“Rytojus, kuris priklauso tik man”
Vakare, kai saulė leidžiasi už Neries, Aušra suploja duris ir išėjimą į laisvę pažymi tvirtu sprogimu. Jos rankose – senas, išdilęs šepečio kotas, tarsi talismanas. Už nugaros ant molberto džiūsta nebaigtas paveikslas – šviesiai raudona saulėlydis, perskirtas tamsiais potėpiais.
“Tikrai išeini? Kur? Prie savo dažų ir šepečių?” – Juozas juokiasi, bet jo balse girdėti pyktis. “Tu niekas be manęs, Aušra. Niekas. Kas priims tave su tavo padrikais brėžiniais?”
Ji žvelgia į jį – į vyrą, kuris pažadėjo jai žvaigždes, o dabar atėmė net šviesą. Jo veidas, dar visai neseniai toks artimas, dabar atrodo svetimas, iškreiptas panieka. Aušra giliai įkvepia, jaučiant, kaip ryžtas plūsta gylysais, ir išeina iš namų, uždarydama duris. Vėjas sukasi jos plaukuose, o krūtinėje dega kažkas naujo – laisvė.
###
Rytas jų mažame Ukmergės miestelyje kvėpė rasa, šviežiai pjauta žole ir kaimynų krosnių dūmais. Aušra pabudo nuo varnėnų giesmės už lango ir įprastai žvilgtelėjo į kampo molbertą. Tuščias drobė žiūrėjo į ją tyliu priekaištu, kaip senas draugas, kurį ji išdavė. Šiandien Juozas pažadėjo ją nuvežti į parodą rajono centre, ir ji nusišypsojo, prisiminusi jo žodžius prieš dvejus metus.
“Tu talentinga, Aušrele,” – tada tarė jis, apkabinęs ją jų nuomojamame butuke. Stalo lempos šviesa krito ant jos eskizų, išmėtytų ant stalo. “Aš padėsiu tau parodyti tai pasauliui. Tu žibėsi.”
Ji tikėjo. Tikėjo, kol jo pažadai nepradėjo nykti priekaištuose: “Baik švaistyti laiką ant šių grybų”, “Laikas galvoti apie šeimą”, “Kam reikalingi tavo brėžiniai?”. Kiekvienas toks žodis palikdė žymę, tarpą švariame drobėje, ir Aušra vis dažniau slėpė šepetėlius į stalčių.
“Labas rytas, miegokle,” – Juozas įeina į miegamąjį, jau savo idealiai lygintame marškiniame, kvepiančiam brangiu kvepalų debesiu. “Pusryčiai padaryti, skubėk. Mama skambino, laukia mūsų prie pietų.”
“O paroda?” – Aušra atsisėdo ant lovos, sutvarkydama suglamžytus rudus plaukus, kuriuos nespėjo surišti į kuodelį.
“Kokią parodą?” – jis susiraukė, užsirišdamas kaklaraištį. “Aušra, mes turime daug darbų. Mama nori aptarti remontą jų namuose, ir aš pažadėjau užeiti į ofisą. Gal kitą kartą?”
“Bet tu pažadėjai…” – jos balsas sudrebėjo, bet ji nutilo, pamatęs, kaip jo antakiai susirankioja į erzintą raukšlę.
“Aušra, neprasidėk. Pakankamai tavo kaprizų,” – jis iškarto išėjo, palikdamas už savęs kvepalų pėdsaką.
Ji linktelėjo sau, nurydama nusivylimą. Taip buvo visada: “kitą kartą”, “vėliau”, “ne dabar”. Jos svajonės nyko jo planuose, kaip akvarelė po lietaus. Aušra atsistojo, užsimetė seną megztinį ir pradėjo ruošti pusryčius virtuvėje, kur stovėjo jos lemiamas sprendimas.
###
Aušra užaugo namuose, kur menas buvo laikomas bereikšme užgaida. Jų medinis namas miestelio pakraštyje krikščiojo lenta ir kvėpė drėgme. Motina, išsekusi nuo pamainų vietinėje siuvimo fabrike, kartodavo: “Piešiniais nepasisotinsi”. Tėvas, visada pasinerdęs į garažą su rūdijančiais automobiliais, tik gūžteldavo pečiais, kai Aušra jam rodydavo savo eskizus.
“Aušra, vėl savo grybai?” – motina įsiklausė į palėpę, kurioje dešimtmetė mergaitė sėdėjo su albumu, šluostydama rankas į nuvalkiotą prijuostę. “Geriau nuskustum bulves.”
“Tai ne grybai, mama,” – tyliai atsakė Aušra, slėpdama saulėlydžio piešinį, kurį matė vakar pro langą. “Tai aš.”
Motina atsiduso ir išėjo, murnėdama ką nors apie “kvailystę”. Vienintelis žmogus, kuriam Aušra rūpėjo, buvo jos piešimo mokytoja, ona Janina. Senutė su žilais kaspinais, visada dėvinėjusi ryškias šalikas, lygintų Aušros pieštuką taip švelniai, tarsi laikytų paukštelį.
“Tavyje yra dovana, Aušra,” – sakydavo ji, apžiūrėdama ją eskizus. “Neleisk niekam jJi papurto galvą, nusišypsojo ir paėmė šepečio kotą, žinodama, kad šiandien jos gyvenimas prasideda iš naujo.
