Mamos rytas penktą trisdešimt
Praeitą šeštadienį aš ir mano vyras Kęstutis prabudome penktą ryto, lyg mus elektros srovė perkirstų. Ir visa dėl mano mylimos mamytės, Genovaitės Jokūbaitės, kuri dvidešimt metų dirbo žmonėms priežiūrą Olandijoje ir Airijoje, o dabar, grįžusi namo, virto ryškią saule, šviečiančia tiesiai į veidą penktą ryto šeštadienį! Tai laikas, kai normalūs žmonės miega svajodami apie savaitgalį, o mes su Kęstuciu lakstome po namus, nes mama nusprendė, kad rytas – puikus metas generaliniam valymui, virtinei ir pokalbiams apie gyvenimą. Aš ją myliu, žinoma, bet kartais norisi pasislėpti po antklode ir apsimesti, kad negirdžiu jos žvalaus: “Rūta, kelkis, diena prapuola!”
Mano mama – uragano moteris. Dvidešimt metų ji dirbo užsienyje, kad užtikrintų mums su broliu pragyvenimą. Kol mes augome, ji valė ofisų grindis Olandijoje, rūpinosi airių senelėmis, siuntė mums pinigus mokslui ir drabužiams. Aš visada ja didžiavausi, nors ir beproto ilgėjausi. Prieš metus ji grįžo – su lagaminu istorijų, įpročiu keltis su gaidžiais ir energijos, kurios užtektų penkeriems. Mes su Kęstuciu pasiūlėme jai gyventi su mumis, mūsų namuose, kad pagaliau pailsėtų. Bet poilsis Genovaitei Jokūbaitei – tai, regis, mitas. Ji ilsisi tik tada, kai miega, o miega, atrodo, porą valandų per parą.
Tą šeštadienį svajojau išsimiegoti. Darbo savaitė buvo sunki, norėjau pabarstytis lovoje, išgerti kavos tyloje, pažiūrėti serialą. Bet penktą ryto išgirdau, kaip virtuvėje kažkas dundėjo, o paskui mamos balsas: “Rūta, Kęstuti, kelkitės! Aš išminkiau tešlą pyragams, reikia pagalbos!” Aš atmerkiau vieną akį, pažiūrėjau į Kęstutį – jis gulėjo, įsikandęs į pagalvę, ir tyliai dejavė: “Rūt, tavo mama mus užmuš.” Aš pašnibždėjau atsakydama: “Kantrink, gi tai mano mama.” Bet viduje jau ruošiausi kitam mamos uraganui.
Nusileidome į virtuvę, o ten – pilnas vargas. Mama savo margame prijuostėje minkė tešlą, viryklėje burbulo virtinė, o ant stalo stovėjo dubuo su kopūstais įdaruisi. “Mam, – sakau, – kam tokiam anksty? Galima gi per pietus pyragus kepti!” O ji, nenutraukdama tešlos minkymo: “Rūta, rytas – auksinis metas! Kol jūs miegate, gyvenimas bėga!” Gyvenimas? Penktą ryto? Kęstutis, bandydamas būti diplomatas, pasiūlė: “Genovaite Jokūbaitė, gal aš kavos išvirsiu?” Bet mama tik mosavo ranka: “Kavos vėliau, Kęstuti, moki kopūstus kapoti?” Mano vargšas vyras, kuris gyvenime kopūstus matęs tik salotose, nuolankiai paėmé peilį.
Mėgstu mamos energiją, bet kartais ji mane išsekia. Ji ne tik gamina – ji virtuvę paverčia karinės operacijos būstine. Per valandą mes su ja suskapėme tris kilogramus kopūstų, išminkėme antrą tešlos porciją ir iškepėme kotletų, nes “virtinė be kotletų – ne virtinė”. Kęstutis bandė pabėgti su pretekstu “pašto patikrinimo”, bet mama jį pagavo: “Kęstuti, išplauk puodą, kitaip Rūta nesuspės!” Aš žvylčiojau į vyrą su užuojauta – jis aiškiai gailėjosi, kad neliko lovoje.
Kol dirbome, mama pasakojo istorijas iš savo užsienio gyvenimo. Kaip ji mokėsi olandų, kad galėtų pyktis su viršininke, kaip Airijoje kepdavo pyragus kaimynams, kaip ilgėjosi mūsų. Aš klausiausi ir jaučiau šilumą, bet tuo pat metu galvojau: “Mam, kodėl negali tiesiog pailseti ilgiau?” Bandžiau užsiminti: “Gal kitą šeštadienį miegosime iki aštuntų?” Bet ji tik nusijuokė: “Rūta, aštuntą diena jau baigiasi!” Baigiasi? Ji dar ir neprasidėjo!
Iki vidudienio virtuvė blizgėjo, pyragai šildė orkaitėje, virtinė kvepėjo, o mes su Kęstuciu atrodėme lyg po maratono. Mama, šviežia kaip agurkas, prieš mus pastatė lėkštes su sriuba ir pareiškė: “Štai, vaikai, tai ir yra tikras gyvenimas! Valgykite, kol dar šilta.” Mes valgėme, ir aš negalėjau nepripažinti – virtinė buvo dieviška. Kęstutis man sušnibždėjo: “Rūt, tavo mama – tankas, bet gamina kaip šefas.” Aš kikendavau, bet giliai širdyje supratau: mama tokia, nes visą gyvenimą kovojo, dirbo, išgyveno. Ir dabar ji nori, kad mes gyventume taip pat – pilnai, net jei tai prasideda penktą ryto.
Pasikalbėjau su drauge, pasiskundžiau mamos ankstyvais kėlimais. Ji nusijuokė: “Rūt, gi tai tavo lobis! Pakentėk, ji jus moko gyventi iki galo.” Moko? Gal ir taip. Bet aš vis tiek svajoju apie šeštadienį, kai mes su Kęstuciu prabusime tyloje, be mamos “kelkitės, diena prapuola”. Aš net pasiūliau kompromisą: “Mam, gal sekmadienį kepsime pyragus, o šeštadienį miegosime?” Ji papurtė galvą: “Rūta, sekmadienį mes kasime bulves!” Kasime? Kęstutis, tai išgirdęs, vos neužspringo arbata.
Dabar aš mokausi balansuoti tarp meilės mamai ir noro išsaugoti nervus. Ji – mano saulė, mano herojė, bet kartais ta saulė pernelyg ryški. Aš dėkinga jai už viską, ką ji mums padarė, ir už jos virtinę, ir už jos neišsenkantį užsidegimą. Bet vis tiek tikiuosi įtikinti ją vienam ramiam šeštadieniui. O kol kas aš tiesiog imu šaukštą, valgau jos sriubąir šypsausi sau, kad nors penktą ryto dar tamsu, mamos širdyje visada šviečia saulė.
