širdis suspaudė.
„Oi, tiesa, atsiprašau,“ – tyliai sukinėjo ji, „pasimetau. Amžius, žinot…“
Po kelių stočių Valentina ir jos palydovas išlipo. Lidija stebėjo, kaip jis, atsidūręs lauke, ėmė jai šaltai bardytis, o ji tiesiog stovėjo, nuleidusi galvą, lyg mokinukė, pakliuvusi ant kalto.
Namuose Lidija Kazimieraitė ilgai sėdėjo prie lango, prisiminimų pilna.
Kaip jie su Vale pradėjo prekiauti, kaip kartu vilkė maišus iš Gariūnų, kaip gelbėjo viena kitą nuo gaujų, kaip Valentina su lazda užpuolė du marozus, gelbėdama ją – Lidą – nuo plėšimo. Tada ji ir gavo tą randą virš antakio.
Ji atidarė seną albumą.
Nuotrauka prie prekystalio. Užrašas gale: „Lida ir Valė. 1998. Viskas bus gerai!“
„Kaip gi taip, Valiuk?“ – sušnibždėjo ji, „mes gi su tavim kaip gimtos buvom… Kas tau padarė?…“
Po savaitės ji vėl pamatė Valentiną.
Ta sėdėjo autobuso gale. Šalia – tas pats vyras. Lidija į jį atidžiau pažvelgė – ir pajuto šaltį.
Tai buvo Viktoras Šimkus. Vikis. Vienas iš tų pačių marozų iš turgaus. Jis ir jo bičiulis kadaise užpuolė ją su peiliu. „Piniginę iškišk“. O ta pati Valė su lazda – tada ir išgelbėjo.
Ir štai jis – šalia jos. Su ta pačia Vale. Tylia, užgesusia…
„Ne dabar…“ – sušnibždėjo Lidija sau, „ji vėl atsisakys. Reikia kitaip.“
Kitą kartą ji įlipo į autobusą paskui juos ir, kol Viktoras mokėjo, įdėję Valentinai į delną keturis sulenktą popierėlį.
Ta susitraukė. Pažvelgė į Lidiją – ir vos pastebimai du kartus suspaudo lūpas.
Ir tai buvo jų senas ženklas. Signalas: pavojus šalia.
Lidija tylėdama linktelėjo ir nuėjo tolyn.
Širdyje pulsuoja viena mintis: tai ji. Tai mano Valė. Ir aš ją išgelbėsiu, kaip ji kadaise išgelbėjo mane.
Praėjo beveik metai. Telefonas tylėjo. Bet Lidija žinojo: ji paskambins. Ankščiau ar vėliau. Ir neJai buvo teisybė – kai paskambino, balsas skambėjo taip, lyg nuo seno nebūtų prarastas laikas.
