Rūsyje rasta
Gabija aštriai išlėkė pro duris, taip smarkiai užtrenkdama vartelius, kad kieme sukilo šunų lojimas. Vėl pyktis su močiute. Tas pats kasdienybės ratas: „Laistyk daržoves“, „Padėk su uogiene“, „Nesėdėk prie telefono“. Lyg jai, aštuoniolikmečiai mergaitei, vasarą nebūtų ką veikti!
– Gabija! Sugrįžk tuoj pat, – už jos nugaros sušuko Laima Bronislovaitė. Tačiau anūkė jau žengė dulkiotu kaimo keliu, neatsisukdama. Eiti buvo ne kur, tačiau grįžti namo – dar mažiau norėjosi.
Priėjo prie ežero, atsisėdo ant kranto ir žiūrėjo, kaip saulė lėtai skęsta už miško. Pykčiai smaugė iš vidaus: ant tėvų, išvykusių į Daniją dirbti ir palikusių ją vieną; ant močiutės, kuri vietoj to, kad leistų į miestą, atsivėlė į šį užkampį. Gabija jau buvo įstojusi į universitetą, laukia visiškai naujas gyvenimas – o čia begałinasi su rūsio stiklainiais.
Kitą rytą močiutė pabeldė į duris:
– Gabija, padėk, gerai? Reikia nunešti stiklainius į rūsį. Aš pati šiais laiptais nesileisiu.
Nerimastinga širdimi, Gabija atsikėlė, nusiplovė veidą ir ėjo. Stiklainiai buvo sunkūs, o laiptai seni. Nešė po kelis kartus. Paskutinį kartą, leidžiantis laiptais, rūsio kampe išvydo apsitrupėjusį, laikų nukankintą lagaminą.
– Močiutė! Kas čia per lagaminas kampe?
– Neįsivaizduoju… Turbūt tavo senelis paliko. Nuo tada, kai jo nebėra, į rūsį nesileidau.
Smalsumas užplūdo Gabiją. Nesiklausydama močiutės įspėjimų, ji ištraukė lagaminą į šviesą. Audinys nulupęs, spyna surūdijusi.
– Mesk šią purvą, – suniurnėjo Laima Bronislovaitė. – Kas ten gali būti.
Bet Gabija jai krapštėsi tarp senų palaidinių, nuotraukų ir kažkokių užrašų. Pačioje dugne gulėjo tvarkingas vokas. Ant jo buvo užrašyta: „Reginai. Atleisti ir suprasti“. Rašysena buvo pažįstama – senelio.
– Galima? – paklausė anūkė, žvelgdama į močiutę.
Ji linktelėjo. Gabija pradėjo skaityti. Laiškas buvo giliai jaudinantis. Jame senelis Vytautas prašė atleidimo iš vienos Reginos. Kalbėjo, kaip mylėjo ją ir kaip viską sugadino nepasitikėjimu. Data – 1969-ieji. Močiutė išblyško.
– Tai… vieneri metai po mūsų santuokos, – sušnibždėjo ji.
– Gal nereikia kelti dulkių, – tyliai pasakė Gabija.
– Ne. Dabar aš turiu žinoti. Kur ta vieta, apie kurią jis rašė, „kur aš sudaužiau jos svajones“?
Vėlų vakarą močiutė paprašė anūkės surasti bilietus į miestą netoli Kybartų.
– Padaryk tai. Aš turiu pamatyti tą gatvę.
Kitą dieną jos abi važiavo traukiniu. Kelionė buvo ilga, o močiutė visą laiką kalbėjo. Apie jaunystę, apie tai, kaip sutiko Vytautą, kaip ištekėjo už jo iš meilės. Ir vis dėlto kažkur giliai širdyje vis tiek klibojo šešėlis – kad jis nebuvo iki galo atsidavęs jai.
Atvykus, jos pasikvietė taksi ir nuvažiavo į laiške nurodytą adresą. Namelis buvo medinis, tvarkingas. Kol stovėjo prie vartų, iš už nugaros pasigirdo balsas:
– Ar pas mane? Iš pensininkų klubo?
Atsisuko. Prieš jas stovėjo aštuoniasdešimtmetė moteris, atkakli, skaidriomis akimis.
– Laba diena. Atsiprašau, ar jūs pažįstate Kateriną Malinauskaitę? – paklausė Laima Bronislovaitė.
– Mano duktė, – nusišypsojo senutė. – Tik ji jau seniai gyvena Klaipėdoje.
– O ar pažinote Vytautą Petrauską? Aš jo našlė…
Moteris pakvietė jas į namus. Atsiviešino kaip Dėdė Ona. Papasakojo, kad seniau Vytautas čia tarnavo. Regina, jos duktė, dirbo dalyje sesute. Jie buvo įsimylėję, ruošėsi vestuvėms, bet kažkas išplatino melą, tarsi Regina jam neištikima. Vytautas patikėjo – ir išėjo. Regina negalėjo atleisti, bet mylėjo jį toliau. Po dvejų metų susiruošė ištekėti. Mėnesį prieš vestuves atėjo Vytauto laiškas. Tačiau motina, Dėdė Ona, atidarė jį, perskaitė – ir atsiuntė atgal.
– Norėjau, kad ji pradėtų naują gyvenimą. Ir, žinai, nepasigailėjau. Ji laiminga. Jai viskas gerai. O tu, Laima, savo gyvenimą nugyvenai oriai. Vadinasi, viskas buvo teisinga.
Gabija su močiute išėjo tyloje. Močiutės akyse blizgėjo ašaros.
– O jei ji būtų atleidusi?.. – sušnibždėjo ji viešbutyje.
– Močiutė, istorijoje nėra galimybių, – švelniai atsakė Gabija. – Tu buvo jo žmona. Jis mylėjo tave. Ir tu jį.
Laima Bronislovaitė linktelėjo, prisiglaudė anūkę ir pirmą kartą per ilgą laiką nusišypsojo.
