Rytojaus diena
Gabija gyveno su Arvydu penkerius metus, bet taip ir nelaukė vestuvių kvietimo. Mergina buvo puiki šeimininkė, tvarkata. Švelni ir meili. Tačiau pastaruoju metu jautė, kad jų santykiai atšąlo. Tiksliau, atšalęs tapo pats Arvydas – dažnai niūrus, nenorėdamas bendrauti. Vos tik papietaudavęs, traukdavosi prie televizoriaus žiūrėti filmą.
Gabijos meilės ženklus atstumdavo sakydamas, kad pavargęs ir nori būti vienas.
„Klausyk, Rūta“, – konsultavosi Gabija su seserimi, – „ką tai gali reikšti? Šis santykis su manimi tęsiasi jau beveik du mėnesiai.“
„Ar jūs… net nebeatostogaujate kartu?“ – paklausė sesuo.
„Retkarčiais, bet tai beveik nieko nekeičia“, – liūdnai atsakė Gabija, – „ką aš tik nebandžiau: pyragus, vakarienės žvakės, o jis vis tiek rūškanas. Ar jis mane nebenori? Kaip manai?“
„O kaip tu jautiesi: ar jis turi kitą?“ – paklausė Rūta.
„Iš kur man žinoti? Atrodo, ne. Po darbo grįžta namo. Bet man tai nelengva.“
„Gali susitikti dieną. Pavyzdžiui, pietų pertraukoje ar darbe“, – susimąstė Rūta, – „kodėl tau nepasikalbėti atvirai? Juk esate ne vyras ir žmona. Gal jis mano, kad turi teisę ieškoti kitos.“
„Taip galvoji?“ – žvilgsnis merginos apsiverkė, – „Kaip jis gali? Aš gi nieko blogo nedarau…“
„Na, gana verkti. Tu graži, protinga – jei reikės, rasysi vyrą, kol jauna. Aš tavo vietoje viską išsiaiškinčiau. Geriau karčia tiesa nei nežinomybė.“
Tą patį vakarą po pietų Gabija tarė Arvydui:
„Jei aš tau įsibodo – eik. Nelaikysiu, nors ir myliu kaip anksčiau…“
„Iš kur tokios mintys?“ – pradėjo Arvydas, bet sustojo, pamatęs Gabijos ašaras.
„Dar vienos dramos…“ – jis susiėmė ir ėmė krautis kuprinę. Mergina stovėjo tarytum apstulbusi. Negalėjo patikėti, kad jos vaikinas, nors ir neoficialus „vyras“, taip skubiai bėgs nuo jos.
O jis grubiai mėtė išlygintas marškinėlius į sportinį krepšį. Apsirengęs, nei atsiversdamas, rakino duris.
„Arvydai!“ – sukrėtė Gabija, – „Ir viskas? Nieko nepasakysi? Penkeri metai…“
„Ką čia kalbėti? Juk tu viską supratai. Taip, mes nebemylim“, – atšaltai atkirto jis.
„Tu nebemyli…“ – pakartojo ji. Bet Arvydas jau žengė koridoriumi. Gabija išlėkė paskui:
„Ar turi kitą? Kodėl nesakei?“ – rėkė laiptinėje.
„Nėra nieko. Tiesiog… tu – mano vakar diena. Supranti? Aklavietė. Baigėsi meilė. Štai ir viskas“, – be jausmų atsakė jis.
„Vakar diena?“ – žodžiai sukrėtė Gabiją tarsi smūgis. Užsimerkė ir įbėgo į butą.
„Vakar diena… kaip dėvėtą suknelę nusimetė. Penkeri metai…“ – ji negalėjo atsigauti. Kalbėdama su Arvydu, tikėjosi, kad klysta – gal darbo rūpesčiai, o ji padės. O pasirodo – ji „vakar“…
Gabija susirgo. Gulėjo su karščiavimu, stresas užgoždamas mintis. Akyse stovėjo Arvydas, grubiai mėtantis daiktus, jo abejingas veidas lyg ji būtų kaltė.
„Gabijele, gana siaubti šeimą. Pasaulis ne tik jis. Taip būna. Ne pirmą, ne paskutinę“, – kiekvieną kartą kartodavo Rūta, – „ateisiu, padarysime remontą. Geriau vaistų nuo liūdesio.“
„Ačiū… tu geriausia sesuo“, – silpnai šypsojosi Gabija.
Laikas plaukė link pavasario. Seserys perklijavo tapetus, pasikeitė užuolaidas, virtuvėj atsirado nauji indai.
„Na, kaip? Gražu!“ – juokėsi Rūta, – „Su nauju remontu – į naują gyvenimą. Geriau džiaukis, kad sveika. O likusį išspręsime.“
Gabija linkčiojo ir padėjo prieš sesę kopūstinį pyragą.
„Manęs lesinsi savo kepiniais?“ – Rūta ėmė antrą gabalą, – „Aš sutinku. Dieta palauks. Tu – šaunėlė.“
Gabijai prireikė laiko priprasti prie pokyčių. Užpildydama tuštumą, ėmė lankytis sporto klube, o sesuo vilkėjo į dramos teatro spektaklius.
Dveji metai pralėkė darbe ir rūpesčiuose. Gabiją paaukštino, ji stengėsi nevilkti gėdos redakcijai. Atsirado naujų kolegų, o ji, dalyvavusi seminaruose Vilniuje, įkvėpė dar labiau.
Gyvenime pasirodė Linas – kuklus poetas, retai spausdinęs eiles jų laikraštyje. Liesas, akinis, su senoviška paltuote, jis ėmė dažniau užeiti į redakciją ir kalbėtis su Gabija. Galiausiai išdrįso pakviesti ją į kavinę „išgirsti“ naujus eilėraščius.
„Jūsų nuomonė man svarbi“, – droviai tarė jis, – „jūs puiki redaktorė ir šilta žmogus.“
„Iš kur žinote?“ – nusišypsojo ji.
„Matu iš akių…“ – jis nusišypsojo, – „Taigi, ar sutiksite?“
Kavinėje praleido du valandas. Laikas nuskriejo. Gabija atrado gilų poetą, kupiną lyrinių vaizdų.
„Kaip sugebite įtraukti humorą į tokias subtilias eiles?“ – stebėjosi ji, – „Nuo šiol jūsų gerbėja. Atneškite daugiau. Gal ir knygą reikėtų leisti.“
„Ačiū… Bet aš čia ne dėl knygos“, – jis sudvejojo, žvelgdamas į sudėvėtą sąsiuvinį, – „jūs man ne tik kolegė… Jei leistumėte… norėčiau dažniau matytis.“
Gabija tylėjo. Jausmą jau seniai žinojo. Nuo pirmųjų susitikimų. Linas taptų kaip vaikas, pamatęs ją. Kai kelioms dienoms jis dingsdavo, ji susimąstydavo: „Kur dingo tas keistuolis?“
Dabar kavinėje, išgirdus jo žodžius, norėjosi prisiglausti prie jo. Pakėlė akis – ir jis, lyg perskaitęs mintis, pabučiavo jos delną.
„Linai… Neskubėkime. Reikia pagalvoti…“ – jos mintys supainiojosi.
„Kaip sakysi, Gabijele. Galime pereiti prie „tu“?“ – jis spindėjo laime.
„Galim… Linai.“
Po mėnesio pasimatymų Gabija pakvietė Liną namo. Buvo Kovo aštuntoji. Ji linksmai ruošė stalą, šokdama baltu prijuostėju prie „Foje“ garso.
Durys suskambėjo. „Per anksti“, – pamaniau Gabija. Bet atidarė. Slėnyje stovėjo Arvydas su gėlių puokšte.
„Tu?“ – nustebo ji, – „Nesitikėjau.“
„Pakviesi į vidų?“ – jis įšypsojo, įteikdamas gėles, – „Pasikeitei… Neatpažįstu.“
„Kam atėjai?“ – susijaudino Gabija. Nustebo, jausdama, kad seni jausmai išnyko. Tik painiava.
„Sveikinti. Juk ne visai svečiai“, – atsakė jis, žvelgdamas pro jos petį, – „Svečių lauki? Kopūstinio pyrago kvapas…“
„Sveikinai – eik. Kokia aš tau „Tanycha“… Neturiu laiko. Laukiu svečio. O tu girtas…“
„Ai, taip… Aš čia per daug. O kas tas svečias?“ – kartė jis.
„Taip, svečias. Jis mane myli“, – atkirto Gabija, – „O kas jis? Mano rytojaus diena.“
„Kerštinga. Net nepaklausei, kaip aš… Kur buvau.“
„Manęs nebeįdomu. Tu gi tada nieko nepaaiškinai. Tiesiog išnykai. Iki.“
Ji išstūmė jį į laiptinę ir užtrenkė duris. Stovėjo priešakyje, bandydama nuraminti širdį.
„Velnias atnešė. Galėjo viską sugadinti. Treji metai praėjo… O dabar… pasirodė“, – sušnibždėjo.
Arvydas leidosi laiptais, o į viršų kėlėsi liesas vyras akiniais su mimozių puokšte. Linas skambino prie durų – ir buvo sutiktas džiaugsmo šūksnio.
„Štai toks tavo „rytojaus diena“… Nieko ypatingo. O tau ir tinka, prijuoste“, – pamaniau Arvydas. Per dvejus metus jis turėjo tris meilužes, bet nei viena netapo artima. Pradėjo gerti, nusprendė niekada netekti „laisvės“. Bet laimės tai nedavė. „Nieko, dar trisdešimt. Moterų aplinkybėse“, – galvojo.
O Gabija ir Linas susituokė. Vestuvėse šoko visa redakcija.
„Nelaimė padėjo“, – Rūta pašnibždėjo jaunikiei, – „jei ne Arvydas, nebūtum sutikusi Liną. Jis tave myli kaip beprotis. Saugok tai.“
Po metų Gabija pagr
